_Arthur Rimbaud

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rien des apparences actuelles
13 mai 2017, par arnaud maïsetti
13 mai 2017
prendre le temps (mesure du monde)
26 octobre 2013, par arnaud maïsetti

Ah ! la poudre des saules qu’une aile secoue ! Les roses des roseaux dès longtemps dévorées !
rimb.
le temps, c’est ce qu’on perd — on le sait bien ; ce qu’on donne aussi, parfois, à ce qui est plus précieux que nous, comme sur des cartes postales, on prend ces minutes qu’on ne possède pas pour écrire : je suis là : alors parfois, dans ces minutes, on le confie, comme notre ombre, on s’éloigne plus sûr d’être désormais quelque part, auprès de qui on tient plus que nous.
mais le temps, (…)
Arthur Rimbaud | « Sur les passerelles de l’abîme »
4 décembre 2011, par arnaud maïsetti
Ce sont des villes !
Galerie Mazarine et labyrinthes
24 mai 2015, par arnaud maïsetti

Et leurs caboches vont dans des roulis d’amour.
Rimb.
Il faut entrer par une petite porte, ouvrir son sac, prouver qu’on n’est pas là pour déposer une bombe. Passer un sas, un autre, montrer à chaque fois une carte, une autre. Justifier ce qu’on fait là. On passe finalement. Les bâtiments en pierre rendus invisibles par des algecos provisoires, mais là depuis toujours ; la rumeur des travaux (le chantier est partout, invisible et lointain) ; les corps allongés, cigarette café téléphone, (…)
et au soleil et toujours
4 juin 2018, par arnaud maïsetti
4 juin 2018
Koltès | Utopies politiques : « Il faudrait être ailleurs »
21 juin 2011, par arnaud maïsetti
Communication au colloque « Lire et jouer Koltès aujourd’hui » à l’université de Provence, organisé par Florence Bernard – juin 2011
premier ciels
29 octobre 2016, par arnaud maïsetti

L’air et le monde point cherchés. La vie.
Rimb. Bob Dylan, Forever Young
du 26 octobre, ce premier ciel – et d’une nuit à l’autre jusqu’à ce soir sans sommeil, jour qui aura duré ces cinq jours d’un seul tenant ; retrouver trace des derniers jours sans souvenir en regardant les images prises à ce qui m’entoure : ce ciel du 26, le premier, que j’ai regardé longtemps en sortant pour mesurer cette vie passée et vers quoi elle allait : jeter un regard au ciel au nom de ce ciel seul, et de (…)
de son ombre
4 septembre 2013, par arnaud maïsetti

je vois des spectres nouveaux roulant à travers l’épaisse et éternelle fumée de charbon, − notre ombre des bois, notre nuit d’été ! − Rimb., Ville
et on ne saute pas au-dessus de son ombre,
Rimbaud | À vendre, l’arme du presque crime
21 octobre 2016, par arnaud maïsetti
Non, ce n’est pas un Browning : c’est un Lefaucheux, modèle 55, 7 mm à broche
la ville Narcisse (et, loin, les roseaux tremblés)
11 juin 2013, par arnaud maïsetti

Regret des bras épais et jeunes d’herbe pure ! Or des lunes d’avril au cœur du saint lit ! Joie des chantiers riverains à l’abandon, en proie aux soirs d’août qui faisaient germer ces pourritures.
Qu’elle pleure à présent sous les remparts ! l’haleine des peupliers d’en haut est pour la seule brise. Puis, c’est la nappe, sans reflets, sans source, grise : un vieux, dragueur, dans sa barque immobile, peine. Je pense à Narcisse, et je crois qu’il y avait des roseaux à travers son visage (…)
La Ville écrite | Je bois et puis je danse
1er juillet 2017, par arnaud maïsetti
les sauvages
Rimbaud | Les vies posthumes
11 novembre 2011, par arnaud maïsetti
120 ans après la mort de Rimbaud : aucun héritage
de la plus haute tour
21 août 2009, par arnaud maïsetti

De la plus haute tour, on se tiendrait au-dessus du vent : on ne verrait de son ombre qu’une petite tache de sueur enfoncée dans le sol ; on serait là en bonne place pour le regret — de là, le sol paraît si loin et le ciel possible : la chute si désirable qu’il suffit de se pencher pour voir son corps tomber.
Oisive jeunesse   A tout asservie,
De la plus haute tour où je suis (chaque ville fait une place dans ses périphéries un peu honteuses à la plus haute tour : je ne mets jamais (…)
comme le feu se relève
18 décembre 2018, par arnaud maïsetti
18 décembre 2018
la ville n’est pas loin (sur les lèvres, les cavatines)
29 septembre 2013, par arnaud maïsetti

Voilà qu’on aperçoit un tout petit chiffon D’azur sombre, encadré d’une petite branche, Au cœur de la ville vraiment. Nouveau manteau pour l’hiver (ai appris seulement hier que c’était dans l’automne qu’on était – peut-être d’avoir basculé sans le savoir m’en préserve ; je le crois.) Nouvelles chaussures aussi – c’est par des stratagèmes comme cela qu’on renouvelle le temps, ou via ces talismans qu’on le traverse ; peut-être est-ce d’avoir marché tard (plus d’un an ?), je ne finis pas (…)
Écrire à la main
19 août 2013, par arnaud maïsetti
Notes (évolutives) sur l’écriture écran.
des mers virides
11 octobre 2011, par arnaud maïsetti

poussières d’algues sur le fleuve immobile Je ne choisis pas : il y a des signes objectifs qui s’imposent. Cette couleur, ce mot plutôt, le mot vert, par exemple : je l’ai rencontré toute cette journée, à mille endroits, pourquoi.
Signe d’espoir, le vert est le symbole de la jeunesse, de l’inexpérience et de la crédulité, probablement par analogie aux fruits non mûrs.
Combien de manière de nommer un seul jour – quand un jour comme celui-ci est passé sur un même ciel gris cassé, et moi, (…)
cette ville (l’ombre loin de mon corps)
13 septembre 2013, par arnaud maïsetti

L’air et le monde point cherchés. La vie. Etait-ce donc ceci ? Et le rêve fraîchit.
Rimb. Les villes passent comme des rêves : quand on se redresse, au-dessus d’elles, c’est qu’elles nous échappent. Les villes, quelque part, plus loin, habitent le rêve d’un autre, et c’est tant mieux. Parfois, alors qu’on marche depuis des heures dans les pierres et la chaleur, l’un d’entre nous lève un doigt pour montrer quelque chose qui brille davantage ou qui noircit un peu la montagne : l’homme au (…)
quelques liqueurs d’or
18 septembre 2018, par arnaud maïsetti
18 septembre 2018
Aix | ces feux à la pluie du vent (les filles perdues)
4 février 2014, par arnaud maïsetti

Ce soir une dernière fois (cette fois la dernière) je relis et corrige et annote les dernières pages de cette pièce que j’aurais donc mis six mois à écrire — ai laissé le temps et l’espace entre moi et elle pour qu’elle devienne suffisamment étrangère, et je m’en dépossède maintenant ; je sais où en moi elle est allée, et où je ne l’ai pas suffisamment conduite aussi, je le sais.
Ce soir, quand je descends le cour Sextius en y pensant vaguement, je pense surtout à la phrase de Rimb. qui (…)

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