Le paradis des orages s’effondre. Les sauvages dansent sans cesse la fête de la nuit. Et une heure je suis descendu dans le mouvement d’un boulevard de Bagdad où des compagnies ont chanté la joie du travail nouveau, sous une brise épaisse, circulant sans pouvoir éluder les fabuleux fantômes des monts où l’on a dû se retrouver.
Rimbaud, ’Villes I’, Illuminations
Car les villes meurent aussi, et sous nos yeux. Rayées de la surface de la carte, des villes entières : aujourd’hui Alep. Mais ce ne sont pas (...)
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