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Articles

• le nom des arbres : comment je tue le temps
  12 mai 2015, par arnaud maïsetti

  Je n’ai jamais su le nom des arbres, ni des bêtes ni des nuages, ni des vents (sauf deux), ni des formes des colonnes dans les églises anciennes, ni des sept Muses et sont-elles sept, ni des théorèmes de géométrie, ni rien qui pourrait me permettre d’aller au milieu des vivants et me croire tel. Je sais qu’il y a des arbres pourtant, et le vent, je le sais parce que l’arbre tremble tout près, mais tout cela me dépossède davantage de mon propre nom, et l’ombre sous mes pas bascule lentement (…)

• The Cinematic Orchestra | To Build a Home
  2 juin 2014, par arnaud maïsetti

  j’aurais voulu nous bâtir une maison

• issue du ciel (planter un arbre)
  20 août 2013, par arnaud maïsetti

  Nous manquons de témoin, et qui est pur le matin, tel qu’il le souhaite et qu’on le souhaite, ruine cette pureté le soir par dégoût d’être quoi que ce soit sous le soleil et sous la lune.
  Georges Perros
  Le ciel est sans issue, nous en avons la mémoire mais où commence la route ? On a construit des villes de plain-pied avec le sol, quelle erreur, quel échec. Il aurait fallu creuser plus haut dans le ciel, c’était pourtant simple à comprendre.
  Le vieil homme, seul assis sur ce trottoir, (…)

• prendre le temps (mesure du monde)
  26 octobre 2013, par arnaud maïsetti

  Ah ! la poudre des saules qu’une aile secoue ! Les roses des roseaux dès longtemps dévorées !
  rimb.
  le temps, c’est ce qu’on perd — on le sait bien ; ce qu’on donne aussi, parfois, à ce qui est plus précieux que nous, comme sur des cartes postales, on prend ces minutes qu’on ne possède pas pour écrire : je suis là : alors parfois, dans ces minutes, on le confie, comme notre ombre, on s’éloigne plus sûr d’être désormais quelque part, auprès de qui on tient plus que nous.
  mais le temps, (…)

• les arbres nous regardent (le geste de toute une vie)
  2 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  Heures, couleur mai, fraîches. Ce qui n’est plus à nommer, brûlant, audible dans la bouche.
  Voix de personne, à nouveau.
  Profondeur douloureuse de la prunelle : la paupière ne barre pas la route, le cil ne compte pas ce qui entre.
  Une larme, à demi, lentille plus aiguë, mobile, capte pour toi les images.
  Paul Celan, Un oeil, ouvert
  On m’avait dit enfant qu’il ne fallait pas toucher à l’arbre (cela date peut-être de ce jour où j’avais coupé du bois vert, massacré le jeune arbre) : (…)

• La Ville écrite | le dialogue de l’arbre
  15 mai 2017, par arnaud maïsetti

  Cornouiller discute

• où tout plonge, abandonne-toi
  7 avril 2015, par arnaud maïsetti

  Écoute en abandon et le son et l’ombre du son dans la conque de la mer où tout plonge.
  Victor Segalen
  Cette pensée : qu’on ne pense pas assez à l’abandon ; on l’imagine comme renoncer au mouvement, ou plutôt se laisser emporter par sa propre faiblesse – cette image aperçue hier à l’écran, un skieur dévale la pente, poursuivie par une avalanche, il tombe, se redresse, peut repartir, regarde derrière lui, voit la furie de la neige le rejoindre, et la regarde une seconde de trop peut-être, (…)

• les mémoires de l’arbre, Vertigo et la métempsycose
  23 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Hitchcock | Vertigo

• La Ville écrite | le capitalisme
  18 juin 2016, par arnaud maïsetti

  est en train de dévorer

• qui vive
  29 décembre 2016, par arnaud maïsetti

  28 décembre : leçon du Petit Labyrinthe

• La ville écrite | un arb
  16 décembre 2018, par arnaud maïsetti

  à la racine

• ce qui fait brèche dans le cours réglé du désastre
  21 avril 2017, par arnaud maïsetti

  21 avril

• sur le magnolia invisible et présent
  8 mars 2019, par arnaud maïsetti

  8 mars 2019

• de la surface des choses passées
  24 août 2017, par arnaud maïsetti

  23 août 2017

• gloire au Sophora (solitude des villes plantées ailleurs)
  21 août 2013, par arnaud maïsetti

  C’est de Chine que vient le Sophora du Japon — toutes les terres qu’on atteignait après deux jours de marche, j’imagine qu’on devait les appeler Japon, c’était plus simple, et plus juste : est-ce qu’il y a des terres plus à l’est que le Japon ? De Chine pourtant, et non pas de Japon : quelques graines envoyées en France par un savant, naturaliste, ou aventurier, tout ce qu’on ne sera plus jamais : un de ces types qui posaient les pieds sur des collines inconnues (sauf de ceux qui les (…)

• Passant, aux amandiers
  10 avril 2013, par arnaud maïsetti

  Trente-trois fois les amandiers du square
  printemps 13

• l’éclipse de l’équinoxe
  20 mars 2015, par arnaud maïsetti

  C’est à huit heures dans le ciel mat comme du lait répandu sur le sol – mais rien ne sert de pleurer sur du lait renversé – le jour entièrement là déjà et rien qui ne permet de le voir. Déjà il faut tirer leçon : commencer les heures comme si le temps aura lieu.
  Neuf heure quarante-et-un.
  Le travail à la table, écran ouvert, livres à main gauche, et à droite, rien ; j’apprends des vies qui inventent leurs vies qu’elles sont inexemplaires, chaque jour de chaque mois, de chaque année qui (…)

• Autre Savoir | Le cri des arbres quand ils chantent
  31 mai 2014, par arnaud maïsetti

  voix des arbres, et du vent

• la levée (où le soleil s’est pendu)
  16 avril 2013, par arnaud maïsetti

  Les yeux quand on les plonge dehors, la première fois de la journée. On ne pleure pas, c’est seulement la lumière. Comment on réapprend à marcher, aussi. Il n’y a personne encore. Il est tôt. C’est la rue lavée des matins dans nos villes, l’eau sale qui emporte tout dans les rayures minuscules des trottoirs, sans bruit. Les journaux, partout, déjà. Tout le ciel blanc qui prend place au-dessus de la ville ; la terre que je piétine peut-être, comment savoir, c’est trop de route. La route, (…)

• le tranchant de l’œil en éveil
  2 août 2017, par arnaud maïsetti

  2 août 2017

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