_cheveux

Articles

• Koltès | « personne ne saura jamais qui a aimé qui »
  21 septembre 2011

  La Nuit juste avant les forêts : Mama, la fille sur le pont
  « moi je ne peux parler que sur les ponts ou les berges, et je ne peux aimer que là, ailleurs je suis comme morte, »

• la déchirure du ciel (ode & cataclysme)
  26 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  soudain le ciel percé, mais je ne sais pas, je voudrais que ce soit aussi les nuages qui de ce côté de la vie où nous sommes, percent et déchirent ; alors c’est le cas aussi.
  le cri du ciel quand il s’ouvre — et que je me penche, lentement, vers ce qui s’ouvre, comme de boire, mordre mais non pas la poussière, quelque chose qui serait l’envers de la poussière, et sur les tableaux des vanités, l’envers de la poussière est une mèche de cheveux, je crois, laissée libre.
  si je prends dix (…)

• la dune — vestiges d’un désir
  14 mai 2011, par arnaud maïsetti

  La Plage (Yann Tiersen, ’Les Retrouvailles’ 2005)
  … que tu te déplaces alors ou non
  sur l’enjambée
  la hauteur ici
  reprend.
  --
  … plage
  du plus haut
  comme
  sans qu’ici le vent ait à reprendre souffle
  moi-même arrêté.
  André Du Bouchet, Ici en deux in ’Poèmes et proses’
  Longue plage de temps et d’espace morts à atteindre comme l’endroit le plus reculé du monde : reculé, c’est le mot, puisqu’à chaque pas que l’on fait (…)

• ruissellements, soleils (sommeil aux cris de la foule)
  3 juin 2012, par arnaud maïsetti

  Dans le lit tard Nous sommes là Nous recommençons Tout
  J’ai du mal À y croire Je vois des bras De mer
  Y. T.
  Les premières gouttes de ciel tombent sur moi ce soir quand je rentre du soleil frappé si fort sur le visage et les yeux, que le sommeil en plein jour (cela ne m’arrive jamais) — comme si j’avais dû passer par le rêve pour continuer.
  Mais je n’ai pas rêvé — juste déposer ma tête comme on se confie tout entier et sa peine et sa force à qui pourrait les consoler, et les accepter (…)

• la colère et la tendresse
  28 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  Derrière la vitre — mais qui est derrière la vitre : moi ; ou tout cela qui vit de l’autre côté, dans sa lumière – passent des présences affolées : je me retourne, ce n’était rien. Seulement des fantômes de ma présence passée ici, à cette même place, dans ces mêmes heures, qui disent
  quelle beauté, oui, les couples en pleurs au milieu des trottoirs, les motos renversés, au matin, les ponts qui montent et descendent
  Quand je reviens là, j’y suis encore par dizaines. Mes corps du passé (…)

• Autoportrait à la fragilité de la phrase
  24 octobre 2012, par arnaud maïsetti

  tremblé

• Louis Aragon | « Voilà ma vie »
  2 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  Il ne pleut pas Le vent s’est tu La nuit profonde

• la nuit d’après (pour garder le chemin)
  21 octobre 2012, par arnaud maïsetti

  C’est d’avoir rangé tous les livres, toute la journée, qui a tout terminé. Ranger tous les livres a fait passer la journée, d’un bout à l’autre (il y avait beaucoup de livres partout, sur la table, sur le sol, aux moindres recoins de poussière : il a fini par y avoir plus de livres que de poussière, c’était une conquête de chaque jour). Ces trois derniers mois, un livre sorti ne pouvait revenir à sa place, il fallait le poser ici, près de l’écran ; parfois, ce n’était que pour une phrase (un (…)

• Passant, aux amandiers
  10 avril 2013, par arnaud maïsetti

  Trente-trois fois les amandiers du square
  printemps 13

• BNF | je passai
  16 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  Chaque lundi, je fais donc un détour de 498 Km (environ) pour les voir : me rendre ici, à midi (un peu avant) – je passe, les tours sont là. En passant, c’est autant pour la beauté des lieux que pour l’immobilité du temps ; je m’arrête et prends ces images. Ce n’est jamais la même lumière, évidemment. Ni les reflets sur les vitres ; jamais le même ciel. Plus loin, c’est le pont (je le regarde), et Rue des Frigos, la faim. Puis, midi. Il pleut, ou la lumière est aveuglante sur les tours, il (…)

• poursuites
  28 septembre 2011, par arnaud maïsetti

  Dans la course insensée, du soleil ou du train, qui suit qui, peu importe. Épilepsie contagieuse : ce jeu d’apparition-disparition du soleil derrière les paravents dressés par tout ce dehors pour le seul plaisir de faire se lever l’aube à chaque mètre. Moi, je vois surtout que la nuit tombe à chaque mètre. La vitesse emporte tout.
  La poursuite braquée sur moi est un signe que je ne lui échapperai pas, jamais. La poursuite braquée sur les villes mortes le long des gares fait apparaître les (…)

• de peur
  13 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  se pencher de peur d’être comme je suis seulement, et pas autre, et d’être à la fois précisément comme les autres parce que mon désir les rejoint, voudrait les rejoindre, voudrait rejoindre en eux le désir d’être autre, c’est cela, de peur d’être ici, quand c’est ailleurs, bien sûr, que le désir se déporte ; de toute cette peur-là constitué que j’amasse comme dans le creux des mains un peu de sable qui se renversera sous les doigts le temps d’arriver jusqu’à la mer pour le répandre, de toute (…)

• La Ville écrite | mon nom, sous le pont
  29 avril 2013, par arnaud maïsetti

  dreemeur

• les lointains sont par trop loin
  17 juin 2011, par arnaud maïsetti

  Le monde moderne La vitesse n’y peut mais Le monde moderne Les lointains sont par trop loin Et au bout du voyage c’est terrible d’être un homme avec une femme…
  « Blaise, dis, sommes-nous bien loin de Montmartre ? »
  Blaise Cendrars, Prose du Trassibérien
  Dans Aix (il y a tant de fontaines que j’ai si soif tellement), marcher ne suffit pas pour éloigner la ville. Elle est si petite. Je la trouve à chaque pas devant moi. En rentrant si tard, si tard qu’il était déjà le lendemain, je n’ai (…)

• André Breton | « ce toujours est la grande clé »
  8 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  Il fallait qu’au moins de l’une à l’autre une corde magique fût tendue

• Serge Pey | « Ni que j’ai construit une pyramide dans ma chambre »
  13 novembre 2011

  Ni qu’un oui tombe du ciel comme un oeuf s’écrase

• Arnaud des Pallières | Michael Kohlhaas
  17 août 2013, par arnaud maïsetti

  Terreur et douceur du temps injuste

• quel passeur – pour quelles rives ?
  14 août 2011, par arnaud maïsetti

  Apres Moi (Regina Spektor, ‘Begin To Hope Rock’)
  Be afraid of the lame / They’ll inherit your legs / Be afraid of the old / They’ll inherit your soul
  XLII And they are gone : ay, ages long ago These lovers fled away into the storm. That night the Baron dreamt of many a woe, And all his warrior-guests, with shade and form Of witch, and demon, and large coffin-worm, Were long be-nightmar’d. Angela the old Died palsy-twitch’d, with meagre face deform ; The Beadsman, after thousand aves (…)

• Nerval | « Si vous savez interpréter l’hymne à la Nuit, d’Orphée »
  30 août 2013, par arnaud maïsetti

  le propre de l’être vivant est de se dresser

• Sit tibi terra levis (je veille)
  5 février 2014, par arnaud maïsetti

  Ce sont de grandes pluies, sur fond de ciel complètement évanoui, entre nous et lui quelque chose qui appartient à la déchirure, et le long d’elle s’écoule la peine qu’il faut pour la rejoindre, comme des larmes sans cesse, sur fond d’aucune tristesse — cette phrase que j’entends pour la première fois, comme une émotion comme éprouverait pour la première fois :
  « La douleur est comme une souffrance qui n’a trouvé personne pour la vivre »
  Je marche le long de cette pluie, et à travers (…)

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