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Articles

• Tablettes où les livres sont rangés : BNF
  19 mars 2011, par arnaud maïsetti

  26 photographies de la BNF
  mars 11

• la figure de chimères [2]
  23 juillet 2010, par arnaud maïsetti

  12 photographies de gargouilles (et de sculptures aux frontons des églises)
  série en cours

• premiers feux
  2 janvier 2011, par arnaud maïsetti

  lumières d’aube

• pierres blanches
  12 mai 2010, par arnaud maïsetti

  22 photos de murs et d’inscriptions
  Printemps 10

• un rayon blanc anéantit cette comédie
  6 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  12 images du ciel dans le soleil
  automne 13

• La Ciotat & Cadolive | Sur les hauteurs
  21 novembre 2017, par arnaud maïsetti

  prendre le vent

• les nuages (qui passent... là-bas)
  25 août 2010, par arnaud maïsetti

  ciels sur fond de nuages
  été 10

• Marseille | Ce toit tranquille (entre les tombes)
  16 février 2014, par arnaud maïsetti

  hiver 14
  de la friche, la mer, la ville, la montagne

• Rustrel | La Provence rouge dans le Colorado
  24 octobre 2017, par arnaud maïsetti

  dans les ocres

• image fiction | dans le jour, ce qu’on emporte avec soi
  23 juillet 2013, par arnaud maïsetti

  image fiction du rêve, de la ville, de la mémoire

• Détruire le ciel
  26 mai 2019, par arnaud maïsetti

  impossibilité des corneilles

• Aix | ces feux à la pluie du vent (les filles perdues)
  4 février 2014, par arnaud maïsetti

  Ce soir une dernière fois (cette fois la dernière) je relis et corrige et annote les dernières pages de cette pièce que j’aurais donc mis six mois à écrire — ai laissé le temps et l’espace entre moi et elle pour qu’elle devienne suffisamment étrangère, et je m’en dépossède maintenant ; je sais où en moi elle est allée, et où je ne l’ai pas suffisamment conduite aussi, je le sais.
  Ce soir, quand je descends le cour Sextius en y pensant vaguement, je pense surtout à la phrase de Rimb. qui (…)

• Automne, résistances au ciel
  11 novembre 2012, par arnaud maïsetti

  derniers jours avant extinction des feux et début de la nuit d’hiver : c’est aujourd’hui que cela a commencé et dimanche, ce sera fini — il n’y aura plus une feuille aux arbres ; ce jour, les couleurs terminent (on dit qu’elles passent, je crois), et demain, au moindre souffle de jeune fille, tout s’éparpillera ; ce qui passe devant moi, c’est un peu d’une blessure plus large encore — il faut l’accepter.
  ces lignes fines dans le ciel qui ne portent qu’une ou deux (ou trois) lettres par (…)

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