Jrnl | Dans un piège

Pris dans un piège — nous avons été pris dans un piège. Nous sommes entrés là par l’étroit passage qui mène aux cages des fauves. Et puis l’arène. Je l’ai vue à moitié pleine en entrant. Nous nous sommes imbriqués les uns dans les autres, comme les roues d’une machine.

Danielle Collobert, Meurtre (1964)

Ainsi donc, l’accrétion continue de lithosphère au niveau de la dorsale médio-atlantique maintient la divergence des plaques nord-américaine et eurasienne à raison de quelques centimètres par an — ou pour mieux dire : les plaques nord-américaine et européenne s’éloignent l’une de l’autre à la vitesse chaque année de la pousse d’un ongle. Il suffit de regarder l’extrémité de notre corps pour mesurer ce qui s’échappe – et nul besoin d’entendre tel forcené chef d’État jeter le nom de La Fayette comme une insulte, ou de chercher l’horizon depuis le Finistère nord, banlieue est de New-York : on crut longtemps que, mort, nos ongles repoussaient, et nos cheveux — c’est faux, bien sûr, mais comment expliquer qu’on représente les onryō aux doigts démesurément longs : la vie qui continue après la mort, c’est elle. L’Amérique continue de s’éloigner de nous, et nous grattons la paroi de cette existence avec les forces qu’il reste pour écrire les longues griffures de notre appartenance à ce qui nous échappe.

Notre masse s’augmente, cela est sensible par la lente vague d’étouffement qui nous atteint par la nuque, venant de loin derrière nous — transmise par chaque corps, à l’autre corps, aux autres mitoyens.
D.C.

Ce jour, vingt-cinq juillet, Blériot franchit la Manche d’un bon, le Grand Conseil fasciste écarte le Duce ; Colredige meurt ; le Concorde touche le sol à pleine vitesse avec cent treize passagers hurlant à bord. Le feu lèche Bordeaux. Les orages menaces et ne tombent pas. Tout cela un même jour, différemment tombé, lui, comme si c’était de la foudre, au ralenti.

La peur. Toutes les possibilités de nous détruire. Ils ont toutes les possibilités, contre nous tous. Notre impuissance — nos hurlements sans voix — nos chairs trop brûlantes, trop emmêlées. Une seule respiration.
D.C.

S’agissant de foudre : dans les hautes-alpes, la foudre a frappé un arbre ; le feu a pris dans le sol, a parcouru des centaines de mètres avant de jaillir, comme une source d’eau claire, sur un sous-bois qu’elle ravagé. Autour de l’arbre foudroyé, rien. Combien d’images nous confient la réalité comme si c’était un secret, une clé, ou une manière de lever le monde autour de nous pour qu’ils apparaisse. Ainsi de cet escalier dans La Laupie, qui à la fois descend, monte, et semble horizontal.

Nous tuer tous — ou bien, pour raffiner notre supplice, ne tuer qu’un seul — pour nous montrer.
D.C.