_villes

Articles

• au lendemain de revenir
  19 octobre 2015, par arnaud maïsetti

  À la veille de ne jamais partir du moins n’est-il besoin de faire sa valise ou de jeter des plans sur le papier, avec tout le cortège involontaire des oublis pour le départ encore disponible du lendemain.
  F. Pessoa, Poésies d’Alvaro de Campos, Traduit du portuguais par Armand Guibert Partir. Dix jours loin, très loin. Le jour et la nuit renversés, la chaleur, les visages, les langues qui se crient, les rêves endormis, et la fatigue qui emporte, des villes inouïes, le sentiment d’avoir (…)

• [ phrases ] #6 — rêves de fraudes
  6 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  Couloirs comme on s’y enfonce, un couloir après l’autre et même dans l’autre engagé, étroits et plafonds bas, murs carrelés, image parfaite de la mémoire quand on veut s’imaginer sa forme, et qu’elle apparaît quand on ferme les yeux dans la nuit noire sous cette image parfaite de couloirs ainsi enfoncés les uns dans les autres, étroits, bas de plafond, murs carrelés qui tournent, et vont, descendent sans fin mais la pente est si légère qu’on dirait se décharger d’un souvenir à chaque pas (…)

• canal saint-martin
  5 décembre 2009, par arnaud maïsetti

  à hauteur de pavés, la ville à plat me semble comme posée sur une plaque mouvante, et chaque geste que je pourrais faire risquerait de la déplacer, à gauche ou à droite, ou la renverser. alors, je ne bouge pas, je ne respire plus, je ne pense même pas : je regarde.
  la pluie tombe plus lentement, plus lourdement ; le noir qui descend pour entourer les réverbères, s’il me voyait, pourrait m’absorber, mais il ne m’a pas encore aperçu, caché derrière les derniers pavés du canal saint-martin, (…)

• anticipation #38 | tout le reste
  2 février 2010, par arnaud maïsetti

  À propos de ces fameux trois milliards d’êtres humains, dont on fait une montagne : j’ai calculé, moi, qu’en les logeant tous dans des maisons de quarante étages — dont l’architecture resterait à définir mais quarante étages et pas un de plus, cela ne fait même pas la tour Montparnasse, monsieur — , dans des appartements de surface moyenne, mes calculs sont raisonnables : que ces maisons constituent une ville, je dis bien : une seule, dont les rues auraient dix mètres de large, ce qui est (…)

• Anticipations [4] | publie.net
  18 janvier 2013, par arnaud maïsetti

  nouvelles
  éditions Publie.net
  réed. janvier 2013

• Les villes qui n’existent pas | Troie
  27 août 2017, par arnaud maïsetti

  l’Histoire et son Poème

• Fictions instantanées | sommaire
  10 juin 2014, par arnaud maïsetti

  récits immédiats

• La Ville écrite | "dans une rue intitulée « divinité de la neige »"
  27 avril 2011, par arnaud maïsetti

  une demande formulée, brève

• au revers
  7 janvier 2010, par arnaud maïsetti

  Je possède au revers de moi tout ce que je ne suis pas, tout ce que la nuit en secret je confie à la part de moi la plus enfouie. Si je voulais en faire le portrait, je commencerai sans doute par dessiner les yeux avant les contours du visage, et sur les lèvres, je tracerai à la hâte, comme un enfant, des larmes de sang, noires.
  Le rêve tait ces choses là : le rêve censure plus qu’il ne dévoile — alors, si je cherche à savoir ce que la part la plus enfouie de moi cherche à me dire dans les (…)

• Les villes qui n’existent pas | Atlantide
  20 août 2017, par arnaud maïsetti

  sous l’étrave

• Les villes qui n’existent pas | Jéricho
  20 juillet 2020, par arnaud maïsetti

  un lac qui monte

• Hurlements en faveur de soi [# 3]
  5 janvier 2012, par arnaud maïsetti

  Trente variations : pluie ; rat ; ville

• le dernier jour de l’année : blasphèmes
  21 juin 2010, par arnaud maïsetti

  This Bitter Earth / On The Nature Of Daylight (Dinah Washington ; Max Richter "Shutter Island, BO" 2009)
  And if my life is like the dust oh that hides the glow of a rose Arracher avec les dents (les incisives, les plus taillées à la morsure), sur la peau de la nuque offerte la pulpe du dernier jour : de la dernière minute du dernier jour : non pas seulement de ce jour-là, mais avec lui, comme avec la première goutte de sang giclé coule tout le sang du corps en dehors, c’est tous les (…)

• Les villes qui n’existent pas | Babel
  26 décembre 2017, par arnaud maïsetti

  pas seulement pour l’orgueil

• Surgissements, nuit | le texte
  14 mai 2009, par arnaud maïsetti

  le texte | pour lecture à voix haute

• lignes de partage
  14 septembre 2010, par arnaud maïsetti

  City middle (The National, ’Alligator’, 2005)
  Des heures puis des heures au fil de mes yeux, aux prises avec eux sillonnant les terres de personne les poumons soufflant comme une avenue (…) les bulletins annoncent qu’aucune localisation n’est en vue pourtant je vois ce que je vois
  Gaston Miron, L’homme rapaillé (’réduction’)
  Lentement le soleil bientôt de l’autre côté — densité des choses les plus âpres, éprouver chaque matin dans le corps qui lance les lignes de partage : partout (…)

• Les villes qui n’existent pas | Atitlán
  1er novembre 2017, par arnaud maïsetti

  un endroit pour vivre jusqu’à y mourir

• La Ville écrite | beau, puisque c’est écrit
  5 juillet 2011, par arnaud maïsetti

  Jouis (puisque c’est écrit), la légende de ces villes

• Avignon, rues sauvages
  16 décembre 2010, par arnaud maïsetti

  17 photos et le nom d’Avignon dans son ombre déserte

• traversées
  20 novembre 2008, par arnaud maïsetti

  six traversées de la ville — ses lumière, son absence

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