_Arthur Rimbaud

Articles

• l’horizon qui encercle (et donner le change)
  9 mai 2013, par arnaud maïsetti

  Donner le change, j’ai eu cette expression en tête tout le jour, elle m’est venue je ne sais pas pourquoi, alors que je lisais ces pages de Michelet (en fait, bien sûr, je sais pourquoi - et j’ai pris mille notes) : lecture, d’une haleine, du Livre 6 de La Révolution Française, décembre 1792, j’ai passé du temps pour choisir cette date, maintenant je sais que c’est là, enfin, je sais que c’est janvier, et qu’il faut comprendre décembre pour cela, Vergniaud, surtout, est la clé. Je n’ai rien (…)

• Rimbaud | Dix huit fois la nuit
  3 avril 2010, par arnaud maïsetti

  Dix huit occurrences du mot nuit dans Les Illuminations

• automne, loin des gens qui meurent sur les saisons
  26 octobre 2015, par arnaud maïsetti

  Des feuilles comme des cadavres encore vifs. La ville et mon bureau en sont jonchés. Hier encore, c’était l’été étouffant ; écrire pour en finir. Et puis, maintenant ? De l’été, je possède encore la trace, plus qu’un souvenir, sa brûlure. Et des pages, rien, si peu. Ce matin, les feuilles qui recouvrent le sol sont des souvenirs perdus – comme des combats perdus – dessinent un chemin qui vient se perdre loin devant soi, vers l’hiver et les nuits longues, la morsure moins féroce du ciel. (…)

• Rimbaud | Au mois de mai, « Si un rayon me blesse »
  30 avril 2013, par arnaud maïsetti

  Mai, et mourir sur la mousse

• passer les frontières
  18 mars 2019, par arnaud maïsetti

  18 mars 2019

• Bob Dylan | Visions of Johanna
  13 octobre 2016, par arnaud maïsetti

  traduction et questions sur des visions échouées

• je veux bien que les saisons m’usent
  14 mai 2014, par arnaud maïsetti

  de la patience ; de sa conversion, sous la fatigue, en hâte ; et tandis que d’une année après l’autre, je suis là, à la même place, à attendre la même année à venir, penché sur les vers nouveaux pour tromper le temps et l’attente, ces pages annotées comme du sable par un enfant qui aurait pris la décision de le ranger, tandis que The National dans les oreilles chante en boucle About Today, que passent la ville et s’arrêtent déjà les touristes ici, que le café est froid et le restera, que sur (…)

• nous sommes à l’occident (Londres)
  27 septembre 2014, par arnaud maïsetti

  je vois que mes malaises viennent de ne m’être pas figuré assez tôt que nous sommes à l’Occident. Les marais occidentaux !
  Rimb.
  Aucune ville comme Londres ne me donne davantage cette impression d’Occident — le sentiment d’être comme sur la pointe la plus avancée d’une civilisation qui se pense telle, connaît son histoire et travaille à lui ressembler, jusqu’à dresser à chaque rue une ville qui serait conforme à l’image qu’on a d’elle. Le ciel aussi, blanc, qui touche les toits, épouse (…)

• La foule, les toits d’or (du jardin de la beauté, saccage)
  18 juin 2012, par arnaud maïsetti

  Toutes les femmes qui l’avaient connu furent assassinées. Quel saccage du jardin de la beauté ! Sous le sabre, elles le bénirent. Il n’en commanda point de nouvelles. — Les femmes réapparurent.
  a.r.
  Je suis à la fenêtre, c’est trois heures du matin, et je ne sais pas comment je me suis retrouvé là, au spectacle de cet apocalypse qui me laisse muet, larmes aux yeux qui coulent sur la vitre de la fenêtre à-demi fermée, bat dans le vent et pourrait m’emporter ; entre le moment où je me suis (…)

• la trajectoire amoureuse (après la dévastation)
  7 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Peut-être les gouffres d’azur, des puits de feu. C’est peut-être sur ces plans que se rencontrent lunes et comètes, mers et fables.
  Rimb., Vies
  chemin. Toute voie qu’on peut parcourir pour aller d’un lieu à un autre. Se détourner de son chemin. Un chemin facile. Enseigner, montrer à quelqu’un son chemin.
  La nuit dernière est pleine de souffle, tant qu’elle appelle à ce qu’on s’y mêle et qu’on n’en parle plus — les vents d’ici, je ne les savais pas (je connaissais la couleur de l’herbe (…)

• le déguerpissement, et la fuite amoureuse des morts
  30 octobre 2019, par arnaud maïsetti

  30 octobre 2019

• places de l’imaginaire (jamais nous ne travaillerons)
  24 mai 2012, par arnaud maïsetti

  Aux heures d’amertume, je m’imagine des boules de saphir, de métal. Je suis maître du silence. Pourquoi une apparence de soupirail blêmirait-elle au coin de la voûte ?`
  Je m’imagine : moins que moi, le souffle coupé dans la main qui saigne de tout ce que je ne saurai pas être, et pourtant ; qui d’autre que moi posera son ombre sur mon ombre ; et ma main sur tout ton corps, pour dire : voilà où je suis, la position occupée dans le monde est celle que j’invente à mesure de mes mains, enlacés (…)

• à quai
  15 octobre 2010, par arnaud maïsetti

  I might float (Syd Matters, ’BrotherOcean’, 2010)
  Combien, ô voyageur, ce paysage blême Te mira blême toi-même, Et que tristes pleuraient dans les hautes feuillées Tes espérances noyées ! Paul Verlaine, Romances Sans Paroles (Ariettes oubliées, IX) (Mai, juin 1872)
  Suis resté à quai — impossible de prendre le train ce matin : Paris est séparé de moi par une longue grève de sable et de ballast fins — complets, ou annulés, ou plus accessibles à la réservation, les trains me sont (…)

• très loin dans les chemins
  2 mars 2019, par arnaud maïsetti

  2 mars 2019

• La Ville écrite | Sauvage
  18 novembre 2017, par arnaud maïsetti

  parade

• vision du corps de Baudouin IV le Lépreux
  1er novembre 2019, par arnaud maïsetti

  1er novembre

• raison merveilleuse et imprévue (le geste de nos mains)
  7 mars 2013, par arnaud maïsetti

  Il est l’amour, mesure parfaite et réinventée, raison merveilleuse et imprévue, et l’éternité : machine aimée des qualités fatales. Rimb.
  Vu du ciel, tout est si profond et net à la fois ; et depuis nos rues, les paysages sur lesquels on se cogne, les façades levées simplement pour arrêter la vie qui court, peut-être, quelque part, une rivière où on laverait notre linge et auprès de laquelle dormir pour attendre qu’il sèche ; mais la ville enfoncée dans nos gorges partout, ce garçon (…)

• ce qui toujours se relève (au lieu du théâtre)
  26 octobre 2012, par arnaud maïsetti

  Tout réapprendre des gestes, mêmes les plus simples, comme par exemple se lever. Je veux dire, de moi-même, sans rien, juste à cause de la lumière ou d’un cri dans le rêve, le hurlement dans ma gorge, mais tendre, ou parce que la fatigue a passé comme une couleur — non plus à cause du bruit d’un réveil qui perce. Tout réapprendre comme l’eau chaude laissée lentement tomber sur soi et que s’écoulent toutes les pensées (nouveau rite, dans l’aube : me rappeler des images du rêve pour les (…)

• ce n’est pas la pluie
  26 novembre 2018, par arnaud maïsetti

  26 novembre 2018

• Hong-Kong ville haute, et le nom de ces murs
  24 octobre 2015, par arnaud maïsetti

  La ville, avec sa fumée et ses bruits de métiers, nous suivait très loin dans les chemins. Ô l’autre monde, l’habitation bénie par le ciel et les ombrages ! Rimb., « Ouvriers », Illuminations Hong-Kong est un mur. Un mur percé de lumières et de bouches d’ombres, un mur levé d’innombrables murs dont pas un ne se ressemble. De Marseille au retour, c’est le souvenir qui reste et insiste. Dès la sortie de l’avion jusqu’au ciel. Un mur non pas d’enceinte, mais intérieur. Dans la ville, le temps (…)

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