arnaud maïsetti | carnets

derniers jours des derniers jours [Avignon #4]

arnaud maïsetti — 2018-07-24T09:31:09Z

Au théâtre s'accuse leur goût pour le lointain. La salle est longue, la scène profonde. Les images, les formes des personnages y apparaissent, grâce à un jeu de glaces (les acteurs jouent dans une autre salle), y apparaissent plus réels que s'ils étaient présents, plus concentrés, épurés, définitifs, défaits de ce halo que donne toujours la présence réelle face à face. Des paroles, venues du plafond, sont prononcées en leur nom. L'impression de fatalité, sans l'ombre de pathos, est extraordinaire.
Henri Michaux, Ailleurs, 1948

De là où je suis, on ne voit rien ; ou quelques formes qui en bas dansent la danse destinés à ceux qui ne voient rien : je ne manque aucun geste fantôme : ils sont pour moi. Je les reçois, de là où je suis, dans l'invisible. C'est une pure image du monde, de ces derniers jours ici : être à distance de ce qu'on ne perçoit que dans la distance, être la distance même des choses et en être affecté au plus près, dans le lointain. Refuser la fusion dans laquelle on s'abime, désirer plutôt ce point exact où la distance permet de voir l'approche.

Je suis là, et la danse de ce jour brûle ; je regarde longuement après la fin les traces de la brûlure, dans la solitude.

Feu à volonté : Avignon aura été cette longue tranchée des jours d'un spectacle à l'autre – écrire les spectacles, leur brûlure, d'un soir au matin, c'est habité un autre temps, celui de la fatigue, celui de l'ivresse, celui des nuits blanches dans la chaleur et les moustiques, celui qui ne possède que le nom qu'on va écrire. Trois spectacles par jour, trois longues plongées à chaque fois dans le désir de la brûlure : qui n'arrive pas, jamais vraiment. Quand on réclame la beauté ravageuse et indiscutable, on sait bien qu'on est sûr de discuter, et de croiser seulement des ombres. Dans Avignon défait, les feux sont des incendies de broussailles. Ou de circulation : ils laissent passer seulement quand tout est sans danger. Peut-être faut-il pour cela rester au milieu de la route, et attendre ; mais rien ne passe que des ombres.

Tout près de l'endroit où le soir il fallait rentrer, dormir, rêver peut-être, on bâtit une route. C'est une autre image de ce monde, de ces jours : les routes qu'on lève sur les routes déjà creusées. Peut-être qu'on ne fait que cela : fabriquer des routes sur des routes, en espérant changer les directions. Les hommes qui bâtissent ces routes, savent-ils qu'elles conduisent là ils l'avaient prévu ? On pourrait croire que les routes dévieront d'elles-mêmes ; qu'écrire est allié dans cette ruse.

Avignon, derniers jours insensés. Des dizaines de spectacles, des nuits, des jours parfois ; des errements. Beaucoup de désœuvrement. Et malgré tout, revenir l'année prochaine.

comme un oui vengeur [Avignon #3]

arnaud maïsetti — 2018-07-15T13:57:30Z

Il faudrait sans doute en finir – par exemple et pour commencer avec les sens uniques, et tout ce que le sens peut unifier, avec les panneaux à l'entrée des villes interdites, et avec les villes, leurs Palais et leurs Papes : et garder quelques murs pour la seule raison qu'on pourrait avoir besoin d'eux quand il s'agira de les faire tomber ?

Il faudrait sur un coup de tête essayer de trouver comment faire de ce monde quelque chose de possible : on accumule les critiques (le mot ment : c'est davantage des contre-propositions qui délirent la vie seule possible), on arrache dans la nuit les mots qui diraient le jour, on avale lentement les couleuvres, on n'a pas renoncé pourtant, on n'a pas renoncé.

Il faudrait des combats plus féroces que Batman contre Robespierre. Et il faudrait, sur tout cela, l'allure du garçon qui passe entre les passants et les mailles du filet, le regard posé devant lui comme un oui fatigué et vengeur qui porterait du non la tranquille douceur, l'intraitable terreur : il faudrait la vengeance et ne plus débattre que des formes de vie à jeter sur nous.

alternatives aux alternatives [Avignon #2]

arnaud maïsetti — 2018-07-11T13:52:00Z

« … arrêter l'héritage du malheur. C'est ce qui advient au cœur de ce mystère de la représentation hors temps. Communauté convergente vers le centre du sens et réouverture de toutes les alternatives politiques. »

O. P. (éditorial du programme du 72e festival d'Avignon)

Nous sommes ainsi accueillis par le directeur du lieu : un édito au joli titre – « singularités » – et ce pluriel de bon aloi qui devrait réconcilier tous ceux qui revendiquent la singularité et en même temps sa pluralité. De bon aloi : comment ne pas être d'accord quand tel paragraphe récuse le credo « il n'y a pas d'alternative » (économique) pour revendiquer l'alternative de « la culture et [de] l'éducation » ? Même les économistes libéraux réunis en grande pompe à l'université d'Aix-Marseille – accueillis au théâtre Antoine-Vitez – ces jours derniers (en même temps que s'ouvrait le festival : quelle coïncidence) sont d'accord. C'est dire.

Puis, on rêve un peu ; peut-être est-ce à cela que sert un édito comme celui-là : on rêve devant les formules (« atteindre la fraicheur de l'espoir », « désirer la connaissance plus que la possession, l'éblouissement plus que la prédation »), et au milieu des rêveries ainsi stérilement de bon aloi, on s'arrête devant une autre formule :

« … arrêter l'héritage du malheur. C'est ce qui advient au cœur de ce mystère de la représentation hors temps. Communauté convergente vers le centre du sens et réouverture de toutes les alternatives politiques. »

Et on songe (moins assoupi) à des alternatives, puisqu'on nous y invite : devant les représentations hors-temps, on penserait plutôt à des travaux qui prendraient à bras le corps la conjoncture ; face à la communauté convergente, on imaginerait plutôt des divergences fécondes et hostiles ; et contre le centre du sens, on désirerait plutôt des puissances dispersant les centres (qui nous gouvernent) et au lieu d'un sens singulier, plutôt des déflagrations aberrante d'intensité qui danseraient sur la crête des décentrements du monde. (« Au centre rien ne bouge jamais » (H. Müller))

On tombe sur cette autre rêverie, vers la fin :

« Le collectif est une transcendance en soi et écouter son silence dans le noir de la salle nous permet d'en renouveler l'expérience ».

Permettons de proposer humblement cette alternative (économico-politique) : le collectif est une immanence et taire le silence en hurlant dans le jour de la ville nous permet de fabriquer des expériences inconnues. Simple proposition. Parmi d'autres (alternatives).

Fin de la rêverie : « Nous avons l'espoir d'un changement de genre politique ». Soyons honnête : le fascisme porte aussi un tel espoir. Doit-il être chanté et célébré sous prétexte qu'il est aussi une alternative ? Du risque de laisser suspendue l'alternative, et de laisser infiniment ouvert le champ des possibles. Le théâtre n'est-il pas aussi l'expérience radicale de propositions qui prennent le risque de poser des corps et des mots sur des mondes ? Et pour certains d'entre eux, d'oser le courage de choisir tel monde au détriment de tel autre ?

L'édito s'achève sur une autre formule rêveusement déposée : "conserver l'ivresse du possible". Devant quelques verres à demi pleins de folie, cher directeur du lieu et du temps, et à demi vides d'espoir, le collectif de l'Insensé boira à l'ivresse inassoiffée, et à l'impossible.