arnaud maïsetti | carnets

iPad | Notes sur la lecture

arnaud maïsetti — 2010-12-29T19:09:47Z

Notes sur l'apprentissage de l'écran et sa lecture — en cours (à prolonger)

1. Eteinte, la machine est couverte de traces de doigts qui disparaîtront quand on l'allumera. Autant de traces que de routes qu'on a enclenchées, je me dis. Autant de directions prises par la main qui lance, et par les yeux qui suivent, et par l'imagination qui précède.

2. Eteinte la machine est vide, dit-elle. On se penche, et on voit le visage. Pas vraiment le visage, ses contours seulement, rien à l'intérieur. Son visage privé de visage. Et autour de l'ombre que cela fait sur l'écran, les traces des doigts. On plonge ses mains à cette surface pour effacer le visage qui n'aura pas su apparaître. Il n'y a pas d'autres profondeurs que cette surface qui se déforme et se multiplie.

3. Des sept heures de train pour aller d'une mer à l'autre, je n'aurai rien vu que le paysage dehors, mais pas une seule minute de trop. Je lis et je ne vois pas le temps passer. Dehors, lui, passe à la vitesse du train sur l'écran par dessus Lautréamont, ou par en-dessous ? Je note, à la volée, sur twitter :

Aix-Bordeaux via Montpelier et Toulouse, lumière rasante sur Lautréamont, réflexion du jour sur l'écran de l'#iPad multiplie le texte

26/12/10 — 16h43

Réflection plutôt - mais j'accepte le lapsus - canal du midi en écran de fond du dehors sur l'écran des "poésies, deux" de Lautréamont

26/12/10 — 16h46

4. C'est que le défaut largement commenté ici ou là de l'écran (sous la lumière, il éblouit et empêche de lire) m'apparaît comme une étrange manière de lire — non, le monde derrière n'est pas annulé par l'écran, absorbé : mais porté jusqu'à le recouvrir, il se fait comme des figurines dansées derrière soi et dont l'ombre se projette sur les parois de la caverne. Mais la caverne a la profondeur du réel ; et on est sans chaîne aux poignets pour se tourner successivement sur les figures du monde et sur leur ombre — on peut mesurer les différences. On lit l'espace qui nous sépare d'elles, on lit aussi la distance qui nous les rend visibles.

4bis. Dehors, le ciel change, l'écran de même, et aussi vite, aussi souplement, aussi sombrement, aussi profondément. C'est le soir. Sur la vitre du train, on ne voit plus le dehors défiler, seulement son visage. La vitre transformée en écran d'iPad — on la touche, mais il n'y a que la trace de ma main, un peu de buée en transparence des routes invisibles.

5. Autre manière de lire : dans la profondeur suscitée par le livre. Ouverture sur tout ce que produit l'internet dans ses formes mouvantes (et tout son bureau personnel : courrier, textes, papiers, agenda, répertoires, carnet d'adresses…) — il y a aussi dictionnaire, relation aux autres textes, territoires d'images. On fracture le texte de l'intérieur, en apparaît des dizaines de ses profondeurs même. Comme s'il les recelait. (D'un coup d'ongle, Littré s'ouvre et me dit :

RECÉLER

(re-sé-lé. La syllabe cé prend un accent grave, quand la syllabe qui suit est muette : je recèle ; excepté au futur et au conditionnel : je recélerai, je recélerais) v. a.

1° Cacher, enfermer.

J'ai beau mourir d'amour et de regret pour elle, Chacun me la recèle, RÉGNIER, Plainte.
Eurydice fuyait, hélas ! et ne vit pas Un serpent que les fleurs recélaient sous ses pas, DELILLE. Géorg. IV.

2° Terme de droit. Garder et cacher une chose volée par un autre.

À l'égard de tous autres individus qui auraient recélé ou appliqué à leur profit tout ou partie des objets volés, ils seront punis comme coupables de vol, Code pénal, art. 380.

Recéler un corps mort, faire l'acte dit recèlement d'un corps mort.

Dès lors, sentiment que le livre que l'on lit les contient tous, que de lui surgit tous les autres, que lui seul rend possible tous les autres (et cela devient évidemment vrai pour tous les livres lus sur cette machine. Mais quand on lit les Chants de Maldoror, est-ce que cela ne l'est pas davantage ?)

Quelques regards furtifs, pendant notre longue course, jetés à la dérobée sur moi, quand je ne t'observais pas, certains gestes dont j'avais remarqué l'irrégularité de mesure et de mouvement se présentèrent aussitôt à ma mémoire, comme les pages ouvertes d'un livre. Mes soupçons étaient confirmés. Trop faible pour lutter contre toi, tu me renversas à terre, comme l'ouragan abat la feuille du tremble

Comme les pages ouvertes d'un livre — mais l'ouverture n'est pas celle du pli sur la tranche, ou mimée par le défilement de la page : ouverture au contraire de l'intérieur qui fore vers ce qu'il y a derrière, ou pour mieux dire : en lui ?

6. Je dis livre, évidemment, je veux parler du texte, le livre n'existe plus — en tant que tel du moins. Quand on lit, il ne faut pas moins de deux lignes pour apprendre à oublier l'objet qu'on tient en mains. Ce dans quoi on est n'appartient ni à l'objet ni à ce qui l'entoure. Lire, c'est ne pas considérer le texte comme une matière à voir, mais comme un outil mental de représentation ; tant qu'on voit l'objet qui le porte, on se tient dehors. Deux lignes suffisent pourtant et on est dedans (ou enveloppé par) : on tient en main sa propre imagination rêvante, désirante, obsédante de l'alphabet qu'on lit et qui prononce le monde.

7. Artaud — penser au geste de Artaud dessinant. Non pas seulement le poignet courant sur la feuille, mais le voir (oui, le voir) souffler sur la page, et cracher, et parler, et fendre la mince pellicule de la feuille (trop mince) de trous innombrables qui par la bouche, le souffle, l'eau du corps, formaient à la surface ces formes informes que là-bas il trouvait. Sur l'écran de la machine aussi on peut, et souffler, et dessiner les lettres qu'on lit pour les ouvrir.

8. Dessinant du doigt les mots de Lautréamont, je ne les écrivais pas évidemment, mais je les lisais de ma propre main posée sur la surface. Ce qui change avec un livre ? On pose sa main sur la surface réactive du net qu'on déplace. Et sur même surface de lecture, on a accès à tout ce qui la fait déplacer.

9. L'image de Deleuze à la fin de son Proust : l'écriture de Proust, ce n'est pas une cathédrale, mais une araignée. Pour l'araignée, la toile est une excrétion de son corps, son prolongement et son habitat. Quand un endroit de la toile vibre, c'est le corps de l'araignée tout entier. Elle le perçoit parce que cela vient résonner jusqu'à elle. Quand un endroit de la toile vibre, c'est toute la toile qui vibre. Qu'importe si cela parle justement de Proust, ou de l'écriture — car c'est ainsi que cet écran fonctionne, pour moi (et pas que pour moi). Un prolongement du corps, et le site même qui l'habite (et quand je parle du corps, je dit celui du monde, ou le mien, c'est semblable.)

10. Lire ici :

se retrouver dans un état d'extrême secousse, éclaircie d'irréalité, avec dans un coin de soi-même des morceaux du monde réel.
Antonin Artaud

11. Si lire était un sens, ce serait celui qui allierait la vue et avec le toucher, confondu dans un même acte, un même geste (n'est-ce pas ce qui définit la caresse ?)

12. Si lire avait un sens, ce serait celui d'écrire, évidemment — mais il faudra changer d'écran, de geste, d'acte, il faudra inverser les flux, traverser à l'envers l'origine des mots et leurs fins, trouver sa langue, inventer de nouveau les surfaces du monde qui sauront la recevoir.

à lire, à voir | usage littéraire de l'ipad

arnaud maïsetti — 2010-12-18T10:54:45Z

Entretien de François Bon sur l'Ipad
à lire dans Libération : ouvrir l'atelier.

« Le Web se trouve sous la main »

Libération du 18 décembre
Recueilli par Frédérique Roussel

L'écrivain François Bon, pionnier du web littéraire, a ouvert en 2008 une coopérative d'édition de textes numériques contemporains, Publie.net. Cet adepte de la créativité liée aux nouvelles technologies ne se sépare plus de son iPad. Il explique pourquoi.

Quel est l'avantage d'une tablette tactile ?

L'iPad est idéal comme objet de lecture des contenus internet. Au lieu d'aller jusqu'à l'ordinateur, le Web se trouve sous la main. L'objet a une vitesse rapide d'interprétation du Web et il permet une lecture dense. Une application comme FlipBoard, disponible depuis juillet, reformate les contenus en ligne - images et textes - pour se faire sa propre mise en page magazine. Sur tablette, la lecture est intime, comme pour un livre ou un journal.

Vous lisez sur iPad ?

L'année dernière, j'étais professeur invité à l'université Laval de Québec et à l'université de Montréal. J'avais un Sony Reader que j'utilisais le soir pour mes lectures de base, Balzac, Proust, Saint-Simon, etc. C'est pratique pour promener une partie de sa bibliothèque. J'avais bien pris le pli. Avec l'iBooks (l'application d'Apple), la lecture est encore nettement plus confortable et plus efficace techniquement. L'écran LCD, que l'on dit moins agréable que les écrans à encre électronique des liseuses, ne me dérange pas. Il dispose d'une position sépia pour lire même dans le noir. Je l'utilise également en lecture publique, comme jeudi soir, sur la scène d'Ars Numerica, à Montbéliard. En revanche, je m'en sers peu pour écrire (sauf des mails), twitter ou poster sur Facebook. Par exemple, je peux lire en mode connecté la correspondance de Gustave Flaubert sur le site de l'université de Rouen et y faire des requêtes. Je cherchais l'autre jour une phrase de Flaubert qui exprime sa colère face au remplacement de la plume d'oie par la plume métallique : il m'a suffi d'écrire « plume » en occurrence…

Comment voyez-vous l'offre de contenus ?

Côté classiques, le lecteur peut notamment trouver 33 000 titres numériques gratuits sur le projet Gutenberg [bibliothèque en ligne créée en 1971 aux Etats-Unis, ndlr]. Quant aux textes sous droit d'auteur, les éditeurs doivent éviter les DRM [verrous numériques]. Quand j'achète un Valère Novarina publié chez POL sur Eden [la plateforme conjointe de Flammarion, Gallimard et La Martinière], je ne peux même pas faire de copier-coller. Comme l'offre légale en ligne reste maigre, nous échangeons entre nous des livres de Julien Gracq, Claude Simon ou Samuel Beckett… J'ai tout Beckett en PDF. Si je possède les œuvres complètes d'Henri Michaux dans La Pléiade, j'aimerais avoir Michaux en numérique, je serais prêt à payer le même prix. Mais les choses avancent quand même, comme le montre le récent lancement du « hub » dédié au numérique de Dilicom [système interprofessionnel de transmission des commandes de livres, ndlr]…

Quid de l'iPad pour lire la presse ?

Je lisais Libé le matin et Le Monde l'après-midi. Autrefois, on jugeait quelqu'un au journal qu'il avait entre les mains. Tout ça, c'est fini. Les sources d'information aujourd'hui sont diversifiées et on va indifféremment d'un journal à l'autre. Je lis les mêmes quotidiens sur mon iPad, mais je serais prêt à payer 20 euros par mois pour un abonnement à un bouquet.

Pourquoi Publie.net ?

Au Seuil, je recevais des manuscrits qui n'étaient pas compatibles avec la maison. Le numérique peut représenter un champ d'expérience que l'édition imprimée ne peut plus assumer. Aucun éditeur ne s'est senti prêt à le tenter. En 2008, j'ai créé cette coopérative d'édition numérique, Publie.net, qui permet de diffuser des textes contemporains mais aussi des ressources complémentaires aux livres (comme Olivier Rolin qui m'a donné des articles parus et introuvables).

La question c'est comment travailler dans un univers de métadonnées, intégrer la vidéo, travailler sur des multiples points d'accès… Comment va-t-on composer avec ça dans l'écriture ? La poésie est liée au texte. Or avec l'epub [format de fichier pour textes numériques, ndlr], la notion de page n'existe pas, le texte se recompose en permanence.

Cet atelier-là, il faut l'ouvrir maintenant.