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Articles

• toute folie bue
  16 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Dans ma vaste ville – c’est la nuit. De ma maison en sommeil, je vais – loin Et l’on pense : c’est une femme, une fille – Mais je me rappelais seulement – la nuit.
  Fenêtre ouverte dans le vide : ici, posée au plafond, trois mètres du sol, comment l’atteindre : sans doute pour empêcher cela précisément, de l’atteindre – interrompre le ciel en nous, le rendre impossible, et qu’on lève les yeux vers lui, toujours, sans espoir de le voir jamais : ainsi cette ville. Ainsi, cette nuit. Sous la (…)

• harmonies (des lignes brisées)
  23 septembre 2011, par arnaud maïsetti

  Tout serait histoire de lignes brisées dans cette vie : non pas de hasards, ni de rencontres, ni même de fatalités : seulement de brisures entre des lignes qui se croisent, donnent naissance à d’autres lignes, viendront briser encore et encore d’autres lignes qui fabriqueront peu à peu ces entrelacs de désirs et de confusions pour venir jusqu’à moi nommer cette vie, brisée.
  D’une ville à l’autre, et d’une journée l’autre, je cherche les cohérences, je ne les vois pas, je ne fais face qu’à (…)

• vingt-neuf fois mille et une nuits
  10 janvier 2012, par arnaud maïsetti

  Jamais su où sur ma main la ligne de chance était gravée ; jamais pu reconnaître la couleur de mes yeux, entendu ma voix sans sursauter et me retourner, lâcher dans l’effroi : qui est là ; jamais su retrancher le nombre des morts en moi ; jamais entendu le bruit de l’eau de pluie tomber sur la plage en pleine nuit ; jamais vu non plus le sommet des toits dans Paris au coucher des soleils ; jamais montée plus haut que la cheville l’eau du Pacifique ; jamais eu froid à Montréal ; jamais levé (…)

• Statuts Facebook | autoportraits aléatoires (alors je suis)
  15 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  histoire de ma vie mélangée en statuts Facebook

• le portrait de mon visage (nous étions presque arrivés)
  27 avril 2013, par arnaud maïsetti

  j’ai pris le train jusqu’aux bords de la ville, et le bord n’avait pas de fin, c’était la ville elle-même, la ville était son propre bord, c’était là où j’étais arrivé, le soir.
  nous avons atteint des terres interminables et nous avons vu, derrière, quelque chose comme de la mer, c’était le sable, nous avons traversé, c’était la ville qui continuait, il fallait continuer, nous étions presque arrivés pourtant : c’était ce matin.
  et après, c’était la même chose.
  nous avions le choix (…)

• Arthur Rimbaud | « Ce furent des pays noirs »
  16 mai 2011, par arnaud maïsetti

  Loin des oiseaux, des troupeaux, des villageoises

• horizons battus
  12 juillet 2011, par arnaud maïsetti

  Camden Road (Shack, « … Here’s Tom with the weather », 2003)
  « Mais dans cette étrange période de l’amour, l’individuel prend quelque chose de si profond, que cette curiosité qu’il sentait s’éveiller en lui à l’égard des moindres occupations d’une femme, c’était celle qu’il avait eue autrefois pour l’Histoire. Et tout ce dont il aurait eu honte jusqu’ici, espionner devant une fenêtre, qui sait ? demain peut-être, faire parler habilement les indifférents, soudoyer les domestiques, écouter (…)

• Aragon | « Ce printemps des cimetières qu’on appelle l’avenir »
  20 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  Et surtout de ce qui va naître de nous

• Lieu | à chacun sa rue Vilin #3
  28 décembre 2016, par arnaud maïsetti

  C’est le lieu de la ville : le lieu de la rencontre et de l’écoute des signes arbitrairement laissés par les autres.

• Récits de la création des Nouveaux Mondes #4
  1er mai 2014, par arnaud maïsetti

  que je marche

• la déchirure du ciel (ode & cataclysme)
  26 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  soudain le ciel percé, mais je ne sais pas, je voudrais que ce soit aussi les nuages qui de ce côté de la vie où nous sommes, percent et déchirent ; alors c’est le cas aussi.
  le cri du ciel quand il s’ouvre — et que je me penche, lentement, vers ce qui s’ouvre, comme de boire, mordre mais non pas la poussière, quelque chose qui serait l’envers de la poussière, et sur les tableaux des vanités, l’envers de la poussière est une mèche de cheveux, je crois, laissée libre.
  si je prends dix (…)

• légendes urbaines #3
  10 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  une semaine dans la ville — reprise des images déposées sur twittpic — semaine du 4 au 10 novembre 10 novembre 9 novembre
  18h29 — la Preuve
  10h20 — le soleil Narcisse
  09h42 — vérification de présence du dehors 8 novembre
  08h17 — mes mains sont des moufles #2
  08h16 — mes mains sont des moufles #1 7 novembre
  10h54 — Un jour nous serons vieux, et nous nous souviendrons de toutes les histoires qu’on se racontait alors
  09h37 — les hurlements des enfants
  09h36 — à la (…)

• Où m’emmènent leurs noms_
  Laurent Margantin
  5 novembre 2010, par arnaud maïsetti

  Où m’emmènent leurs noms, se demandait-il. Où m’emmènent ne serait-ce que leurs noms de rue, partout où je vais, partout où j’habite, partout où j’ai habité, parfois une seule année ou quelques mois. Il m’arrive même d’oublier les lieux habités pour ne me souvenir que des noms de rue, dont certains peuvent me hanter des années après. La rue Montcalm. La rue Hortense Foubert. L’allée des bois. (Et je reconstitue ou crois reconstituer alors l’ordre des années.) La rue de l’université. La rue (…)

• Jérôme Bel | Sortir du théâtre
  2 août 2013, par arnaud maïsetti

  Cour d’Honneur, mis en scène de Jérôme Bel [Avignon In, Cour d’Honneur] – juillet 2013

• Pour quelques lignes de vie (la chair brûlée)
  13 août 2013, par arnaud maïsetti

  Poème. Un homme est mourant. MOURANT. On le transporte à la clinique. On le sauve. Le poème, c’est l’opération.
  Georges Perros
  Revenir dans la ville, il faut tout réapprendre. D’abord le temps, toujours le temps. L’aube, le midi, le soir (la nuit). Le temps qui recommence, celui qui organise autour l’espace, la ville par exemple. Ici, je peux la voir derrière les arbres, cette église levée mais à peine, qui paraît retomber – je comprends que je suis ici parce que les arbres cachent (…)

• d’hiver, lumière et deuil
  15 décembre 2016, par arnaud maïsetti

  Bob Dylan, WInterlude On voit ces choses en passant (même si la main tremble un peu, si le cœur boite), et d’autres sous le même ciel : les courges rutilantes au jardin, qui sont comme les œufs du soleil, les fleurs couleur de vieillesse, violette. Cette lumière de fin d’été, si elle n’était que l’ombre d’une autre, éblouissante, j’en serais presque moins surpris.
  Philippe Jaccottet, À la lumière d’hiver Oui, plus douce, plus diffuse : la lumière d’hiver ralentit dans l’air le temps qui (…)

• Lire et écrire numérique : journal d’un désœuvrement 
  5 juin 2013, par arnaud maïsetti

  4 juin 2013, journée d’études à Rennes

• les pages arrachées en miroir
  9 juillet 2014, par arnaud maïsetti

  c’est une idée ; prendre un livre, au hasard dans la bibliothèque bientôt vide, en arracher une page, la jeter au sol ; attendre que quelqu’un se penche pour s’y lire : le lac regarde Narcisse bien avant sa venue, c’est vrai. Une page arrachée en miroir
  sur le trottoir : une page d’un livre qui ne se trouve pas dans ma bibliothèque ; une histoire d’avion qui déchire les brumes de Terre Neuve, il y est question d’un type à retrouver ; une histoire de Bob Morane en quête d’on ne saura (…)

• fuir la peste, organiser les rencontres,
  5 juin 2019, par arnaud maïsetti

  6 juin 2019

• Germain Nouveau | Fin d’automne
  16 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  Déjà le cœur se serre, et, comme pour s’ouvrir,

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