arnaud maïsetti | carnets

Marseille | nord sud est ouest

arnaud maïsetti — 2022-06-13T10:04:00Z

La ville en tournant sur soi-même comme si on la répandait à mesure de la ronde qu'on dessinerait dans l'espace, elle est là : à aucun endroit semblable à elle-même, construite en dépit du bon sens et littéralement et dans tous les sens inventant ses façons de se faire et de se laisser voir, et sur tout cela, une couleur diffuse, comme latente, posée sur elle, miroitée, miroitante : puis, on réalise que de la ville, on ne voit que, d'ici, la ville étale et seulement elle, aucune rue, rien qui pourrait la suturer, la relier, l'irriguer, ville corps dont le sang est à l'intérieur des entrailles — là-dessus, le vent qu'on ne peut pas imaginer et qui la tient serrée contre elle-même, la mer tout près qui pourrait d'un seul geste tout recouvrir, mais qui ne le fait pas, on ne sait pas pourquoi, peut-être par tendresse, ou pour la cruauté de laisser planer le doute jusqu'à la fin des temps.

James Joyce | Bloom'sday

arnaud maïsetti — 2021-06-16T08:30:00Z

16 juin 2021 — c'est jour d'Ulysse, ce jour, Bloom's day : je remonte ce texte publié une première fois le 16 juin 2009 ici – 12 ans déjà.

Ce jour en souvenir du temps où, quand j'étais jeune fille et une Fleur de la montagne oui quand j'ai mis la rose dans mes cheveux comme les filles Andalouses, il faisait aussi chaud que maintenant ; les feuilles aux platanes sont rousses pourtant déjà, qui tombent : je regarde dans Google Street View quelques rues de Belfast, au ralenti.

16 juin 2020 — c'est jour d'Ulysse, ce jour, Bloom's day : je remonte ce texte publié une première fois le 16 juin 2009 ici – 11 ans déjà.

Merveille du temps qui ne fait pas que passer : mais qui repasse. Chaque jour, du 16 juin, relire le texte : et cette année, aussi, l'entendre. La radio irlandaise Raidió Teilifís Éireann (RTÉ), diffuse une vieille lecture à voix haute du roman : 30 heures venu de 1982, réalisé par Marcus McDonald et dirigé par William Styles. 1982. Joyce était né cent ans auparavant. L'année suivante, je commençais mon aventure terrestre. Voix d'outre-tombe. Ce qui commence ne fait que repriser le fil. Hier, marcher longuement dans les collines : parmi les pierres, les herbes sauvages. Des fleurs de la montagne poussent en dépit du bon sens, à même la roche ou presque. Des « fleurs de la montagne » : les observer lentement, comprendre combien la rareté et l'opiniâtreté transpercent ; comprendre qu'elles seules valent cette peine ; justifient le jour : et même la nuit.

16 juin 2019 — c'est jour d'Ulysse, ce jour, Bloom's day : je remonte ce texte publié une première fois le 16 juin 2009 ici – 10 ans déjà.

10 ans, depuis dix ans chaque année, une fois l'an, je relis des fragments du texte — dans la belle édition conduite par Jacques Aubert. C'est presque une enfance. Aujourd'hui, j'ouvre le livre au milieu : des pages sur le désir balbutiant, humilié. "Manifester un désir fou de, puis y renoncer en gémissant que c'est pour son bien ». Des phrases comme cela. Je ne peux lire Joyce que dans ces phrases. Autant d'oracles. D'ailleurs, quand je lis cette fin sublime, oui, elle se déplace encore et encore ; c'est peut-être le texte que j'ai le plus lu de ma vie. De mon enfance donc. Je le relis ce jour, ce soir, avant l'année prochaine. Il est là : ici

16 juin 2017 — c'est jour d'Ulysse, ce jour, Bloom's day : je remonte ce texte publié une première fois le 16 juin 2009 ici – 8 ans déjà.

16 juin : relire, c'est le rituel, les pages d'Ulysse au hasard dans le hasard des rues de Dublin que je n'ai jamais vue, ce jour dans Marseille brûlante (Marseille est une jeune fille, comme Dublin, comme une fleur de la montagne) – et comme toujours, finir avec la dernière page, l'ultime, l'indépassable monologue de Molly Bloom.

Le texte en bas de la page, directement accessible ici

Et puisque le lien que j'avais déposé sur ma page est mort, j'ajoute de nouveau, en lecture directe, l'enregistrement très beau de Christophe Rault, lu par Mariane Farooq, Ophira Sternberg, Elisabetta Zampa et Susanna Lotz, pour Arte Radio.

D'un 16 juin à l'autre : relisant la liste des 16 juin, les villes traversées ce même jour, se dire que cela suffirait peut-être, oui, de se souvenir de sa vie seulement à travers les 16 juin passés, vécus, inoubliés (et on passerait au-dessus des autres dates) – ces 16 juin qui mettent l'acquiescement au cœur de cette vie : je veux bien, oui

16 juin 2016 — c'est jour d'Ulysse, ce jour, Bloom's day : je remonte ce texte publié une première fois le 16 juin 2009 ici.

Relire ces pages encore aujourd'hui - au hasard, la fin de la première partie, et encore et toujours, la toute fin : ce long monologue de Molly Bloom, les pages les plus décisives de la vie peut-être.

Penser ce jour à l'entreprise folle de Guillaume Vissac (Ulysse par jour : chaque jour, traduire une phrase du grand récit) : plonger aussi dans la ciselure de la phrase, s'emparer de ces phrases les unes isolées des autres – jusqu'à se défaire de l'idée qu'elles finissent par former le plus large des romans, oui.

Rêver de Dublin sous la pluie : rêver d'y marcher comme dans un rêve, celui que Joyce aura fait pour nous, et être un fragment arraché de lui. Il y a des endroits du monde qui sont préservés de tout : Dublin par exemple. L'art seul survivrait à la mort ? Dublin aussi, le rêve qu'il fait pour rendre possible le rêve de Dublin traversé par Stephen Dedalus hurlant dans son labyrinthe nothung en chassant les fantômes et les cadavres disparus, nous-mêmes peut-être ?

Nous sommes, chaque 16 juin, vivants de lire ces quelques mots qui fabriquent tous ensemble le cri qui chasse les cadavres que l'on porte, oui.

16 juin 2012 — c'est jour d'Ulysse, ce jour, Bloom's day : je remonte ce texte publié une première fois le 16 juin 2009 ici. Et pour cette expression seule : fleur de la montagne

et pour la langue qui le dit

16 juin 2011 — c'est jour d'Ulysse, ce jour, Bloom's day : je remonte ce texte publié une première fois le 16 juin 2009 ici.

Aujourd'hui, loin de ma bibliothèque, je ne peux avoir l'immense livre de Joyce sous la main et le lire, comme je le fais habituellement chaque 16 juin (et seulement le 16 juin).

Mais comme mon site est ma bibliothèque (sa part la plus secrète, la plus exposée), je relis ce soir cette fin sublime : désir de relire son début. Je trouve quelques traductions en ligne qui ne sont pas celle de "mon" livre. Peu importe — il faudra attendre l'an prochain.

(Évidemment, cette année, surtout cette année, je tricherai : dès mardi, relire des pages au hasard du grand livre, et se perdre dans Dublin, avec tout le retard du monde : ou avec un an d'avance.)

16 juin 2010 — Aujourd'hui 16 juin, jour raconté pour toujours par Joyce — Ulysse et Dublin, et toutes les villes du monde traversées : je remonte ce texte publié une première fois le 16 juin 2009.

16 juin. C'est une habitude que j'ai prise (mais avant moi de nombreux irlandais) : ouvrir le grand livre (pour moi, c'est presque le 16 juin uniquement : superstition idiote) reprendre tel ou tel passage.

Bloomsday célébré à Dublin — le réel prend acte de ce que la fiction a accompli ce jour du 16 juin 1904 : non pas le jour où Joyce a commencé à écrire, mais ce jour raconté dans la fiction : depuis les années 50, on se livre à l'œuvre, avec un peu de ridicule et beaucoup de dévotion, on repeuple le récit, on prend le réel pour la fiction même située de l'autre côté du livre et on renverse les positions.

Je l'ai lu la première fois dans la vieille traduction folio — mais j'ai maintenant la traduction collective qu'a dirigée Jacques Aubert pour Gallimard [1]. Le monument s'ouvre davantage, et se multiplie.

Ulysse — on réduit trop souvent le texte (j'ai peine à dire roman, et j'aurais envie d'écrire : poème épique) à sa technique, le monologue intérieur, et ses variantes, le flux de conscience, etc. ; il y a tant de paroles pourtant, adressées et polyphoniques, et tant de mondes exposés, il y a l'Histoire aussi, la violence du temps.

Il y a la ville aussi, qui est l'Europe, et ma propre rue ; et le crâne d'un type qui parle mille langues.

Chaque 16 juin, ce n'est pas forcément un nouveau texte : mais c'est toujours une plongée plus profonde dans son expérience — Stephen Dedalus, Leopold Bloom, la traversée d'un labyrinthe. La mort peut-être aussi. La ville parcourue comme la Mer Égée quand on est maudit, et qu'on passera toute une vie, là, d'une côte à l'autre. Ulysse n'est que le nom de cette malédiction et de cette errance.

Il y a toute une vie qu'on parcourt entre 8h00 du matin et 3h00 dans la nuit : un 16 juin.

Et puis, cette fin. Si je relis quelques passages, les parties dialoguées du milieu souvent, j'achève presque à chaque fois le jour avec la fin — le monologue de Molly Bloom, le souvenir de la rencontre, du consentement : ce mot final qui tend le passé jusqu'au présent qui le prolongerait comme après le texte (et coup de force de l'englober aussi dans l'avant texte).

Et on n'oublie pas, quand on relit cette fin, que le 16 juin est aussi le jour où Joyce rencontra Nora.

Cette année, j'ai dû travailler ce passage pour exigence universitaire, mais je le reprends aujourd'hui, et dans cette partie du site réservée aux pages arrachées, il sera en bonne place dans mon anthologie intime — pour de nombreuses raisons que je tairai. Et pour ce oui final exaucé, exauçant le récit qui l'a produit.

eh bien qui a été la première personne dans l'univers avant qu'il y ait personne d'autre celui qui a tout créé qui ah ça ils n'en savent rien ni moi non plus et voilà tout ils pourraient aussi bien essayer d'empêcher que le soleil se lève demain matin c'est pour vous que le soleil brille comme il me disait le jour où nous étions couchés dans les rhododendrons à la pointe de Howth avec son complet de tweed gris et son chapeau de paille le jour que je l'ai amené à me parler mariage oui d'abord je lui ai passé un morceau de gâteau au cumin que j'avais dans la bouche et c'était une année bissextile comme cette fois-ci oui il y a 16 ans de ça mon Dieu après ce long baiser j'en avais presque perdu le souffle oui il a dit que j'étais une fleur de la montagne oui c'est bien ça que nous sommes des fleurs tout le corps d'une femme oui pour une seule fois il a dit quelque chose de vrai et c'est pour vous que le soleil brille aujourd'hui oui c'est pour ça qu'il m'a plu parce que je voyais qu'il comprenait ou qu'il sentait ce que c'est qu'une femme et je savais que je pourrais toujours en faire ce que je voudrais et je lui ai donné tout le plaisir que j'ai pour l'amener à me demander de dire oui et d'abord je ne voulais pas répondre je ne faisais que regarder la mer et le ciel je pensais à tant de choses qu'il ne savait pas à Mulvey et M. Stanhope et Hester et à père et au vieux capitaine Groves et aux marins qui jouaient à pigeon-vole et à saute-mouton et à pète-en-gueule comme ils l'appelaient sur la jetée et la sentinelle devant la maison du gouverneur avec la machine autour de son casque blanc pauvre bougre à moitié grillé et les petites Espagnoles qui riaient avec leurs châles et leurs grands peignes et la criée le matin les Grecs et les Juifs et les Arabes et dieu sait qui encore des gens de tous les bouts de l'Europe et Duke Street et le marché à la volaille tout gloussant devant chez Larby Sharon et les pauvres bourricots qui trébuchaient à moitié endormis et les types vagues dans leurs manteaux qui formaient sur les marches à l'ombre et les grandes roues des chariots pour les taureaux et le vieux château vieux de centaines de siècles oui et ces beaux Arabes tout en blanc avec des turbans qui sont comme des rois qui vous demandent de vous asseoir dans leur petite boutique de rien et Ronda et les vieilles fenêtres des posadas de deux yeux de feu derrière le treillage pour que son amoureux embrasse les barreaux et les cafés entrouverts la nuit et les castagnettes et la nuit que nous avons manqué le bateau à Algésiras le veilleur qui faisait sa ronde serein avec sa lanterne et O cet effrayant torrent tout au fond O et la mer la mer écarlate quelquefois comme du feu et les glorieux couchers de soleil et les figuiers dans les jardins de l'Alameda et toutes les ruelles bizarres et les maisons roses et bleues et jaunes et les roseraies et les jasmins et les géraniums et les cactus de Gibraltar quand j'étais jeune fille et une Fleur de la montagne oui quand j'ai mis la rose dans mes cheveux comme les filles Andalouses ou en mettrai-je une rouge oui et comme il m'a embrassée sous le mur mauresque je me suis dit après tout aussi bien lui qu'un autre et alors je lui ai demandé avec les yeux de demander encore oui et alors il m'a demandé si je voulais oui dire oui ma fleur de la montagne et d'abord je lui ai mis mes bras autour de lui oui et je l'ai attiré sur moi pour qu'il sente mes seins tout parfumés oui et son cœur battait comme un fou et oui j'ai dit oui je veux bien Oui.

[1] Le texte ci-dessous est cependant de l'ancienne édition.

Des nouvelles de Baudelaire | En passant

arnaud maïsetti — 2021-04-09T09:26:00Z

Note du 9 avril 2021

Il y a deux cent ans (hier) naissait Charles Pierre Baudelaire 13 rue Hautefeuille à Paris. La maison n'est plus visible plus, comme rien de ce qui faisait son existence. Il existe quelques vers, dans quelques livres, signés de sa main. Ils disent lentement encore ce que nous sommes, ce que nous aurions pu être. De temps en temps, ces vers nous adressent quelques signes, comme une silhouette retrouvée sur une photo presque effacée.

Texte du 21 novembre 2013

L'an dernier, c'était Rimbaud qui nous adressait une photographie de lui. Aujourd'hui, Baudelaire nous rappelle à son souvenir. Une image furtive, envoyée depuis la mort, qui surgit ici.

Une silhouette surgissante justement, et pas d'image plus juste de Baudelaire face à l'image : seulement à l'arrière, mais on ne voit que lui, et encore : on reconnaît le visage, mais le visage reste invisible. Une allure, un mouvement, quelque chose qui se retire ou va s'effacer, s'avance, dispose de l'espace pour en désaxer le centre, déporter les énergies vers ce qui déborde.

Scénographie impeccable : et le type à moustache devant, prud'hommesque à souhait, le regard vide de ceux qui appartiennent à leur siècle. Baudelaire, derrière le rideau presque déchiré, en souffleur, en acteur qui soudain refuse de venir, fait signe ailleurs : nous regarde.

Il y aura des savants pour expliquer la photographie, et d'où elle vient et pourquoi et comment. Ils l'expliquent déjà, et on ne comprend pas grand chose.

Je sais bien, que comme Rimbaud d'Aden, c'est une image d'aujourd'hui — le corps de Baudelaire qui n'existe pas, ne se trouve ni dans sa tombe, ni dans ses livres : mais sur des images qu'à intervalles irréguliers, il nous enverra. La dépouille de Baudelaire vivante : preuve à l'image.

Les causes qui ont présidé à cette volonté du surgissement nous sont inconnues, mais véritables. Il ne s'en expliquera pas.

On formulera des hypothèses : il y a en premier lieu sa haine de la photographie, qui est une raison suffisante pour qu'il apparaisse là.

Lettre à sa mère, 23 décembre 1865 (hier) :

Il n'y a guère qu'à Paris qu'on sache faire ce que je désire, c'est-à-dire un portrait exact, mais ayant le flou du dessin.

Corps de Baudelaire pour nos yeux de vivants : spectre d'âme, assemblée là pour s'évanouir. En se penchant, on pourrait voir un sourire : on ne le voit pas. Spectre d'image pour un spectre de présence, sa dissolution infinie, et sa persistance, rétinienne.

Corps de Baudelaire — Ne te verrai-je plus que dans l'éternité ? Et dans le bruit des voitures, de la pluie qui frappe, l'éphémère transitoire d'une mouvance, l'éternelle impression d'un corps effacé, dont l'effacement ne cesse de se produire.

Corps de Baudelaire : nous face à lui, qui penchons la tête, tendons la main vers le rideau, nous face à lui de l'autre côté, attendons d'autres nouvelles de là-bas.

alors il faut bien regarder devant soi

arnaud maïsetti — 2019-05-16T13:01:01Z

Mais que faire de son regard ? Regarder vers le ciel me rend nostalgique et fixer le sol m'attriste, regretter quelque chose et se souvenir qu'on ne l'a pas sont tous deux également accablants. Alors il faut bien regarder devant soi, à sa hauteur, quel que soit le niveau où le pied est provisoirement posé.
B.-M. Koltès, Dans la solitude des champs de coton

La peine et la peur, et l'humiliation et la honte, et quelque chose aussi — qui soit comme de l'herbe au milieu de ce fouillis — comme ce fouillis : tout qui se croise dans les phares des voitures ces soirs où rouler au-delà de la fatigue en laissant courir les pensées en soi, en laissant ruisseler parfois dans la musique l'eau du ciel sur soi ; en passant sous les ponts et en longeant les ruines, laisser venir à soi les images, les désirs, quel bordel camarade les cimetières qu'on habite et les villes qui sont plantées au milieu d'eux comme au travers de la gorge, et on n'est jamais sûr alors d'être parmi soi-même.

Quinze jours dans le théâtre pour trouver l'endroit du coup-fantôme, et on ne savait pas qu'il était dans l'offense. Quand mardi soir j'ai regardé — c'était la générale —, ce qui était bouleversant tenait à ce champ de forces des signes libérées de toute volonté extérieure à ce geste. On aura fabriqué ces jours un spectacle sur l'offense, et je ne le savais pas : je le réalise ce soir-là, et je ne le dirai même pas. Moi, je cherchais seulement quelque chose qui soit comme au milieu de ce bordel, un ange (et j'ai trouvé celui de Paul Klee).

Donc quinze jours de travail avec Koltès en appui. Le désir de ne pas faire une reconstitution de l'écriture — surtout ne pas faire du théâtre comme on lève un tombeau. Plutôt s'en saisir comme d'une métaphore. Les étudiants jouent et disent les mots pour s'en défaire et c'est mieux ainsi. Autour, je voudrais ne servir que d'appui, un mur sur lequel en courant on pourrait poser les deux mains et repartir en sens inverse.

C'est tôt le matin et tard le soir que la journée se passe et je ne verrai rien d'elle, et le temps ne s'attrape pas. Je n'arrive pas à compter les jours et le portrait de Saint-Just reste sur la table. Les appels en absence. Les messages qu'on n'envoie pas, les brouillons des mails en suspens et qui le resteront. C'est impossible d'écrire et c'est impossible de ne pas écrire : j'en suis là. Il faut respecter le silence quand c'est quatre heure du matin, que l'heure bleue chante dehors dans les arbres, qu'on ne sait rien de ce que les oiseaux se disent, peut-être qu'ils hurlent de joie dans l'indifférence de mes pensées, comment savoir (même si je sais, et que les écouter dans l'insomnie profane un peu leur joie oublieuse, lointaine).

Sur le plafond du café, un trois de trèfle est fixé au mur. Je ne l'invente pas.

La scénographie est le contraire du décor : c'est aussi la peine qu'on éprouve à l'égard du théâtre de n'être que du théâtre, et qu'on habite provisoirement avec des signes qui pourraient le dire et l'insulter.

Vers le milieu du spectacle, il y ce geste de consoler le garçon qu'on est sur le point de gifler. Je note ce geste pour ne jamais l'oublier. Vers la fin encore : cet autre geste de se relever et de regarder.

Dans le noir qui suit le dernier noir, je ne sais pas à quoi je pense, peut-être à ce qui va suivre : et c'est aussi une qualité du présent, d'avoir de la peine pour lui et de l'aimer pour cela.

Blackface au théâtre de la Sorbonne | Tribune des 343 racisé•e•s

arnaud maïsetti — 2019-04-28T16:12:30Z

Blackface, ou non ? Fin mars 2019, des militant•e•s antiracistes se mobilisent contre la représentation d'un spectacle joué dans le cadre du festival Les Dionysies. Les Danaïdes, dans Les Suppliantes d'Eschyle, sont interprétées par des femmes grimées en noir. Scandale contre scandale, une forte mobilisation s'élève pour défendre le spectacle. Tribune ouverte dans les grands journaux, prise de parole de figures importantes du théâtre, et mails circulant à tout va : il semblerait que l'unanimité règne pour condamner en retour les censeurs, sans vraiment les entendre. J'éprouve alors une gène, première et persistance, de voir avancé l'argument de la liberté de création à l'endroit même d'une contrainte sociale et politique qui s'exerce sur celles et ceux qui dans la vie l'éprouvent chaque jour : l'assignation. Le théâtre, lieu de la métamorphose, disent ceux qui reprochent aux militant•e•s leur aveuglement ? Mais il peut être aussi le lieu où on remplace les corps pour mieux les occulter, non ? C'est si ténu. Bien sûr, il paraît que le spectacle n'ait pas rigoureusement pratiqué l'art du blackface — pratique qui aux États-Unis visait explicitement à se moquer des Noirs —, mais peut-on utiliser à des fins esthétiques des mécanismes d'oppression raciste sans les mettre au moins en perspective ? Bien sûr, empêcher un spectacle n'est jamais une solution et il vaut toujours mieux que les critiques aient lieu à l'issue des représentations : mais qui est empêché, censuré, réduit au silence ? Je signe et relaie ici la tribune des 343 racisé•e•s rédigée par un collectif qui ne cherche pas à interdire des spectacles, mais tente d'alerter sur des pratiques insidieuses, et de mettre en lumière ce que révèle l'immense mouvement de solidarité dont a témoigné le monde du spectacle à l'égard d'une création où je constate ce fait : ce soir-là, au nom du théâtre et sous couvert d'art, on a maquillé en noir des femmes blanches pour jouer des Noires.

La tribune est diffusée ici :

— Médiapart
— Documentations :
— La liste des signataires sera actualisée sur ce site

LIPANDA MANIFESTO. TRIBUNE DES 343 RACISÉ·E·S

Le 25 mars 2019, suite à une pratique de blackface dans le cadre du festival Les Dionysies à la Sorbonne, des militant·e·s antiracistes ont empêché la représentation du spectacle des Suppliantes mis en scène par Philippe Brunet. Spectacle dans lequel les comédiennes à la peau blanche interprétant les Danaïdes étaient grimées en noir et portaient des masques cuivrés pour jouer le rôle du choeur d'Égyptiennes. On pourrait s'étonner qu'en 2019 il faille encore interpeller, négocier, appeler au boycott, puis protester physiquement contre ce genre de pratique. Et pourtant. Le 11 avril, à l'initiative du Théâtre du Soleil, est relayée une tribune prenant la défense de ce spectacle au nom de la « liberté de création », avec parmi ses signataires beaucoup de grands noms du spectacle vivant.

Les médias se sont formidablement illustrés ces derniers temps comme vitrine des arguments pleurnichards de réactionnaires blancs bourgeois, qui persistent à faire la sourde oreille et aller à l'encontre des revendications féministes et antiracistes, tout en faisant leur pain sur les systèmes de privilèges. On se souvient de la tribune des 100 femmes défendant la « liberté d'importuner ». Cette fois-ci, c'est à la « liberté de création » que s'accrochent misérablement les arguments de la tribune prétendument pour Eschyle.

Personne n'est libre tant que d'autres personnes sont opprimées. C'est ce dont parle Audre Lorde en 1981 dans son discours L'Utilité de la colère : les femmes répondent au racisme [1]. Liberté d'importuner, liberté de création, liberté d'expression : génération je fais ce que je veux, quand je veux, comme je veux, et personne n'a le droit de me contredire. Mais quelle est cette liberté qui s'appuie sur le dos de celle.ux qui n'en disposent pas ? On pourrait croire à une mauvaise farce tant ça devient redondant, et pourtant.

Et pourtant aujourd'hui encore, le monde de l'art et de la culture française s'assoit sur les revendications des personnes racisées.

Aujourd'hui, nous sommes outré·e·s, mais surtout fatigué·e·s. Nous n'avons pas l'énergie de vous rappeler que la censure est un outil d'Etat, et non pas le fait de quelques militant·e·s usant de leur droit à la protestation et à l'insurrection face à des représentations négrophobes et racistes.

Nous sommes épuisé·e·s de dire que la tentative d'inversion des responsabilités qui consiste à transformer l'action légitime des militants en « grave agression » est une pratique bien rodée des instances de pouvoir. Et au cas où, la militante britannique Munroe Bergdorf nous le rappelle : « Drawing attention to a social divide is not the same thing as creating one. Activists are often considered to be divisive or troublemakers by those who have become accustomed to the privileges that social divides provide them. » [2]

Aujourd'hui, nous sommes lassé·e·s de devoir constamment démonter vos hypocrisies : non, pour nous, personnes racisé·e·s, le théâtre n'est pas le « lieu de la métamorphose » pour nous, lorsque nous sommes constamment empêché·e·s de créer par les mécanismes discriminatoires et éliminatoires de ce milieu.

Oui, nos identités sont des cloîtres, lorsque, montant sur un plateau, nos corps sont des objets exotiques venant d'ailleurs. Non, nous ne pouvons pas créer librement, lorsque l'on nous dénie la possibilité d'être neutre, et que nous sommes perpétuellement et violemment renvoyé·es à la réalité de notre racisation par le système. Oui, le théâtre est « refuge des identités » : lorsque nos scènes françaises sont occupées majoritairement par des spectacles créés par des hommes blancs, avec des hommes blancs, regardés, critiqués ou acclamés par d'autres hommes blancs, on peut clairement parler de communautarisme. Une communauté qui ne se dit, ni ne se voit comme telle, et qui pourtant, monopolise nos scènes, nos récits, et verrouillent les portes à toutes celleux qui n'appartiennent pas à leur monde.

Aujourd'hui, nous sommes usé·e·s de constater que ce théâtre est celui de privilégié·es, où s'amuser à singer « l'Autre » est un loisir, tout en retirant à cet “autre” son droit légitime — si ce n'est son devoir — de s'insurger contre le spectacle de son identité tournée en mascarade. Ce même théâtre qui se proclame « intellectuel, humaniste, helléniste ». Un théâtre qui a le culot de croire, et de se faire croire, que la culture blanche bourgeoise est universelle. Qu'elle touche à ce qu'il y a de commun en chaque être humain. Mais comment n'avez-vous pas remarqué que vos salles de théâtres étaient si vides de diversité ? Se peut-il sérieusement que vous persistiez à ne pas voir que votre théâtre n'intéresse que celles et ceux à qui il ressemble, cell.eux qui y sont représentés, celle.eux qui peuvent s'y identifier ? Qui sont les citoyen·nes que vous prétendez servir ?

Aujourd'hui, nous sommes harassé·e·s de dire cela : une liberté qui se construit sur l'exercice permanent et structurel de notre silenciation, de notre domination et de notre invisibilisation, n'en est pas une. Parce qu'une liberté de création qui appuie son exercice sur la domination d'autrui est une liberté dévoyée, coupable, de mauvaise foi, et irresponsable, qui ne trompe personne sauf ses propres complices.

Aujourd'hui, votre désir absolu de ne pas être remis en question et votre impunité nous sont insupportables.

Et enfin, aujourd'hui, nous ne réexpliquerons pas pourquoi le blackface est, et sera toujours, un acte éminemment raciste : cela a déjà été fait, et vous avez choisi de ne pas écouter.

Pourtant nous devons réagir.

Car vous,
qui prônez un théâtre populaire,
qui cherchez désespérément à amener de la « diversité » dans vos théâtres subventionnés,
que le pouvoir et la parole ont affalés dans vos positions mortifères,
qui pensez pouvoir écrire impunément nos propres récits,
vous ne nous laissez pas le choix.

Mais nous,
Nous les indigné·es,
Nous les offensé·es,
Nous les terroristes,
Nous les mal-baisées,
Nous les hystériques,
Nous les obsédé·es,
Nous les résistant·es,
Nous les “fascisant·es”,
Nous les petits noms,
Nous les sans-pouvoir,
Nous les étudiant·es,
Nous les déviant·es,
Nous les défiant·es,
Nous les damné·es de la terre,

Nous les racisé·es, debout avec nos allié·es,

Aujourd'hui, dimanche 28 avril, nous refusons de nous laisser marcher dessus. Nous affirmons notre liberté et notre indépendance de pensée et de création, et déclarons par la présente la mort de votre monde raciste et colonialiste.

Cher·es signataires de la tribune “Pour Eschyle”, bonjour à tous·tes. Dans votre monde en décrépitude, nous n'existerions pas : il faudrait alors nous singer, nous grimer, nous imiter ? Bien le bonjour ! NOUS EXISTONS, dans votre monde et ailleurs, et nous sommes là pour DIRE NON.

Nous ne nous tairons pas. Il est temps pour vous de vous taire. Il est temps pour nous de parler.

Nous ne sommes pas vos nègre·sses de maison. Nous ne nous assimilerons pas.

Nous ne vous laisserons pas raconter notre monde, ni dicter nos lois.

Nous vous reprendrons l'histoire que vous avez écrite à notre place, la réécrivant à notre tour.

Nous résisterons, écrirons, penserons, jouerons, mettrons en scène, peindrons, et comme dit Gontran-Damas,

« nous les peu
nous les gueux
nous les riens
nous les chiens
nous les maigres
nous les nègres

qu'attendons-nous ?
qu'attendons-nous
pour jouer aux fous
pisser un coup
tout à l'envi
contre la vie
stupide et bête
qui nous est faite ? »

Nous n'attendrons plus. Nous sommes debout, et nous visibiliserons, acclamerons, célèbrerons, critiquerons, déconstruirons, reconstruirons. Car nous ne sommes pas vos enfants. Nous sommes là pour la véritable transformation de ce système classiste, raciste, sexiste, transphobe et validiste. Et ceci est un acte de création.

Face au mépris de celleux qui nous crachent dessus sans scrupules, nous appelons toutes les personnes racisé.es et toutes les personnes allié·es de la cause antiraciste à signer cette tribune.

Signataires :

— Fatem-Zahra Abid, étudiante en relations internationales, militante féministe décoloniale
— Aminata Abdoulaye Hama, comédienne
— Gia Abrassart, journaliste décoloniale, Café Congo
— Priscilla Adade, actrice, productrice et féministe
— Fabien Aïssa-Busetta, comédien et metteur en scène
— Adèle Aïssi-Guyon, étudiante en littérature postcoloniale à l'École Normale Supérieure (ENS) de Lyon
— Alex Allaire, cuisinière
— Jason Allen-Paisant, chercheur postdoctoral, Université de Leeds, Royaume-Uni
— Jean-Malik Amara, étudiant au Conservatoire d'art dramatique de Lyon
— Juliette Armantier, étudiante en cinéma-audiovisuel, Sorbonne nouvelle Paris 3
— Martha AsunciónAlonso,poète, docteure en littératures francophones, traductrice et militante féministe
— Louis Autin,ATER de latin et doctorant en Lettres classiques à l'Université Grenoble Alpes.
— Ari De B, danseuse militante
— Loubna B, réalisatrice de podcasts
— Sidi B, artiste performiste, graphiste et antiraciste
— Maïna Ba, étudiante de l'Institut national des langues et des civilisations orientales (Inalco)
— Paola Bacchetta, professeure, University of California, Berkeley
— Marine Bachelot-Nguyen, autrice et metteuse en scène
— Marouane Bakhti, étudiant en Design
— Naïan Baron, étudiant en architecture et co-président de l'association Marsha
— Marie Barriol, danseuse
— Gabin Bastard,élève au Conservatoire d'art dramatique de Lyon
— Chloé Bégou, metteuse en scène, comédienne
— Charly Bellanger, étudiant concepteur costume à l'Ecole Nationale Supérieure d'Art et Techniques du Théâtre (ENSATT)
— Renda Belmallem, étudiante à l'EHESS, membre de la Fracas·se, militante écologiste féministe décoloniale
— Ruth Noemi Bendel, étudiante en journalisme et militante afroféministe
— Doum Belarbi
— Mara Berg, militante féministe, étudiante en sociologie
— Mélissa Bertrand, doctorante en théâtre, jeune autrice-metteuse en scène
— Adèle Beuchot-Costet, étudiante en master théâtre à Nanterre
— Béatrice Bienville, autrice
— Oana Bonnaud-Cartillier, étudiante en Master à l'école du Louvre
— Pascale Bongiovanni, concepteur lumière, régisseuse général
— Lila Boses, étudiante en arts du spectacle et militante féministe.
— Amine Boudelaa, élève-comédien du Théâtre National de Strasbourg
— Élodie Boutitie, étudiante à Sciences Po Lille
— Sonia Boutitie, étudiante à Sciences Po Bordeaux
— O. Boulanouar,personne militante concernée par de multiples discriminations
— Lisa Bouvy, étudiante en Arts du spectacle à l'Université Paris VIII, militante féministe
— Alice Braye, gestionnaire culturelle
— Marouane Bakhti, étudiant en Design
— Fanny Brûlé-Kopp, étudiante au Conservatoire Royal de Mons
— Lili Buvat, danseuse performeuse et étudiante en master Danse à Paris 8
— Casey, rappeuse
— Sibylle Cabello, éclairagiste
— Marcos Caramés-Blanco, étudiant du département écrivain·e dramaturge de l'ENSATT
— Clémentine Carlion, étudiante à Sciences Po Grenoble
— Amandine Cartaud, étudiante en arts de la scène à l'Université Vincennes-Saint Denis-Paris 8O
— Leïla Cassar, étudiante dans le département écrivain·e dramaturge de l'ENSATT
— Léa Castera, étudiante à Sciences Po Bordeaux
— Léonie Casthel, écrivaine de théâtre
— Fély Catan, étudiant
— Astrid Chabrat-Kajdan, doctorante en études théâtrales à l'Université Lyon 2
— Sylvie Chalaye, anthropologue des représentations coloniales et historienne du spectacle. Directrice du laboratoire « Scènes francophones et écritures de l'altérité »/ Sorbonne Nouvelle
— Marie-Julie Chalu, comédienne et autrice
— Camille Charrière, comédien
— Cécile Cayrel
— Ronan Chéneau, auteur
— Sophie Claret, comédienne étudiante à l'ERACM
— Julie Clugéry
— Guillaume Cingal, maître de conférences en Littératures et traduction anglophones / Afrique & postcolonialités Université de Tours
— Solène Cizeron, comédienne
— Matthias Claeys, auteur et metteur en scène
— Bérénice Cloteaux-Foucault, rédactrice en cheffe adjointe de Manifesto
— Elise Cochet, étudiante à l'Université du Québec à Chicoutimi (UQAC)
— Annabelle Colas, administratrice culturelle spécialisée spectacle vivant
— Mia Collins, étudiante à la Cinéfabrique
— Arthur Colombet, comédien
— Maud Cosset-Chéneau, comédienne
— Nathalie Coutelet, Université Paris 8
— Antonio Cuenca Ruiz, dramaturge
— Jérémy Da Costa, traducteur indépendant queer
— Marilou Craft, autrice et dramaturge, Montréal
— Guillemette Crémèse, étudiante
— Gerty Dambury, autrice et metteure en scène, Guadeloupe
— Sorour Darabi, chorégraphe-danseur
— Alexia Dedieu, doctorante en Lettres classiques sur la réception du théâtre antique, université Grenoble Alpes
— Marthe Degaille, étudiante au Conservatoire Royal de Liège (ESACT) et autrice
— Emilie Denaud, étudiante en philosophie
— Lucie Demange, étudiante à la Cinéfabrique
— Lisa Derlin, étudiante en sciences de l'éducation et éducation spécialisée à l'université Toulouse Jean Jaurès
— Rhodnie Désir, chorégraphe, directrice artistique de RD Créations (Canada), productrice exécutive du BOW'TTRAIL (projet numérique qui valorise les mouvements de résistance des communautés afrodescendantes dans les Amériques)
— Marie Devroux, comédienne, metteuse en scène
— Nino Djerbir, comédien
— Paul Didge, étudiant en recherche théâtrale et chercheur en ethnologie
— Salomé Diénis Meulien, comédienne issue du Conservatoire National -Supérieur d'Art Dramatique de Paris (CNSAD)
— Flora Diguet, actrice et metteuse en scène
— Penda Diouf, autrice, co-fondatrice de Jeunes textes en liberté
— Idris Ditto
— Dhouda Djerbi, étudiante à American University of Paris
— Guillaume Douat, étudiant du Conservatoire d'art dramatique de Lyon
— Eva Doumbia, metteuse en scène et autrice
— Rodolphe Doublet
— Raphaëlle Doyon, Maîtresse de conférences, Département Théâtre, Université Paris VIII
— Annia Drawing, artiste peintresse afroféministe
— Thomas Ducurdoy, comédien
— Justine Dumazert, étudiante en lettres
— Juliette Duval, étudiante
— Léa Duval, étudiante
— Gilla Ebelle
— Betthy Ebengou, infirmière
— Vinciane Ebengou, étudiant·e du Conservatoire d'art dramatique de Lyon, autrice, militante afroféministe
— Sacha El, étudiant·e en études politiques
— Jaonasy Eloicka, étudiante-entrepreneure BTP
— Véronique Essaka-De Kerpel, autrice, metteure en scène, comédienne
— Lou Eve, étudiante à Science po Lyon et à l'ens de Lyon
— Ilonah Fagotin, étudiante en études théâtrales, metteuse en scène et musicienne
— Mélodie Faury, chercheuse en sciences-société / sciences de l'information et de la communication – Université Strasbourg
— Lucas Faulong, étudiant comédien à la Manufacture de Lausanne
— Eddy Firmin, artiste plasticien
— Cécilia Galléa, comédienne
— Héloïse Gaubert, étudiante du Conservatoire d'art dramatique de Lyon département théâtre
— Amandine Gay, réalisatrice
— Léna Génin, comédienne
— Olivia “Ubika” Gerstman Hardy, activiste, poète et musicienne
— Nangaline Gomis, danseuse
— Aly Gouchène, producteur, régisseur du son, militant queer decolonial
— Inès Gouchène, violoniste
— Audrey Gourjon,salariée consultante en innovation
— Annette Gravier, étudiante à Science Po Bordeaux et à l'ENS de Lyon
— Mikaël Gravier, élève de l'École supérieure d'art dramatique de Paris (ESAD)
— Clara Greth, étudiante en théâtre
— Lucie Grunstein, comédienne
— Line Guellati,comédienne et metteuse en scène, Bruxelles
— Mohamed Guellati, comédien, metteur en scène, auteur
— Nacira Guénif, descendante d'indigènes, professeure à l'université Paris VIII Vincennes-Saint-Denis, vice-présidente de l'institut des Cultures d'Islam
Flávia Hiroki, comédienne, étudiante en recherche théâtrale à l'université Paris 8
— Marco Hollinger, étudiant régisseur au Théâtre National de Strasbourg
— Alistair Houdayer, comédien et auteur
— Hélène Jacquel, autrice et étudiante à l'ENSATT
— Yaël Jestin, mec trans féministe, activiste queer
— Clara Jolfre, comédienne et metteuse en scène
— Elisa Joualland, étudiante en Arts du Spectacle, Université Lyon 2
— Jean Joudé, acteur et metteur en scène
— Pablo Jupin, comédien
— Lola Kinks, étudiante, performeuse vidéaste
— Afi Kodjobi Tchoukpa, peintre illustratrice
— Prescillia Kouame Amany, comédienne
— Sacha Kratz, model agent
— Koffi Kwahulé, écrivain
— Chloé Laabab, élève-comédienne à l'école de la Comédie de Saint-Etienne
— Zoé Labarrère, étudiante à Sciences Po Bordeaux
— Aminata Labor, artiste et performeuse
— Guillaume Lambert, auteur-metteur en scène
— Sophie Marie Larrouy, comédienne
— Mélissa Laveaux,auteure-compositrice-interprète, guitariste, conteuse
— Jalil Leclaire, comédien, metteur en scène, membre de l'association Décoloniser les arts
— Lucie Leclerc, comédienne et metteurE en scène
— Kaen Lee, étudiant en ingénierie et production sonore, militant décolonial
— Tamara Lipszyc, comédienne étudiante à l'ERACM
— Marlène Lokosha, militante afroféministe
Po B. K. Lomami, travailleur·se culturel·le, artiste et activiste à Montréal (CA) et Mons (BE)
— Olivia Mabounga,comédienne élève à l'ESAD
— Fabien Magry, comédien
— Arnaud Maïsetti, auteur, dramaturge, maître de conférences en arts de la scène Aix-Marseille Université
— Noémie Makota, comédienne
— Marie-Dolores Malpel, conseillère pédagogique théâtre du CRD de pantin et de la classe prépa'93 égalité des chances
— Anaïs Malvezin, étudiante en école d'art
— Romain Mas, comédien
— Arnaud Mathey, comédien
— Martine Maximin,comédienne
— Hicham Mazouz, professeur invité, Emory university (USA)
— Ira Menin, musicienne, compositrice, technicienne studio
— Coline Merlo-Blanc, critique
— Nathyfa Michel, photographe
— Ulrica Mons
— Olga Mouak, comédienne
— Marina Monmirel, comédienne et militante décoloniale
— Mara Montanaro, chercheuse associée LEGS/CNRS/UMR 8238 – Université Paris 8 (Département d'études de genre), chargé de cours en Philosophie, Université Paris 8 et Université Paris Descartes
— Yves Mintoogue, Doctorant en science politique, université Paris 1
Galla Naccache-Gauthier, étudiante au Conservatoire d'art dramatique de Lyon
— Charbel Nader
— Estel N'Khaly, étudiante en littérature et sociologie à l'ENS, militante féministe aux Salopettes et écologiste
— Jade Norindr, étudiante en histoire de l'art à l'Université Paris-Nanterre
— Romain Nicolas, écrivain pour le théâtre
— Gaïa Oliarj-Inès, étudiante au Conservatoire d'art dramatique de Lyon
— Sophie Paladines, comédienne
— Blandine Pélissier, metteuse en scène, traductrice
— Romane Périssé, étudiante en histoire à Paris 1
— Sophie Peroy-Gay, étudiante en sociologie et études de genre àl'EHESS
— Eve Marie Perrin, étudiante en médecine à Lausanne
— Anaïs Pinay, étudiante en recherche théâtrale, comédienne, militante afroféministe
— Lucas Plisson
— Maroussia Pourpoint, comédienne et metteure en scène
— Cerise Praxy, administratrice de production
— Estelle Prudent, artiste queer racisée
— Lorie-Joy Ramanaïdou, étudiante à l'ESACT, comédienne, militante décoloniale
— Pauline Raineri, chorégraphe et danseuse
— Anna Raisson, comédienne, metteuse en scène et militante
— Julien Ribeiro, curateur et directeur de Gemini's Tears, Laboratoire Corps & Médias
— Anna Rinzo, étudiante et costumière
— Quentin Rioual, doctorant en études théâtrales à Paris Nanterre
— Joyce Rivière, écrivaine
— Raoul Riva, danseur contemporain
— Marina Rollman, Humoriste
— Mrs Roots, blogueuse et auteure afroféministe
— Julie Rossello Rochet, autrice dramatique, doctorante
— Adeline Rosenstein, metteuse en scène
— Pauline Rousseau, doctorante à l'université Lyon 2, co-metteuse en scène de la Cie Waninga et de L'Inverso-Collectif
— Fyrial Rousselbin, danseuse contemporaine racisée
— Laurie Rousseville, doctorante en études théâtrales, Université Lyon 2
— Corentin Rostollan-Sinet, dramaturge, doctorant·e en études théâtrales
— Inyange Rurangwa, comédienne en devenir en provenance du Rwanda, coincée en Belgique
— Louise Rustan, étudiante conceptrice lumière à l'ENSATT
— Marie-Claude Saint-Laurent, comédienne, autrice et codirectrice du Théâtre de l'Affamée, Montréal
— Alpha Saliou Diallo, rédacteur
— Joelle Sambi Nzeba, autrice, poétesse et slameuse
— Lucas Samouth
— Maria Scherf, spectatrice
— Mathilde Segonds, étudiante dans le département écrivain·e dramaturge de l'ENSATT
— Camille Seitz, étudiante-comédienne à l'ENSATT
— Frederico Semedo, comédien
— Monica Shungu, étudiant·e en arts du spectacle, militant·e afroféministe
— Emmanuelle Sirois, Research Affiliate, New York University
— Jan Siutkowski, élève au Conservatoire Royal de Liège
— Maboula Soumahoro, maîtresse de conférences, présidente Black History Month
— Olivia Stainier,comédienne, étudiante à l'ESACT
— Cynthia Saint-Fleur, actrice, scénariste, réalisatrice, metteur en scène, militante, référence de la commission diversité de l'Actrices et Acteurs de France Associés (AAFA)
— Laura de Salas, médecin généraliste, co-présidente de l'association Marsha
— Marlène Sambugaro,médiatrice culturelle, Rennes
— Ayden Savarimouttou, écrivain, artiste trans racisé
— Délima Sogny,étudiante en arts de la scène à l'Université Paris 8
— Maboula Soumahoro, maîtresse de conférences, présidente Black History Month
— Dinaïg Stall, professeure à l'École Supérieure de Théâtre (Université du Québec À Montréal)
— Souleymane Sylla, comédien
— Tony Tan, artiste queer racisé
— Aristide Tarnagda, auteur, dramaturge, comédien
— Mahaut Taudière, étudiante à Paris 8, secteur arts vivants
— Stella Tiendrebeogo, Psychologue
— Louis-Georges Tin, président d'honneur du Conseil Représentatif des Associations Noires (CRAN)
— Hugo Titem-Delaveau, étudiant au Conservatoire d'art dramatique de Lyon
— Anna Tjé, artiste, doctorante en études théâtrales, militante
— Emma Tomek,étudiante aux beaux-arts de Valence
— Ghyslain Vedeux, président du CRAN
— Françoise Vergès, politologue, auteure, militante féministe antiraciste
— Garance Valet, étudiante à L'ESACT et metteuse en scène
— Doris Varichon, étudiante-chercheuse à Lyon 2 en histoire des femmes et du genre
— Malou Vigier, metteuse en scène et comédienne
— Chloé Vos, costumière
— Sylvain Wavrant, artiste
— Waka, fondatrice de Baham Arts
— Melissa Windal
— Lorraine Wiss, doctorante en études théâtrales à l'Université Lyon 2
— Pé-Seng Yang, artiste, étudiant aux Beaux Arts de Paris
— Yolande Yanganju, danseuse
— Norah Zrika, étudiante en théâtre au Conservatoire Royal de Mons

COLLECTIFS/ PLATEFORME/MEDIAS :

Atayé,plateforme et revue littéraire et artistique à contre-courant
Collectif Afro-Swissde Genève
Amnghi, collectif d'entraide queer franco-marocain
Association des étudiant·e·s afro-descendant·e·s de l'unil-epfl, Suisse
Collectif l'AntiAutruche, collectif féministe de l'ENSATT
Bon Chic Bon Genre, association féministe et LGBT+ de Sciences Po Lille
CAD, Collectif Asiatique Décolonial
Collectif Le Chalet, Collectif queer et décolonial
Projets Hybris, collectif de création queer et féministe, Montréal
CRAAP, Collectif de Réflexions, Analyses et Actions Postcoloniales
Collectif Des Raciné·e·s, collectif féministe, queer et décolonial
Fracas·se, collectif féministe de l'EHESS
Collectif Hippoqueer, collectif LGBTI+ de Sciences Po Lyon
Collectif Khamsa, collectif féministe nord-africain
Association Décoloniser les Arts
Association Makeda Saba, association pour la valorisation des femmes et de l'enfant africain.e.s
Rédaction de Manifesto XXI
NDATE collective,collectif décolonial afroféministe, Paris VIII
La Nouvelle Voie Anticoloniale, collecif antiraciste
— Collectif Pamplemousse, collectif féministe de Sciences Po Lyon
— Personæ of Color, collectif AfroQueer et décolonial
— La Poudre, podcast de Nouvelles Écoutes
— Les Salopettes, collectif féministe de l'ENS
— Les Sales Races, collectif décolonial, féministe et antiraciste
— Sawtche– collectif afroféministe
— Support Your Local Girl Gang, collectif féminin non-binaire, queer, pluri & transdisciplinaire

L'appel à signature est toujours ouvert sur 343racise.e.s@protomail.com

Cette tribune est écrite en réponse à cela.

[1] “No woman is free while any woman is unfree.”, dans son discours “The Uses of Anger : Women Responding to Racism”, prononcé en 1981 à la National Women's Studies Association Conference, Storrs, Connecticut.

[2] ** : “Attirer l'attention à une division sociale n'est pas en créer une. Les activistes sont souvent considéré·es comme divisant ou des semant le trouble par celleux qui se sont habitué·es aux privilèges que les divisions sociales leur permet.”

Maître Eckhart : « Je prie Dieu de me libérer de Dieu ! »

arnaud maïsetti — 2019-04-23T08:47:49Z

Eckhart von Hochheim, dit Maître Eckhart est né en1260 et son corps a achevé son aventure terrestre vers 1328. On dit qu'il fut le premier des mystiques rhénans. C'était surtout un homme qui étudia à Erfurt, Cologne et Paris avant de célébrer la messe à Cologne et Strasbourg.

Sermon 52

Nous disons donc que l'homme doit être tellement pauvre

QU'IL NE SOIT PAS UN LIEU ET N'AIT PAS EN LUI UN LIEU OU DIEU PUISSE OPÉRER.

Tant que l'homme conserve encore en lui un lieu quelconque, il conserve aussi quelque distinction.

C'EST POURQUOI JE PRIE DIEU DE ME LIBÉRER DE DIEU

car mon Être essentiel est au dessus de Dieu, dans la mesure où nous concevons Dieu comme l'origine des créatures.En effet dans ce même être de Dieu où Dieu est au dessus de l'être et de la distinction, j'étais moi même, je me voulais moi même et je me connaissais moi même, pour faire cet homme qu'ici bas je suis. Et c'est pourquoi je suis cause de moi-même selon mon être qui est éternel,mais non pas selon mon devenir qui est temporel.

C'est pourquoi je suis non-né et

SELON MON MODE NON-NE JE NE PUIS PLUS JAMAIS MOURIR.
SELON MON MODE NON-NE J'AI ÉTÉ ÉTERNELLEMENT,
JE SUIS MAINTENANT
ET JE DEMEURERAI ÉTERNELLEMENT.

CE QUE JE SUIS SELON MA NATIVITÉ DOIT MOURIR ET APPESANTIRA,
CAR CELA EST MORTEL ET DOIT SE CORROMPRE AVEC LE TEMPS

Mais dans ma naissance naquirent toutes choses ; ici je fus cause de moi même et de toutes choses.Si je l'avais voulu alors je ne serais pas et le monde entier ne serait pas et

SI JE N'ÉTAIS PAS : DIEU NE SERAIT PAS NON PLUS ;
QUE DIEU SOIT DIEU J'EN SUIS UNE CAUSE :
SI JE N'ÉTAIS PAS : DIEU NE SERAIT PAS DIEU.

IL N'EST PAS NÉCESSAIRE DE SAVOIR CELA.

Un grand maître dit que sa percée est plus noble que sa sortie et c'est vrai !

LORSQUE JE SORTIS DE DIEU TOUTES LES CHOSES DIRENT :
DIEU EST.

Et cela ne peut me rendre bienheureux, car par là je me reconnais créature.

Mais dans la percée où je suis libéré de ma propre volonté, libre même de la volonté de Dieu, de toutes ses opérations et de Dieu lui même, là je suis au dessus de toutes les créatures ; et je ne suis ni Dieu, ni créature, mais je suis ce que j'étais et ce que je demeurerai maintenant et à tout jamais. Là je reçois en moi une impression qui doit m'élever au dessus de tous les anges. Dans cette impression je reçois une si grande richesse que Dieu

NE PEUT ME SUFFIRE AVEC TOUT CE QU'IL EST COMME DIEU,
NI AVEC TOUTES SES OPÉRATIONS DIVINES ;
CAR DANS CETTE PERCÉE JE REÇOIS CECI :
QUE DIEU ET MOI NOUS SOMMES UN !

Là je suis ce que j'étais et là je ne croîs ni ne décrois, car là je suis une cause immobile, qui fait mouvoir toute chose. Alors Dieu ne trouve plus de lieu dans l'homme, car l'homme conquiert par cette pauvreté ce qu'il a été de toute éternité et demeurera toujours. Alors Dieu est un avec l'esprit et cela c'est la plus extrême pauvreté que l'on puisse trouver.

QUE CELUI QUI NE COMPREND PAS CE DISCOURS NE SE METTE PAS MARTEL EN TÊTE.
EN EFFET TANT QUE L'HOMME N'EST PAS SEMBLABLE À CETTE VÉRITÉ,
IL NE PEUT COMPRENDRE CE DISCOURS,
CAR C'EST UNE VÉRITÉ SANS VOILE QUI EST SORTIE DIRECTEMENT DU CŒUR DE DIEU.
PUISSIONS NOUS VIVRE DE FAÇON À L'ÉPROUVER ÉTERNELLEMENT !

AMEN !

Paul Éluard | « Je rêve que je ne dors pas »

2019-04-16T11:31:32Z

Paul Éluard, Rêve du 18 juin 1937, extrait du recueil Donner à voir, 1939

Je rêve que je suis dans mon lit et qu'il est tard. Impossible de dormir. Je souffre de partout. J'essaie d'allumer. N'y parvenant pas, je me lève et, dans le noir, je me dirige à tâtons vers la chambre de ma femme. Dans le corridor, je tombe. Incapable de me relever, j'avance lentement en rampant. J'étouffe, j'ai très mal dans la poitrine. À l'entrée de la chambre de ma femme, je m'endors (je rêve que je m'endors). Soudain, je m'éveille (je rêve que je m'éveille) en sursaut. Ma femme a toussé et j'ai eu très peur. Je m'aperçois alors qu'il m'est impossible de bouger. Je suis à plat ventre et ma poitrine, mon visage, pèsent horriblement sur le sol. Ils semblent s'y enfoncer. Je tente d'appeler ma femme, de lui faire entendre le mot "pa-ra-ly-sé". En vain. Je pense avec une angoisse effroyable, que je suis aveugle, muet, paralysé et que je ne pourrai plus jamais rien communiquer de moi-même. Moi vivant, les autres seront seuls. Puis j'imagine un écran, la pression des mains sur une vitre sans la casser. Les douleurs diminuent progressivement. Jusqu'au moment où j'ai l'idée de contrôler du bout des doigts si je suis vraiment sur le parquet. Je pince légèrement des draps, je suis sauvé, je suis dans mon lit.

passer les frontières

arnaud maïsetti — 2019-03-18T17:37:21Z

Plates-bandes d'amarantes jusqu'à / L'agréable palais de Jupiter. / – Je sais que c'est Toi qui, dans ces lieux, / Mêles ton bleu presque de Sahara !

Rimb, Bruxelles

La jeune fille répétait en elle-même je ne sais pas si je peux, je l'entendais, de là où j'étais, de l'autre côté de la verrière transparente, le bus n'attendrait pas longtemps, il repartirait, elle dirait je ne sais pas vraiment pas si je peux si je peux, et moi j'aurais pu lui dire je peux vous aider peut-être en posant faussement la question alors qu'il aurait fallu dire je ne peux pas vous aider mais au moins je peux vous entendre, et vous écouter, et devant un thé brûlant on dirait ce qu'on ne peut pas, si on savait, et on ne sait pas, la scène a duré quelques secondes, elle est partie et m'a déposé au passage le regard le plus terrible du monde.

J'aurais pu lui dire personne ne sait s'il peut et ceux qui le savent mentent ou sont des salauds et c'est à ça qu'on les reconnaît, les salauds, parce qu'ils savent s'y prendre, ils savent où et comment et aller, et nous on peut seulement répéter comme en nous-mêmes je ne sais pas si on peut et en partant déposer un regard sur ceux qui ne savent pas non plus.

J'aurais dû dire à la jeune fille quelque chose qui aurait justifié toute cette journée passée à réfléchir aux mots que je n'ai pas dits.

J'y pense encore.

J'y pense comme je pense aux frontières en hautes mers.

Enfant, on dessine des frontières à la craie dans les cours d'école hurlante, et on met une jambe d'un côté et une jambe de l'autre, et on rit, c'est peut-être le premier rire politique. Il y a ce moment, en voiture, où on passe : on est entre la France et l'Espagne, et avec la haine des frontières on lance la voiture : on est entre la France et la Belgique, et il y a forcément ce moment où une moitié de la voiture et ici, et l'autre là - on sait l'arbitraire stérile et criminel des frontières, et on rit contre cela aussi. J'y pense ce soir, quand je pense à ce bateau au milieu de la mer : qui franchissait des frontières invisibles et absentes ; comme on franchit intérieurement des frontières invisibles et absentes. J'y pense lentement.

Il y a le rire de Rimbaud quand il est passé en Belgique. Il y a le rire de Verlaine qui l'accompagnait, mais ce n'est pas le même rire, pas les mêmes larmes.

Il y a ce qu'on emporte avec soi du rire de Rimbaud.

Il y a aussi les frontières qui séparent le silence et le contraire qui n'a pas de nom.

corps délié

arnaud maïsetti — 2019-02-20T17:48:38Z

Il existe en nous plusieurs mémoires : le corps, l'esprit, ont chacun la leur, et la nostalgie est une maladie de la mémoire physique.

Balzac

C'est trembler : et dans le tremblement, ce qui reste immobile bouge encore, tremble sur place. C'est trembler, ce bougé des choses par quoi on est traversé. La lune est une image – mais de quoi ? Pas d'elle, évidemment. De mon regard sur elle. Toi tu le sais.

Du corps tremblé, ses mouvements nés de l'intérieur du ventre – vers le corps déplié, vers le corps soudain arraché à lui-même, le corps qui serait le prolongement du corps, les mains non plus attachées à lui, mais liées comme à un centre en mouvement. Le corps délié enfin. Contre le corps délié frotte le corps en tension encore, en contrôle : frottement auquel je me frotte, un chat contre les parois de cette vie.

Trembler, c'est aussi devant ce qui bouleverse, reconnaître qu'on tremble aussi en accord avec ce qui tremble. Impossible de saisir la lune, seulement son tremblement qui est peut-être le mien, à cause du froid, de la peur, de ce qui n'a pas de nom. On dépose l'image comme on dépose un roi : pour en finir et trouver des forces pour être dépossédé de tout.

Ceux qui fabriquent des images, des peintures, des sons – peut-être surtout ceux-là – savent bien que le tremblement est la matière, pas du tout ce contre quoi il faut lutter. Dans la lutte, le tremblé sauve : il permet le jeu trouble du désir et des colères, ce jeu qui est le centre vide à partir de quoi toutes les pièces autour bougent, remuent, déplacent les perspectives. Dans les voix qu'on entend, le tremblement des lèvres, la fragilité d'une hésitation, et dans la phrase, tout ce qu'on entend du tremblé recouvre le sens du mot : ce qu'on veut dire s'affirme dans ce creux des choses où tremble un autre langage, celui du corps.

Délié, le corps paraît possible : pourrait être libre. Un autre langage, celui dans la calligraphie qui alterne les pleins et ces déliés qui sont autant de respiration. Délier le corps : rendre possibles les regards, enfin : rendre possible de se taire et de se comprendre, rendre possibles les nuits quand la lune pleine à craquer laisse la place à des corps et leurs regards posés sur ce qui face à eux les lie.

Hypothèse #1 | du soleil

arnaud maïsetti — 2019-01-25T21:43:33Z

Que le soleil se lèvera demain est une hypothèse

Ludwig Wittgenstein

Si et seulement si tout était à refaire, des étoiles et du corps, de la vitesse des pierres quand elles tombent et de la violence du pouvoir, de ton corps quand tu marches, s'il fallait réécrire le monde, est-ce qu'il ne faudrait pas d'abord renoncer à l'écriture, et se livrer plutôt entièrement aux instincts féroces - les plus tendres -, aux lois du désir, et prendre pour modèle moins la science exacte des lettres que l'improvisation à tâtons des amants quand ils cherchent leurs lèvres dans le noir des yeux fermés, en plein milieu d'apres-midi ?

On sait aussi que les lettres ne sont pas exactes : c'est pour cela qu'on s'y confie, entièrement : qu'on s'y livre.

Le jour on attend la nuit pour le prolonger - et la nuit, on espère tant que le jour nous trouvera encore désirant, désirables. On en est là. La nuit, on complote contre l'ordre injuste et abject du réel et le jour on passe dans les rues en secret. La nuit, on voudrait la passer aussi - comme un mot entre nous. Le jour nous oblige, la bêtise de ses tâches. Vraiment, il faudrait autre chose que la nuit et le jour. Le soir peut-être, ou l'aube.

Il faudrait l'aube - et c'est déjà elle qu'on habite. Là on jette nos corps et l'un contre l'autre on réinvente les géométries et les temps ; on recompose l'organisation de la vie conçue en dehors de nous, et contre nous. L'aube qu'on prolonge comme on le peut possède ton odeur de jour défait et de nuit vaincue : il faudrait sortir habillé comme la veille. C'est cela qu'on fait aussi. On veille. L'un sur l'autre et contre les endormissements des hommes.

Si et seulement si on recommençait la vie, on en finirait avec le jour comme l'envers de la nuit : on en ferait une hypothèse amoureuse de plus, celle qui dirait et si. Et qui recommencerait tout avec elle.