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Articles

• Aubes | XV. (Quand on regarde le soleil)
  17 mars 2014, par arnaud maïsetti

  quinzième chapitre

• peur du jour
  16 octobre 2009, par arnaud maïsetti

  La nuit, ça commence par une appréhension moins bornée du temps : dans le jour, il y a les tâches à faire ; les courses vides d’un endroit de la ville à un autre pour démarches administratives qui tiennent lieu d’identité sociale, à assumer, et entre les dents parfois les insultes ; les heures où il faut manger, appeler, tenir la distance, à bout portant le jour et toujours un horizon de choses à faire qui m’étreint, la projection qui m’empêche d’habiter ici et maintenant le lieu où je suis, (…)

• quels mondes & qu’en faire
  6 novembre 2016, par arnaud maïsetti

  Daniel Alexander, "The moments u had but were never at" Au détour de cette vie, après de nombreuses nuits et autant de jours traversés pour rejoindre la nuit, on se retrouverait soudain – fatalement – comme moi devant cette statue perdue près d’un rond-point d’une ville anonyme et banale du sud de la France, et le soir tomberait précisément ici même.
  Lentement regarder la statue pour y déceler dans sa mélancolie une force possible n’empêche pas le soir de tomber et la nuit peut-être (…)

• arrière-monde
  26 décembre 2009, par arnaud maïsetti

  En retrait, les formes parfaites du monde, telles qu’on n’ose pas les rêver : le fond qui donne corps à ce qui au-devant est la réalité des choses. Loin derrière, c’est l’appui nécessaire, c’est la toile sur laquelle repose tout.
  En avant, les détails se détachent : on voit la vie possible, on reconnaît les récits dans lesquels nos vies ont un sens, une raison de se frayer entre.
  Et quand je me place un cran en avant encore, que je vois de l’extérieur l’avant et l’arrière monde, que je (…)

• André Breton | « Il faut aller voir de bon matin »
  7 février 2012, par arnaud maïsetti

  À la folie du jour

• les marcs des nuages
  30 janvier 2010, par arnaud maïsetti

  Enfin il faisait nuit dans l’appartement, je me cognais aux meubles de l’antichambre, mais dans la porte de l’escalier, au milieu du noir que je croyais total, la partie vitrée était translucide et bleue, d’un bleu de fleur, d’un bleu d’aile d’insecte, d’un bleu qui m’eût semblé beau si je n’avais senti qu’il était un dernier reflet, coupant comme un acier, un coup suprême que dans sa cruauté infatigable me portait encore le jour.
  M. Proust, Albertine disparue Heure transparente : quand (…)

• frontières ; aubes
  12 avril 2010, par arnaud maïsetti

  Moments de respiration avant de nouveau. Passer quelques jours où lire seulement, parce que — et prendre note sur feuilles volantes des plans de bataille pour les prochaines semaines : pensées à Grouchy, à Blücher, prince de Wahlstat : aux retards toujours sur le compte juste des heures qui font pencher le sort des victoires.
  C’est il y a deux jours que ma montre, arrêtée depuis un mois (mais montre que je continue de porter peut-être moins par habitude que par superstition) s’est remise (…)

• défaites
  25 mars 2010, par arnaud maïsetti

  Et au matin, dans le train qui m’emmenait, le jour a fini par se faire : s’établir, défaire dans la même temps ses possibilités — défaire en moi le nœud coulant du jour précédent.
  Et tout autour, terre de désastre : la plaine qui défilait au-dehors sous l’allongement du train a battu en retraite les colères, vaines, éteintes sous le jour qui commençait. C’était le matin qui se faisait sans durée, sans imminence, dans l’après-coup du jour : dans le déjà-là partout répandu en désordre. (…)

• contre-tendanciel
  6 mars 2010, par arnaud maïsetti

  Regarder la réalité en face : ne pas s’écarter de cette exigence — prendre en compte la totalité des paramètres (vitesse du vent, intensité de la lumière, teneur de fatigue dans le sang, hauteur des lucarnes, gramme de violence contenue par volume d’air expiré) : et tenir les comptes à jour : à chaque secousse, le jour perd du temps sur lui-même. Lui en restera-t-il assez, à l’heure du bilan ?
  Lu dans le journal :
  Le séisme survenu samedi au Chili a secoué la Terre… et très légèrement (…)

• solstice intérieur
  22 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Toi que la nuit constellée enfante en s’éteignant,
  Au jour le plus court, moi terrassé de la ville, jette un dernier regard au dernier jour éclairé en moi du temps passé à l’épuiser – toujours au solstice d’hiver cette sensation en moi : rétraction de toutes choses au dedans du corps qui signe la concentration extrême du temps : chaque seconde éprouvée en son entier, oh si rare cette sensation, et de douleur, l’épuisement du temps, briser le sablier découlé accéléré comme si la peau était (…)

• Aubes | III. (Au réveil pour toujours)
  27 février 2014, par arnaud maïsetti

  troisième chapitre

• racines mouvantes
  16 août 2011, par arnaud maïsetti

  Funeral Canticle (John Tavener - repris dans The Tree Of Life )
  Toute théorie est grise, mais vert florissant est l’arbre de la vie.
  Johann Wolfgang von Goethe
  Racines mouvantes – indémaillables.
  C’est une vision d’origine et pourtant : rien qui ne soit passé, achevé, impossible à rejoindre. Une radicalité immobile devant laquelle aucun signe, aucun mot, seulement tenir face, et baisser la garde. Seulement tenir, seulement : et demeurer ainsi, désarmé.
  Un je ne sois quoi (…)

• à la ligne
  26 janvier 2010, par arnaud maïsetti

  Hâtons-nous ; le temps fuit, et nous traîne avec soi.
  N. Boileau
  D’urgence en urgence, on court toujours après son propre retard. Une ligne après l’autre, les changements se font au plus court, on resquille sans regard.
  Je compte les jours comme une nuit de moins —
  Parfois, je sursaute, et comme je plonge dans mes poches de peur d’avoir oublié mes clés, des papiers, j’imagine une seconde qu’une seconde me manque et que m’ayant dépassé, elle me laissera en retard pour toujours. (…)

• le lendemain ou un autre jour (changer de brouillard)
  23 mai 2012, par arnaud maïsetti

  Le lendemain ou un autre jour — les jours se confondent et les heures : il est toujours une autre heure quelque part, alors j’ai renoncé ; oui, toujours le décalage horaire est une erreur : une invention d’ici, quand le corps désire toujours s’accorder ailleurs —, poser la valise ne repose de rien, ni du trajet, ni des départs. Ici, la pluie ne tombe même plus, sans doute de fatigue, elle a cessé. Le jour s’acharne à durer jusque si tard, mais dans sa clarté de mourant dès l’aube, il n’y a (…)

• Gottfried Wilhelm Leibniz | « Il n’y a rien de mort dans l’univers »
  24 février 2012, par arnaud maïsetti

  « Chaque portion de la matière peut être conçue comme un jardin »

• Aubes | II. (Victor avait pris par le sud)
  26 février 2014, par arnaud maïsetti

  deuxième chapitre

• Wiliam Blake | « Introduction »
  26 avril 2020, par arnaud maïsetti

  écoutez la voix du Barde

• le talisman
  12 décembre 2009, par arnaud maïsetti

  Dans le rêve tout à l’heure, désemparé et littéralement perdu, oui, entre les deux portes du sommeil (à force de m’être toute la nuit réveillé et rendormi, puis réveillé dix fois), impossible de savoir de quel côté j’étais — j’entrais dans des pièces, et m’éveillais dans une autre : et je crois bien que dans le rêve aussi, je dormais et rêvais : alors, il me fallait me réveiller plusieurs fois pour revenir : mais si je me réveillais une fois de trop ?
  Je me retrouve dans une petite pièce, (…)

• aube du soir
  28 décembre 2010, par arnaud maïsetti

  At The Crack Of Dawn (Etienne Jaumet, ’Night Music’, 2009)
  « L’aube d’or et la soirée frissonnante trouvent notre brick au large en face de cette villa et de ses dépendances qui forment un promontoire aussi étendu que l’Épire et le Péloponnèse, ou que la grande île du Japon, ou que l’Arabie ! » A. Rimbaud (Illuminations, ’Promontoire’)
  S’il y a quatre coins de la ville, j’en possède deux : l’un à l’ouest, sur les toits des échoppes qui font ricocher l’horizon de la ville, irrégulière, (…)

• la nuit d’après (pour garder le chemin)
  21 octobre 2012, par arnaud maïsetti

  C’est d’avoir rangé tous les livres, toute la journée, qui a tout terminé. Ranger tous les livres a fait passer la journée, d’un bout à l’autre (il y avait beaucoup de livres partout, sur la table, sur le sol, aux moindres recoins de poussière : il a fini par y avoir plus de livres que de poussière, c’était une conquête de chaque jour). Ces trois derniers mois, un livre sorti ne pouvait revenir à sa place, il fallait le poser ici, près de l’écran ; parfois, ce n’était que pour une phrase (un (…)

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