_d’une langue l’autre

Articles

• Ossip Mandelstam | Acquérir une langue
  17 février 2014, par arnaud maïsetti

  Ossip Mandelstam, Le Bruit du temps, cité par Gilles Deleuze, dans son Abécédaire « Je désire non pas parler de moi, mais épier le siècle, le bruit et la germination du temps. Ma mémoire est hostile à tout ce qui est personnel.
  Si cela dépendait de moi, je ne ferais que grimace au souvenir du passé. Je n’ai jamais pu comprendre les Tolstoï et les Aksakov, les petits-fils Bagrov, amoureux des archives familiales avec leurs épopées de souvenirs domestiques.
  Je le répète, ma mémoire est non pas d’amour, (...)

• Libres de traduire Hemingway | L’Adieu aux armes
  18 février 2012, par arnaud maïsetti

  Soutien à publie.net

• William Blake | « Un Rêve »
  24 avril 2020, par arnaud maïsetti

  une fourmi perdue

• William Blake | « Le Ramoneur »
  18 juillet 2013, par arnaud maïsetti

  et nous nous sommes tous levés dans le noir

• F. Kafka | « entre le public et le ciel »
  25 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Quiconque vit abandonné et voudrait cependant, çà ou là,

• Autre savoir | Des mots intraduisibles
  2 décembre 2017, par arnaud maïsetti

  les mots qui manquent

• William Blake | Chants d’Innocence & d’Expérience, le projet
  9 juin 2013, par arnaud maïsetti

  pourquoi, et pour quoi

• Fenêtre suspendue dans le noir_
  Ana nb
  4 mars 2011, par arnaud maïsetti

  Je traverse une ville sans nom .Je m’égare dans une rue sans visage .Une voix éclate. Je fuis. Je trouve un passage. Je reste là, un moment. « Sur l’écran de l’ordinateur, la surface verticale possède la rectitude lisse du trottoir de ma ville ». Je repars. Je marche vite le rouge sangle mes attentes. Dans le jour, dans le bruissement de la ville je découvre vos déplacements. Marcher traverser rentrer sortir regarder attraper des visages, coller des mots fantômes sur les murs sur les entrailles de la (...)

• William Blake | « L’écho de la verdure »
  28 juin 2013, par arnaud maïsetti

  Le soleil se lève,

• William Blake | « Jeudi saint (2) »
  9 mai 2020, par arnaud maïsetti

  l’hiver éternel

• la poésie est-elle encore impossible ?
  21 novembre 2012, par arnaud maïsetti

  c’est au dix-huitième étage de la BNF — le Belverdère tout près du ciel, le #midi, juste avant l’enfoncée en sous-sol pour la lecture de l’après-midi — l’enfoncement dans moi-même aussi pour la parole brève mais violente, serrée contre moi comme un secret qu’on délivre (et devant, à bout portant, des visages plongés dans le noir, oh quelle autre image plus juste que cette plongée, et le noir, l’invisible des corps — même si pourtant ; il y avait les visages amis dans la lumière derrière qui soutenait tout ; et (...)

• enfer de la soif (partir)
  16 avril 2011, par arnaud maïsetti

  Prends-y garde, ô ma vie absente !
  Rimb.
  « et le bruit neuf » : départ — rails, rides sur la main, toutes droites comme jamais le sont les départs ; et les affections : cette odeur de chaleur propre et ventilée des intérieurs (et pourquoi cette pensée sans douleur ni nostalgie, cette pensée toute là, immédiatement là quand j’entre dans le train, adressée à la brume de cendre qu’on traversait jadis dans les compartiments fumeurs du train vers Metz, l’odeur terrible du tabac sec jamais sorti d’ici, la (...)

• James Joyce | Bloom’sday
  16 juin 2021, par arnaud maïsetti

  « eh bien qui a été la première personne dans l’univers »

• André Markowicz | traduire des voix
  15 janvier 2009, par arnaud maïsetti

  « à chaque fois qu’il y a césure, il y a envol »

• VIDÉO | chute des corps en mouvement
  15 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  train Paris Bordeaux, le 14 novembre, à hauteur d’Angoulême

• Contre-Dictionnaire | cordée
  20 octobre 2017, par arnaud maïsetti

  derniers de cordée

• William Blake | « Joie du nouveau-né »
  31 janvier 2020, par arnaud maïsetti

  ta marque

• Court et slovaque
  _Nicolas Ancion
  1er avril 2011, par arnaud maïsetti

  Hier on était samedi Et tout l’après-midi Dans ma chambre chauffée J’ai gratté le papier et mon nez En alternance Des sécrétions de l’un il ne reste presque rien En ce dimanche de pluie Deux trois machins séchés sous une chaise Et de l’autre pas plus Six sept feuillets bleuis dans un carnet Une lettre affligeante Que je ne posterai que demain De Liège Si j’y pense C’est déjà un exploit un samedi pareil Il y en a eu tant d’autres dont il ne reste rien Même sous les chaises Des samedis de sieste Des samedis (...)

• Autre Savoir | Dater la naissance du langage
  28 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  le désir d’être ailleurs

• Google Ngram | l’activité sismique des mots
  3 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  mesurer la chair du temps

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