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Articles

• Marseille | vues de la ville
  22 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  87 photos de Marseille
  hiver 11

• La Ville écrite | ce qu’il reste d’Éden (rue des frigos)
  17 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  L’Éternel Dieu dit : Voici, l’homme est devenu comme l’un de nous,

• un rêve #528 | escaliers
  22 juillet 2010, par arnaud maïsetti

  Un rêve : je monte un escalier comme on le descend, impression de m’enfoncer

• Les villes qui n’existent pas | Troie
  27 août 2017, par arnaud maïsetti

  l’Histoire et son Poème

• et le reste,
  22 juin 2011, par arnaud maïsetti

  dernier jour de l’année avant régression vers la nuit : n’y ai vu que du feu —
  rien d’autre que
  et le reste,
  désormais partir, et fermer les yeux sur le blanc de la page (quelle page) — pas d’image cette fois, pas d’image ce soir : que le blanc de la page pour enterrer l’année, et on appelle ça un solstice ?
  désormais : dernier jour de l’année avant retour vers la nuit (intérieure, mouvante).
  j’aurais trouvé le titre de ma pièce finalement : aujourd’hui n’a pas été vain. il reste à (…)

• le dessein des villes
  26 octobre 2010, par arnaud maïsetti

  Other Towns and Cities (Camera Obscura, ’My Maudlin Career’ [2009])
  Ce que je crois – sans pouvoir alléguer de suffisantes raisons à cette croyance – s’énoncerait donc ainsi : le péché qui fit (et défit) l’enfance dispose de tous les mots sauf d’un seul pour tenter de se dire. Mais, parce qu’il est un mot qui manque, l’absence mine la phrase. Et la phrase ne peut se développer que d’une manière oblique et allusive, élaborant lentement ses circonlocutions, gyrovaguant à l’infini autour de (…)

• enfer de la soif (partir)
  16 avril 2011, par arnaud maïsetti

  Prends-y garde, ô ma vie absente !
  Rimb.
  « et le bruit neuf » : départ — rails, rides sur la main, toutes droites comme jamais le sont les départs ; et les affections : cette odeur de chaleur propre et ventilée des intérieurs (et pourquoi cette pensée sans douleur ni nostalgie, cette pensée toute là, immédiatement là quand j’entre dans le train, adressée à la brume de cendre qu’on traversait jadis dans les compartiments fumeurs du train vers Metz, l’odeur terrible du tabac sec jamais (…)

• solstice intérieur
  22 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Toi que la nuit constellée enfante en s’éteignant,
  Au jour le plus court, moi terrassé de la ville, jette un dernier regard au dernier jour éclairé en moi du temps passé à l’épuiser – toujours au solstice d’hiver cette sensation en moi : rétraction de toutes choses au dedans du corps qui signe la concentration extrême du temps : chaque seconde éprouvée en son entier, oh si rare cette sensation, et de douleur, l’épuisement du temps, briser le sablier découlé accéléré comme si la peau était (…)

• je courrais sauvage _
  Mahigan Lepage
  7 août 2009, par arnaud maïsetti

  Et je courrais sauvage sur le béton des villes, cherchant comme un fou un peu de terre nue, mais que partout le béton de vos citernes recouvre, et foulerais ce béton à m’en écorcher les paumes, des mains sur les murs et des pieds sur le sol, filant des trajectoires à vous impossibles, écorchant aux surfaces des lambeaux de chair, comme des plaies saignantes la ville est à vous, à chaque foulée un peu moins de mon corps, comme une peau la ville je porte trop de vous, mais j’irais inarrêtable (…)

• La Ville écrite | dégage
  6 mai 2011, par arnaud maïsetti

  La ville crache en l’air les mots qu’on lui hurle

• entrailles des villes
  23 juin 2010, par arnaud maïsetti

  Anywhere On This Road (Lhasa, ’The Living Road’, 2003)
  Though your body is bending / Under the load There is nowhere to stop / Anywhere on this road On construit une route tout près de l’endroit où je vis. Ce n’est pas vraiment une route, et on ne la construit pas vraiment : entre deux artères de la ville, on aménage un accès. Opération banale, personne dans la ville ne jette un œil sur le cœur ouvert, les fils qui ressortent du sol, les profondeurs à nu.
  C’est obscène, la ville qui (…)

• Les villes qui n’existent pas | Guanahani
  30 juillet 2018, par arnaud maïsetti

  Nouveau Monde et vieilles lunes

• Albertas
  25 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Place Albertas | Aix-en-Provence
  hiver 2011

• Milan #2 | La città scritta
  3 juin 2022, par arnaud maïsetti

  En lisant
  printemps 22

• pierres blanches
  12 mai 2010, par arnaud maïsetti

  22 photos de murs et d’inscriptions
  Printemps 10

• Les villes qui n’existent pas | Atlantide
  20 août 2017, par arnaud maïsetti

  sous l’étrave

• {Les Tombeaux…} | Prologue
  18 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  le lieu ; le temps ; la lumière

• le dernier jour de l’année : blasphèmes
  21 juin 2010, par arnaud maïsetti

  This Bitter Earth / On The Nature Of Daylight (Dinah Washington ; Max Richter "Shutter Island, BO" 2009)
  And if my life is like the dust oh that hides the glow of a rose Arracher avec les dents (les incisives, les plus taillées à la morsure), sur la peau de la nuque offerte la pulpe du dernier jour : de la dernière minute du dernier jour : non pas seulement de ce jour-là, mais avec lui, comme avec la première goutte de sang giclé coule tout le sang du corps en dehors, c’est tous les (…)

• PaesineI | 86 fois la ville, ses légendes
  19 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Notes à partir du travail de Nicolas Dion sur twitter

• Montréal | ville ouverte #1
  13 mai 2012, par arnaud maïsetti

  Monde neuf
  printemps 12

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