_Journal | contretemps

Articles

• merveille du dehors (des jardins dans le mirage)
  21 janvier 2013, par arnaud maïsetti

  c’est la ville entière qu’ils nous avaient laissée, vide, et nous, au contraire : tout ce blanc qui emplit : de l’avoir espéré si différente ; et alors, quoi ? marcher un peu.
  Devant la demeure, arrête-toi, pleure les ruines Interroge les vestiges « Où sont les bien-aimés ? par où partirent les chameaux ? Combien et combien de déserts parcourus ? »
  Le froid quand il tombe ainsi, qu’il ne prévient pas (c’est faux, déjà vendredi soir : mais très vite samedi avait tout effacé, que de la (…)

• que faire
  24 mars 2014, par arnaud maïsetti

  [ i n s é r e r i c i u n e i m a g e d ’ u n c i e l p o s s i b l e — e t d u v e n t b e a u c o u p d e v e n t ]
  ces lendemains, toujours les mêmes depuis que je suis en âge de voter — 2002, avril —, toujours les mêmes mots sur les écrans qui sont les mêmes, les visages seulement un peu plus vieillis, et peut-être le mien l’est-il aussi (évidemment, non : si je peux voir encore des visages vieillis, c’est que je ne le suis pas), toujours la même colère contre les mêmes colères (…)

• va, débrouille la nuit
  8 avril 2016, par arnaud maïsetti

  Dans ce monde de plus en plus impossible – mais dont l’impossibilité même nous donne tant d’espoir, celui du soulèvement, des déchirures enfin possibles qui nous le rendront habitable –, la suite des jours n’en finit pas d’être hasardeuse, les perspectives comme lointaines. Tant mieux : c’est aussi la joie de ce moment, de ce printemps : l’invention soudaine chaque jour d’un moment. Tous les jours, suivre les forces vives qui s’assemblent et inventent le présent au nom de l’avenir, sur les (…)

• Paris, le froid et l’exil
  26 novembre 2015, par arnaud maïsetti

  C’est le froid soudain. L’entrée dans une saison qu’on sait déjà infinie, celle de la nuit dès cinq heures, des manteaux lourds, de la neige bientôt et des cafés brûlants, de la guerre et des raisons qu’on nous trouvera pour l’accepter, du cadavre du premier homme tombé dehors dans la rue, de l’annonce à la radio du premier mort de froid, de son nom qui restera inconnu, c’est la ville quand elle rentre chez elle et qu’elle allume les lumières dans son ventre, et que le dernier ferme la (…)

• Angoulême, fantômes de ville
  27 février 2011, par arnaud maïsetti

  J’Arrive À La Ville (Lhasa De Sela, ’The Living Road’, 2003)
  Une femme qui se conduit ainsi ne mérite pas un souvenir. Je ne regrette pas non plus d’avoir quitté Angoulême. Cette femme a raison de m’y jeter dans Paris en m’y abandonnant à mes propre forces. Ce pays est celui des écrivains, des penseurs, des poètes.
  Balzac (Illusions perdues)
  Combien de fois ai-je essayé ? À chaque retour vers Paris, je guette la ville, je sais le tunnel qui y conduit, l’heure précise où je passe devant (…)

• si je tenais un journal (habiter le mot encore)
  12 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Dehors, le jour avait cette lumière : celle qui appelait à le rejoindre vite. Oui, comme un ciel qui va se lever, qui se lève déjà — et l’évidence du soir (le miracle devant une couleur qui se teinte depuis le tissu même : elle était déjà là.)
  Aucun mot, dans l’éblouissement d’un ciel, quand on sait le jour ; alors s’en tenir à ce seuil de la phrase même, et s’y confier entièrement.
  Si je me suis perdu dans les couloirs, je sais maintenant, plus que tout, que c’était pour entendre le (…)

• aux printemps redoutables
  11 février 2017, par arnaud maïsetti

  11 février 2017

• quels mondes & qu’en faire
  6 novembre 2016, par arnaud maïsetti

  Daniel Alexander, "The moments u had but were never at" Au détour de cette vie, après de nombreuses nuits et autant de jours traversés pour rejoindre la nuit, on se retrouverait soudain – fatalement – comme moi devant cette statue perdue près d’un rond-point d’une ville anonyme et banale du sud de la France, et le soir tomberait précisément ici même.
  Lentement regarder la statue pour y déceler dans sa mélancolie une force possible n’empêche pas le soir de tomber et la nuit peut-être (…)

• l’autel (rue Ponscarme)
  5 juin 2013, par arnaud maïsetti

  Comme au pied d’un autel il a dû déposer cette feuille, je ne sais pas, je n’ai rien vu, pas son ombre s’enfuir loin et c’était peut-être des heures après, mais quand je passe elle est là, déposée là à cause peut-être du mot mal griffé sur la planche, rue Ponscarme ou parce que c’était là qu’il le voulait, ou bien il l’aurait déposée plus loin et le vent jusqu’ici l’aurait poussée pour moi, ou bien, ou bien, mais cela ne m’appartient pas, j’ai lu les mots sur la feuille et je suis parti, (…)

• mais on y rêve
  16 juin 2020, par arnaud maïsetti

  16 juin 2020

• trois images du temps
  11 mai 2016, par arnaud maïsetti

  11 mai 2016

• chaque nuit la page consentie
  26 avril 2021, par arnaud maïsetti

  26 avril 2021

• ce n’est pas la pluie
  26 novembre 2018, par arnaud maïsetti

  26 novembre 2018

• home
  8 octobre 2010, par arnaud maïsetti

  That Home (Cinematic Orchestra, ’Ma fleur’, 2007)
  « Derrière les vitres, l’après-midi flamboyait et de loin en loin un vautour planait paresseusement dans le ciel aveuglant. Ils croisaient des routes de traverse rouges et désertes, creusées de fondrières d’un rouge plus sombre, et de vieilles baraques délabrées perdues dans la solitude des champs de coton. » Carson Mc Cullers, Frankie Adams
  HABITER (a-bi-té) v. a.
  1° Occuper comme demeure. Tant que nous sommes détenus dans cette (…)

• les pierres cachées de la ville
  5 août 2014, par arnaud maïsetti

  Oh ! les pierres précieuses qui se cachaient, — les fleurs qui regardaient déjà. Rimb. Sur les pierres, les arbres ; toute une ville autour, on ne sait pas si la pierre est dessous ou autour ; on a planté des lampadaires sur les pierres et les arbres leur ressemblent, ce sont peut-être autre chose. Jours de chaleur et de froid ici à la fois, et toujours cette lenteur sur la ville au matin quand il faut aller d’ici à là-bas, et que personne ici ne semble l’habiter - les touristes prennent en (…)

• en de sombres temps
  15 septembre 2020, par arnaud maïsetti

  14 septembre 2020

• on sait le dehors hostile, et les foules déchaînées
  12 juin 2016, par arnaud maïsetti

  On a peu d’abri : on n’en cherche pas. On sait que le ciel est vide. On sait que la ville est inhabitable. On sait combien ne suffira jamais la nuit. On sait aussi qu’on ne lui appartient pas vraiment. Vraiment, on sait mille choses : la vitesse de la lumière au siècle près, et le bruit que font les balles, ou la date des morts. On sait aussi qu’on ne survivra pas à ce monde. Oui, on sait beaucoup de choses, comme par exemple : que le ciel est vide, et qu’on est sans abri.
  On sait le (…)

• Jrnl | Puisqu’il est trop tard
  14 mars 2023, par arnaud maïsetti

  Mardi 14 mars 2023

• être exclu du spectacle
  17 avril 2020, par arnaud maïsetti

  17 avril 2020

• cette part monstrueuse
  7 juin 2010, par arnaud maïsetti

  Back of your head (Cat Power, "Moon Pix", 1998)
  Saw the back of your sweet mother’s head Now I know that she thinks I am dead Dans la plupart de nos vies, il y a cette part monstrueuse de soi à l’affut, derrière une rue plus oblique, sous un poids de souvenirs moins cachés, ou dans le crâne quand on se relâche, à l’aube et qu’on a finit de rêver mais pas de dormir. Revient la figure scarifiée d’une vie perdue : tel corps de désirs à s’emparer, tel endroit du monde où aller ; telle ligne (…)

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