_écrire

Articles

• Maison de vitres encore ruisselante (mes visages défaits)
  26 juin 2012, par arnaud maïsetti

  Dans la grande maison de vitres encore ruisselante les enfants en deuil regardèrent les merveilleuses images.
  Rimb.
  Perdu ma journée, mais où. Pas ici, en tout cas ; je cherche. C’est chaque minute l’urgence du travail à faire, à produire — et chaque phrase arrachée est une pierre, elle recouvre tout un monde, des fourmis qui grouillent, des cités immenses qu’il faut explorer : plonger la main jusqu’au coude dans la terre, en ressortir lavé comme d’épuisement.
  Et le matin, (…)

• Franz Kafka | « La hache pour la mer gelée en nous »
  5 avril 2014, par arnaud maïsetti

  Lettre à Oskar Pollak

• Tiers-livre | François Bon à l’œuvre (colloque à Montpellier)
  27 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  Colloque sur le tiers livre de François Bon

• Michèle Lalonde | « Speak White »
  24 juillet 2021, par arnaud maïsetti

  Nuit de la Poésie, Québec, 27 mars 1970

• sillons
  27 septembre 2010, par arnaud maïsetti

  Creep (Scala — reprise de Radiohead, 2007)
  Sous les seins de la terre hideuse Dieu-la chienne s’est retirée, des seins de terre et d’eau gelée qui pourrissent sa langue creuse
  Antonin Artaud, L’Ombilic des Limbes (’Avec moi dieu-le-chien’)
  Traces qui dessinent une route (c’est le mouvement qui a dessiné le chemin, et non l’inverse) : mais aux sillons superposés, dans la même direction pourtant évidente, mille chemins, mille petites routes à l’écart insensible, mille possibilités de (…)

• Passages à la ligne | questions (numériques) autour du paragraphe
  24 juin 2012, par arnaud maïsetti

  à l’occasion de la publication de « Où que je sois encore… en numérique

• rentrer, déblayer, écrire
  27 avril 2011, par arnaud maïsetti

  Little Deschutes (Laura Veirs, ’July Flame’, 2010)
  Tous les soirs je me plaisais à imaginer cette lettre, je croyais la lire, je m’en récitais chaque phrase. Tout d’un coup je m’arrêtais effrayé. Je comprenais que si je devais recevoir une lettre de Gilberte, ce ne pourrait pas en tous cas être celle-là puisque c’était moi qui venais de la composer. Et dès lors, je m’efforçais de détourner ma pensée des mots que j’aurais aimé qu’elle m’écrivît, par peur en les énonçant, d’exclure justement (…)

• Thomas Bernhard | « claquer la porte derrière soi »
  10 mars 2017, par arnaud maïsetti

  Thomas Bernhard, Obernathal 1981
  (extrait de Une vie, une œuvre (émission de Martin Quenehen), Juillet 2015) C’est toujours le dialogue avec mon frère qui n’existe pas, le dialogue avec ma mère qui n’existe pas ; c’est le dialogue avec mon père qui n’existe pas non plus ; et le dialogue avec le passé qui n’existe pas, qui n’existe plus, qui n’a jamais existé ; c’est le dialogue avec les grandes phrases qui n’existent pas ; c’est la conversation avec la nature qui n’existe pas ; le contact (…)

• Revue PEAH | « Sept jours avant l’hiver »
  24 décembre 2014, par arnaud maïsetti

  charlotte sometimes
  décembre 2014

• page deux cent une
  13 octobre 2010, par arnaud maïsetti

  Dust Lane (Yann Tiersen, ’Dust Lane, 2010)
  « et il fera bientôt nuit sans que l’ont ait vu le jour, le jour est fini, se charge d’une masse invoyante lourde sombre qui se baisse et qui est ramassée par le vent fort et glacial, qui est remuée par le ciel, le ciel bouge en restant dans sa masse moite noire, le ciel remue sans résultats, il va tomber, il va donner de la pluie glaciale dans le vent, on ne peut plus se retourner, ni sortir, ni voir. » C. Tarkos, Anachronisme (2001
  Comment (…)

• les mots inconnus
  19 mai 2014, par arnaud maïsetti

  passer la main dans ses cheveux. rater sa correspondance. fermer les yeux d’un mort. relire un livre pour la seconde fois. pour la troisième fois. quitter la séance de cinéma au milieu. rester pendant le générique de fin. les rêves volontaires avant de s’endormir. les rituels de conjuration. attendre celle qui ne vient pas ; atteindre cette minute où le retard commence. la première parole du matin. le deuil de son fils (le deuil de son père). la page du milieu. l’agacement que produisent les (…)

• sarcophage (que l’on referme)
  12 septembre 2012, par arnaud maïsetti

  jour après jour, après jour, le chantier accomplit sa fin, on commence seulement à voir à quel immeuble il ressemblera jusqu’à sa destruction.
  ils ont posé les vitres, la semaine dernière, ou hier, et encore aujourd’hui, comme sur un tombeau, mais pour qu’on puisse voir à travers : comme pour un tombeau pourtant.
  une vitre après l’autre, j’imagine le travail, à bout de bras, montés sur les épaules des autres, j’imagine, la pesanteur (et j’imagine aussi : le bruit que cela ferait, si on (…)

• <
• 1
• 2
• 3
• 4
• 5
• >