sagesse des arbres : de renier un mort ou méconnaître un Dieu

arnaud maïsetti — 2016-08-02T16:51:36Z

On parlerait sous l'ombre de l'arbre devant le flot du temps passé avec l'eau du fleuve tranquille. Ce serait une vie, sa fin, quelque chose que rien ne pourrait recommencer. On parlerait ainsi des heures dans l'or tombé du soir comme un voile sur un corps endormi, lassé de l'amour. Ce serait ma vie, au soir.

On serait ces deux vieilles personnes dont je devine les cadavres intérieurs et les rêves impossibles : les deuils. Les vies tissées de joies immenses pour toujours recouvertes par quelques drames rares et puissants. La rivière devant elles s'éloigne vers la Loire, sauvage et déterminée à en finir avec la source des origines.

La Vienne a plusieurs sources : je le découvre en pianotant mon téléphone derrière ces vieilles personnes qui parlent doucement. Cinq au moins, qui viennent se perdre dans la montagne et s'emmêler quelques mètres aval. Mais l'endroit où la Vienne se jette dans la Loire, on le sait, le mesure, le nomme : à Candes, où Saint-Martin est mort, là où on a volé son corps la nuit. Je divague. Le fleuve continue son chemin incessant et les vieilles personnes échangent les banalités qui restent après un siècle.

Les arbres se perdent dans ces banalités dérisoires. Le ciel aussi. Je me souviens de ce passage où Proust évoque ces trois arbres qui portent en eux toute une vie perdue. Je le retrouve ce soir : je divague en bonne compagnie :

Je regardais les trois arbres, je les voyais bien, mais mon esprit sentait qu'ils recouvraient quelque chose sur quoi il n'avait pas prise, comme sur ces objets placés trop loin dont nos doigts allongés au bout de notre bras tendu, effleurent seulement par instant l'enveloppe sans arriver à rien saisir.

Je me souviens de la tristesse infinie de ce passage sans me souvenir d'aucun détail. C'est peut-être cela lire : ne garder que l'émotion, et perdre ce qui l'a suscité. Ce pourrait être cela, vivre, un peu, de nos jours. L'aventure des siècles est tout entière la nôtre désormais : et nous ne sommes capables que d'émotion. Devant les arbres pourtant, et devant le fleuve, je n'ai pas renoncé à vouloir produire ma propre histoire, et voir de mes yeux les révolutions solidaires, être parmi elles. C'est la tâche de mes jours : traquer des champs de force qui pourraient désigner les territoires où aller, encore, s'enfoncer dans l'épaisseur des signes qui soulèvent. Un simple banc me suffit parfois, avec deux vieilles, très vieilles personnes, qui parlent lentement devant le fleuve leur vie passée – moi, silencieux, ravagé par la colère, le besoin terrible de n'être pas elles, pas encore, je me tiens et observe le vent dans les arbres et le souffle du fleuve qui emporte tout cela, dans le souvenir de Proust et le désir des émeutes.

Je vis les arbres s'éloigner en agitant leurs bras désespérés, semblant me dire : ce que tu n'apprends pas de nous aujourd'hui tu ne le sauras jamais. Si tu nous laisses retomber au fond de ce chemin d'où nous cherchions à nous hisser jusqu'à toi, toute une partie de toi-même que nous t'apportions tombera pour jamais au néant. En effet, si dans la suite je retrouvai le genre de plaisir et d'inquiétude que je venais de sentir encore une fois, et si un soir — trop tard, mais pour toujours — je m'attachai à lui, de ces arbres eux-mêmes en revanche je ne sus jamais ce qu'ils avaient voulu m'apporter ni où je les avais vus. Et quand la voiture ayant bifurqué, je leur tournai le dos et cessai de les voir, tandis que Mme de Villeparisis, me demandant pourquoi j'avais l'air rêveur, j'étais triste comme si je venais de perdre un ami, de mourir moi-même, de renier un mort ou de méconnaître un Dieu [1]

[1] Proust, A l'ombre des jeunes filles en fleurs, II.

Rabelais | « Après ma mort »

arnaud maïsetti — 2016-07-29T17:07:40Z

On devrait pouvoir laisser les hommes dignes à titre posthume. À ceux qui écrivent et qui ont déposé sur quelques feuilles volantes la tâche de vivre, ne rien leur demander : seulement parfois se saisir des livres et fouiller en eux le courage de continuer notre propre temps. Mais non. Ce doit être plus fort que nous.

Chinon est un mausolée à la gloire du Grand Homme. Chaque pierre, chaque rue, chaque lampadaire voudrait en saluer l'aura, attirer ceux qu'on voudrait piéger entre les lampadaires, je ne sais pas. Chinon, sa citadelle haute, sa rivière qui coule sauvagement vers la Loire ne méritait pas ce qu'on a fait à Rabelais. Rabelais non plus. Personne n'a rien demandé à Chinon ou à Rabelais.

Chinon et Rabelais, au fond de leur tombe véritable, poussière de poussière, ignorent tout de ce qu'on commet en leur nom : qu'ils soient loués pour cela, et repos à leurs cendres [1].

du théâtre

Il demanda seulement un ioueur de farces, lequel il avoit veu on theatre, & ne entendent ce qu'il disoit, entendoit ce qu'il exprimoit par signes & gesticulations : alleguant que soubs sa domination estoient peuples de divers languaiges, pour es quelz respondre & parler, luy convenoit user de plusieurs truchemens : il seul à tous suffiroit. Car en matière de signifier par gestes estoit tant excellent, qu'il sembloit parler des doigtz. Pourtant vous fault choisir un mut sourd de nature, affin que ses gestes & signes vous soient naifvement propheticques : non saincts, fardez, ne affectez [2].

(de la position assise)

Puys se tourne vers Nazdecabre, & luy faict tel signe. Il renversa les paulpières des œilz contre mont, tortoit les mandibules de dextre en senestre, tira la langue à demy hors la bouche. Ce faict, posa la main guausche ouverte, exceptez le maistre doigt, lequel retint perpendiculairement sus la paulme, & ainsi l'assist au lieu de sa braguette : la dextre retint clause en poing, exceptez le poulce, lequel droict il retourna arrière soubs l'escelle dextre, & l'assist au dessus des fesses on lieu que les Arabes appellent Al Katim [3].

(de la mort)

Après ma mort on me fera brusler en bust honorificque : pour en avoir les cendres en memoire & exemplaire du mesnaiger perfaict [4].

[1] extraits de Tiers Livre, sous les images…

[2] chapitre XIX.

[3] Chapitre XX.

[4] Chapitre VII.

arnaud maïsetti | carnets

sagesse des arbres : de renier un mort ou méconnaître un Dieu

Rabelais | « Après ma mort »