_amour

Articles

• In absentia (de quelque chose noir)
  18 février 2014, par arnaud maïsetti

  Cinq heures du matin en sursaut, quelqu’un rentre dans la chambre (c’est personne, c’est le rêve, c’est l’absence de personne, c’est quelque chose dans le rêve qui appelle et réveille et ensuite empêche à la fois de se lever et de s’endormir). Une peur d’enfant. Et tout ce noir autour ; je tends la main et prends la photo. L’image est bleue. Évidemment ce n’était pas un cadeau ordinaire. celui de me livrer, à cinq heures du matin, un vendredi, l’image de ta mort.
  Pas une photographie. (…)

• plus que tout
  30 décembre 2014, par arnaud maïsetti

  mais

• quand je fondais la terre (l’arbre de vie)
  27 juin 2012, par arnaud maïsetti

  Where were you when I laid the foundations of the Earth, when the morning stars sang together, and all the sons of God shouted for joy ?
  « Où étais-tu quand je fondais la terre […] alors que les étoiles du matin éclataient en chants d’allégresse et que tous les fils de Dieu poussaient des cris de joie ? »
  (Livre de Job, chapitre 38-4)
  Poussé en moi dans mes dérives, l’arbre : au bout de cette marche loin dans les quartiers de la ville, au sud, à l’ouest, là où il n’y a rien que des (…)

• Ulrich Lebeuf, Tropiques du cancer | au risque du regard
  5 juillet 2016, par arnaud maïsetti

  Notes sur Tropiques du Cancer – photographies de Ulrich Lebœuf, avec des textes d’Alexandre Kauffmann. Paru au printemps 2016 aux éditions Charlotte Sometimes la page du livre sur le site de l’éditeur le site du photographe
  Exposition . Du corps, on sait le danger. La nudité du corps est dans son visage, exposé sans défense ; tout entier là, le visage. Les hommes possèdent quelques ruses, et les femmes, la sagesse. Sur les images d’Ulrich Lebeuf, l’exposition du corps prend le risque du (…)

• La ville écrite | tu m’aimes ?
  13 décembre 2018, par arnaud maïsetti

  non (enfin…)

• Blaise Cendrars | La Prose du Transsibérien
  8 septembre 2014, par arnaud maïsetti

  sommes-nous si loin

• et ce n’est que de là qu’il peut être condamné et détruit.
  10 avril 2020, par arnaud maïsetti

  10 avril 2020

• Topor | la déchirure vive
  19 janvier 2019, par arnaud maïsetti

  entre terre et ciel

• des lieux comme des secrets
  20 juin 2017, par arnaud maïsetti

  20 juin 2017

• Shannon Wright | Ways to make you see
  23 février 2014, par arnaud maïsetti

  le dépouillement

• les mots inconnus
  19 mai 2014, par arnaud maïsetti

  passer la main dans ses cheveux. rater sa correspondance. fermer les yeux d’un mort. relire un livre pour la seconde fois. pour la troisième fois. quitter la séance de cinéma au milieu. rester pendant le générique de fin. les rêves volontaires avant de s’endormir. les rituels de conjuration. attendre celle qui ne vient pas ; atteindre cette minute où le retard commence. la première parole du matin. le deuil de son fils (le deuil de son père). la page du milieu. l’agacement que produisent les (…)

• si je tenais un journal (habiter le mot encore)
  12 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Dehors, le jour avait cette lumière : celle qui appelait à le rejoindre vite. Oui, comme un ciel qui va se lever, qui se lève déjà — et l’évidence du soir (le miracle devant une couleur qui se teinte depuis le tissu même : elle était déjà là.)
  Aucun mot, dans l’éblouissement d’un ciel, quand on sait le jour ; alors s’en tenir à ce seuil de la phrase même, et s’y confier entièrement.
  Si je me suis perdu dans les couloirs, je sais maintenant, plus que tout, que c’était pour entendre le (…)

• Arthur Rimbaud | « le Grand Cygne rêveur »
  4 janvier 2013

  Et tout croît, et tout monte !

• Aubes | VI. (La lumière frappait le sol)
  2 mars 2014, par arnaud maïsetti

  sixième chapitre

• Musset | « Alors il s’assit sur un monde en ruines une jeunesse soucieuse »
  30 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  D’un enfant du siècle

• fuir la peste, organiser les rencontres,
  5 juin 2019, par arnaud maïsetti

  6 juin 2019

• Aubes | III. (Au réveil pour toujours)
  27 février 2014, par arnaud maïsetti

  troisième chapitre

• mille nuits (et une nuit)
  30 janvier 2013, par arnaud maïsetti

  La nuit, l’amie oh ! la lune de miel 
Cueillera leur sourire et remplira 

De mille bandeaux de cuivre le ciel. A. Rimb.
  Vue du ciel, rien que du ciel qui mord jusqu’où ne plus le voir et seulement l’espérer encore, qu’il soit le même peut-être : et soi-même là-bas, oui : soi-même y être aussi ; c’est être ici une manière de conjurer l’absence et de dire : je suis là-bas aussi puisque je le veux ; mais non, je suis là, d’ici d’où je peux voir le ciel mordre là où je ne suis pas, pas (…)

• La Ville écrite | faites l’amour
  30 août 2018, par arnaud maïsetti

  je ne vivrai pas sans souffrir un jour

• La Ville écrite | de quel amour
  21 novembre 2015, par arnaud maïsetti

  j’aime tes yeux

• <
• 1
• 2
• 3
• 4
• 5
• >