_marche

Articles

• PaesineI | 86 fois la ville, ses légendes
  19 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Notes à partir du travail de Nicolas Dion sur twitter

• La Ville écrite | l’enfer n’est pas si loin
  7 juillet 2011, par arnaud maïsetti

  À une lettre près, peut-être

• Vietnam #3 | dans les hauteurs des Hmongs
  30 octobre 2015, par arnaud maïsetti

  le 7 octobre

• manifestement
  8 septembre 2010, par arnaud maïsetti

  I Walk The Line (Johnny Cash)
  Si tu chantes La Marseillaise pourquoi faut-il qu’il te déplaise de la chanter sur l’air de complainte sensible de tel petit navire au mousse comestible.
  Place de Grève, pas de potence, juste des feux rouges (ou verts ?) enveloppés — avant usage, sans doute : ou par pudeur — ; serviront bientôt pour la marche aux pas, dans l’ordre et la discipline : pour éviter les carnages aux carrefours, aussi. C’est utile. Enfin : pendant ce temps, les feux ne sont ni aux (…)

• Vietnam #4 | Sa Pa, dans ses poussières de pluie
  4 novembre 2015, par arnaud maïsetti

  le 8 octobre

• VIDÉO | Marche
  2 juillet 2017, par arnaud maïsetti

  dans la folie de la lumière

• dans les espaces vides de la ville
  13 juillet 2014, par arnaud maïsetti

  les espaces vides de la ville — dans les arènes, les cris montent, les animaux hurlent à la mort la mort qu’ils veulent donner sans savoir qu’ils chantent déjà la mort qu’on va leur donner, pour la gratuité du don, la beauté du geste, le sang, le cri du sang quand il va tomber ici, le sable étranglé sous les pas des combattants, les types partout autour qui continuent de pousser les hurlements depuis deux mille ans dans cette arène vide où ce jour de juillet, de pluie, de brume d’automne, je (…)

• je marche (interminablement)
  16 février 2012, par arnaud maïsetti

  LA SOIF
  J’appelle l’éboulement (Dans sa clarté tu es nue) Et la dislocation du livre Parmi l’arrachement des pierres.
  Je dors pour que le sang qui manque à ton supplice, Lutte avec les arômes, les genêts, le torrent De ma montagne ennemie.
  Je marche interminablement.
  Je marche pour altérer quelque chose de pur, Cet oiseau aveugle à mon poing Ou ce trop clair visage entrevu A distance d’un jet de pierres.
  J’écris pour enfouir mon or, Pour fermer tes yeux. (…)

• P. Walsh | son nom, quelque part
  7 octobre 2009, par arnaud maïsetti

  Mr. Somewhere | The Apartments 

• La Ville écrite | fuite ?
  3 octobre 2016, par arnaud maïsetti

  par ici

• anticipation #38 | tout le reste
  2 février 2010, par arnaud maïsetti

  À propos de ces fameux trois milliards d’êtres humains, dont on fait une montagne : j’ai calculé, moi, qu’en les logeant tous dans des maisons de quarante étages — dont l’architecture resterait à définir mais quarante étages et pas un de plus, cela ne fait même pas la tour Montparnasse, monsieur — , dans des appartements de surface moyenne, mes calculs sont raisonnables : que ces maisons constituent une ville, je dis bien : une seule, dont les rues auraient dix mètres de large, ce qui est (…)

• Cette nuit en longueur me semble sans pareille
  23 mai 2015, par arnaud maïsetti

  C’est aller d’une nuit à l’autre sans avoir l’impression de passer par le jour – ou comme dans les trains, sensation de ne faire que longer le monde, une ville laissée à côté de soi après l’autre, et le ciel coulissant contre soi, parfois l’accrocher du coin de l’œil pour l’interroger, prendre le silence pour une réponse et l’écrire.
  C’est se pencher sur une table d’orientation effacée et poser les mains sur elle pour la consoler ; c’est voir la terre mordre vers la ville et ne pas s’en (…)

• Julien Gracq | « Habiter une forêt perdue »
  22 décembre 2011

  Ils fumèrent un moment en silence

• il y était presque
  1er mai 2017, par arnaud maïsetti

  1er mai

• Dimitri Vazemsky | Poésie/Poesia
  31 décembre 2010, par arnaud maïsetti

  (et s’il n’y avait que ça…)

• marcher dans cette ville_
  Stéphanie Khoury
  3 septembre 2010, par arnaud maïsetti

  Perdre connaissance dans les rues : ne plus reconnaître les pavés foulés mille fois, comme si l’habitude les avait rendus nouveaux. Les souvenirs se dissipent, il n’y a plus de place dans la mémoire. Pourtant, toutes ces choses qui ne s’oublient pas — et que tu ne sais déjà plus si tu les as vécues — toutes ces choses paraissent loin.
  Comme si un nouveau jour ouvrait sur une vie à chaque fois différente. Et pourtant — ce qui ne peut pas (encore) disparaître.
  Sortes de voiles posées (…)

• le chemin de crête
  28 janvier 2020, par arnaud maïsetti

  28 janvier 2020

• La Ville écrite | regarde le ciel
  24 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  J’obéis aux ordres – sur le théâtre d’opérations,

• théorème d’Archimède (propositions)
  20 décembre 2009, par arnaud maïsetti

  Depuis peu, c’est le froid au visage qu’on éprouve au dehors dans la grande aspiration des rues contre soi : le froid qui secoue le corps depuis le crâne jusqu’aux doigts, qui fait trembler chaque pas ; le froid qui arrête et qui en même temps fait marcher plus vite — on entre dans la ville comme un corps plongé dans l’eau ; on est redressé au-dedans de soi par plus fort que son propre poids.
  « Tout corps plongé dans un fluide au repos, entièrement mouillé par celui-ci ou traversant sa (…)

• romantisme du confinement et privilège de classe
  18 mars 2020, par arnaud maïsetti

  18 mars

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