2011 | séance 2_
nous n’avons fait que fuir

Se lancer dans le vide.
C’est ce que nous avons fait. Nous lancer dans le vide.
On aurait voulu rester ; là ; ne pas bouger ; rester et attendre. Attendre quoi ?
Nous nous sommes lancés dans le vide sans réfléchir, jamais, un saut spectaculairement solitaire et sans mots.
Jamais. Nous ne disons jamais rien.
On se tait. C’est ce que l’on sait faire de mieux, tous les deux, à deux, ensemble séparément, se taire ; nous nous taisons.
Nous avons sauté sans réfléchir, sans un mot, aucun.
Nous avons fait ce que nous avions à faire, et puis c’est tout. Plus rien.
Nous voulons toujours plus, encore et encore, et un jour on se dit que ce n’est pas assez, qu’il manque quelque chose, un je ne sais quoi qui n’est pas là, qui est absent et que l’on voudrait pourtant bien pouvoir toucher, respirer, admirer, de nos yeux admirablement redoutant et redoutables, mais on ne peut pas, on ne peut jamais, il n’est pas là, il n’est jamais là, il ne sera jamais là, et nous non plus on n’est pas là, pas suffisamment là, pour lui, pour eux, quand il n’est pas là, quand ils ne sont pas là.
Il ne sera jamais là. Jamais ils ne seront là.
Toujours ce manque.
Nous sommes toujours là.
Nous sommes inlassablement ensemble.
Sans un mot, pas même un son.
La vie nous traverse comme elle traverserait n’importe qui ; elle coule, elle parcourt, va et vient permanent, part de la source, nous traverse et puis revient. Il en est ainsi de la vie, de nous.
Nous ne bougeons pas.
Nous ne parlons plus.
Nous ne nous parlons plus.
Et quoi ?
Juste le souffle.
Juste les peaux qui osent encore parfois s’effleurer furtivement.
Nous en sommes là.
Nous en sommes arrivés là.

L. C.

Nous étions l’innocence et l’amour
Nous étions enfants des villages et quartiers
Poussés là par la faim assise sur notre oreiller
Poussés là, saouls, ivres de trop peu manger

Nous étions parqués par un mur barbelé
Nous étions déjà vieux, bébés
Poussés là en des courses injustes
Poussés là avec nos dos trempés

Nous étions la force et la bravoure
On nous a donné un fusil
Les mains m’en brûlent encore
Et le cœur aussi

J.-S. R

Nous irons. La vitre embrumée nous laisse à peine entrevoir la cime des monts enneigés. Nous sommes sur le point de franchir le seuil. Bientôt nous pénétrerons au sein de ce vaste espace, souffle de l’air et prés verts pour seuls compagnons. Mais un obstacle de taille nous fait face et se moque de nous. Nous nous pensions invincibles. Nous hésitons. Le temps se suspend, et notre empressement également. Nous chutons. Un épais nuage obscurcit le ciel, témoignant témoin de notre humeur noire. Une accumulation de gouttes d’eau perturbe l’uniformité du firmament. L’herbe ternit, les fruits pourrissent. Le vent se lève. Seul le rouge éclatant sème une glaciale chaleur. Une silhouette. Emmanuelle de plus belle.

L. W.

Nous marchons sans but et pourtant nous y allons. Nous voulons aller et rien ne peut nous arrêter. Nous avons toujours faim de plus ; de plus de quoi ? Nous ne savons pas mais la faim est toujours là. Nous goûtons à tout jusqu’au dégoût de tout et pourtant nous ne mangeons rien et restons affamés. Alors nous ne cessons de chercher et de marcher. Nos pieds de rêves parcourent des plaines prometteuses qu’ils ne font qu’obscurcir par des danses, de la pluie. Nos yeux s’ouvrent à des paysages merveilleux, voyages dont se plaignent nos œillères craintives, individualistes. Même si ce n’est nulle part, le plus important est d’y arriver. Nous voyons qu’il n’y a rien car nous ne voyons rien.

A. F.

Par hasard un jour nous nous sommes regardés dans les yeux. De ceci nous est apparu que nous étions distordus. Le dos d’abord ploie sous les efforts, courbé à en toucher le sol alors que nous cherchons le ciel. Ensuite les doigts, crochus pour des serrures qui ne nous correspondent pas, bossus par les sursauts de notre âme bouillie. Parenthèse, l’âme humaine est pourtant bonne, ferme la parenthèse. Du moins croyons-le, ou mourons de notre laideur cachée. De tous temps le miroir nous a renvoyé notre beauté. Maintenant c’est le regard qui juge qui contemple. Le nôtre. Si facile d’accès pour voir les autres, si inexistant pour nous.

De notre examen nous n’avons pas encore mentionné le plus important, le cœur, décentré, qui lui vaillamment s’essouffle pour d’inutiles ardeurs. Et qui cependant bat, bat, bat, bat, bat (l’ai-je mentionné ?) bat l’adversité malgré elle sans arrêt, jusqu’à toujours, pour nous.

Pour nous permettre de redresser ce dos plié en deux, et puis redevenir maîtres de nos doigts que nous agiliserons à être habiles à nouveau à orchestrer en droiture notre vie ! À ce moment seulement pourrons-nous vraiment planter nos regards les uns dans les autres, plus franchement encore que ce premier jour où c’est arrivé, comme ça, par hasard pur. Alors, nous ne serons plus ce peuple hideux aux bonnes intentions étouffées.

C. S

Nous sommes sans référent sans référé, ici, dans ce désert hurlant le soleil de nos ancêtres ; mon aïeul a la peau brûlée et tatouée, une peau de poupon, un angle mort dans les pattes.

Une large strie traverse son visage et le ciel, et voilà mon aïeul au milieu de vos aïeuls, glissant de son pas fatigué d’enfant-vieillard, et moi aussi avec lui je racle les peaux rudes et plissées de vos géants sans ombres.

Et mon cœur plombé d’écharpes suffoque, crache à vos pieds le sang maladif, le vôtre et le mien, vomit notre lymphe nécrose, alors que mes eaux me quittent pour vous, mais pour moi.

Au regard éblouissant de nos ancêtres, notre peau longtemps par la mienne se dessèchera, et au bout de ce jour sans fin nous observerons avec intrigue ma carcasse craquante, sans la voir, puisque les âges lumineux aussi auront consommé notre œil, et c’est alors seulement que je ne serai plus.

A. T.-M.