arnaud maïsetti | carnets

nocturne # 1

arnaud maïsetti — 2008-07-18T16:45:00Z

J'ouvre les yeux, soudain. Je ne sens rien. Je touche ma paupière, l'autre. Comme si en ouvrant les yeux, j'avais arraché des fils cousus à mes cils. Je dessine avec le bout de mes doigts la trace de la douleur. Je poursuis son chemin le long du crâne jusqu'aux tempes, battues jusqu'à l'affolement. Je ne sais pas où je suis ; peut-être dans un immeuble. Il fait nuit. Ou peut-être plein jour. Comment savoir : aux murs, les fenêtres closes derrières des volets lourds de cette pièce (pièce vide, vide jusqu'à l'étouffement) ne laissent rien passer. Je me lève - je ne regarde pas je me lève je ne peux pas fermer les yeux sans marcher je me lève - et m'en vais. Je passe une porte. Puis une autre, une autre encore : des dizaines et derrière chacune, des couloirs comme un hôtel, un paquebot de cent étages ; je descends des escaliers, m'engouffrent dans les couloirs, les étages infinis : et partout les fenêtres murées, le silence traversé de piétinements confus, au loin, plus bas, ou plus haut ; je vais et mes yeux continuent de s'ouvrir peu à peu, de s'habituer à la douleur qui m'arrache du sang, et me couvre la vue - la douleur s'en va, je continue ; les couloirs ne cessent pas - les piétinements au loin se font plus nets.

nocturne # 2

arnaud maïsetti — 2008-07-17T15:46:00Z

Je traverse des couloirs vides les uns après les autres, passe entre des murs croulants plus ou moins larges, un marron gris presque ocre tapisse partout le plâtre effiloché ; les plafonds tombent par endroits, il faut éviter de trébucher sur les pans de murs effondrés qui jonchent le sol. Soudain, en tournant le coin d'un couloir plus large qu'un autre, comme un attroupement, mais silencieux, et attendant là sans bruit : une file d'hommes, costumes et chapeaux, et comme devant un magasin fermé attendant l'ouverture, attendant comme chez le médecin son tour d'y passer, mais debouts, immobiles, silencieux ; attendant - des dizaines d'hommes, l'un derrière l'autre, ou presque, et jusqu'au bout d'un couloir dont précisément je ne vois pas le bout. En quinconce, ces hommes attendent comme un rendez vous. Une salle d'attente interminable déborde jusque dans le couloir ; où commence la file – je ne vois pas de porte où il s'agirait d'entrer. Je voudrais interroger l'un d'eux mais rien ne sort de ma bouche ; les silhouettes ne bougent pas, ne parlent pas, se tiennent debout ; attendant, demeurant, respirant là sans doute depuis des heures l'attente qui se prolonge ;

nocturne # 3

arnaud maïsetti — 2008-07-16T15:48:00Z

Il me semble que la file grossit à vue d'oeil sans que j'aperçoive l'endroit d'où l'on vient, ni qui vient. Je me faufile entre les corps immobiles, somnambules chauds attendant la porte invisible qui ne s'ouvre pas. Personne ne dit rien. J'avance. N'arrive pas à lever les yeux et voir les visages ; ne perçois que les corps, les troncs ; les jambes ; les pieds ; leurs chaussures cirés noirs impeccables et arrimés au sol comme jamais. Me faufile, j'emprunte d'autres couloirs. La file se poursuit. Je continue. Il y en a d'autres.

nocturne # 4

arnaud maïsetti — 2008-07-15T15:49:00Z

Quand je monte, quand je descends, toujours ces files d'hommes, costumes propres et sombres sur chemises blanches, et je ne peux regarder leur visage, ma tête vissée au sol ne pouvant voir que leur tronc, hommes troncs sans visage sur des kilomètres de couloirs dans cet immeuble de long en large parcouru comme d'une seule glissade. Sur la droite soudain, un couloir plus vide qu'un autre, un couloir avec un homme seul, un homme grand et droit comme tous les autres, aussi grand et droit que tous les autres - debout seul au milieu de ce couloir ni plus grand ni plus enfoncé dans le rêve que les autres. Un homme seul - et à côté de lui, cette porte entr'ouverte.

nocturne # 5

arnaud maïsetti — 2008-07-14T15:50:00Z

La porte entr'ouverte ne laisse passer qu'un rayon de lumière échoué aux pieds de ce type immobile comme les autres, droit, valise à la main, costume noir sans pli. Je pousse la porte comme on ouvre un ventre, sans vraiment regarder la douleur qu'on est sûr d'y trouver - sur le lit, draps défaits par la nuit, l'ombre chaude de son corps à elle évanouie ; et sur le mur, crevasses allongées, mon ombre à moi sans forme et sans désir - à la fenêtre, le jour levé depuis longtemps déjà sur le point de disparaître du cadre. La nuit a duré jusqu'ici et je vais me réveiller. Je regarde juste mon corps encore étendu dans le sommeil, seul maintenant qu'elle est partie, et je compte les respirations comme les moutons tombés de l'autre côté du trou, et qui s'entassent. A cinq je me réveille. A dix, j'oublierai tout.