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Articles

• Joyce | « O and the sea the sea crimson sometimes like fire »
  17 juin 2012, par arnaud maïsetti

  « Yes because he never did a thing »

• Louis Aragon | « Voilà ma vie »
  2 novembre 2011, par arnaud maïsetti

  Il ne pleut pas Le vent s’est tu La nuit profonde

• William Blake | « Printemps »
  19 août 2013, par arnaud maïsetti

  des cris d’enfance

• Rimouski | horizon fleuve
  24 mai 2012, par arnaud maïsetti

  du nord à l’ouest
  printemps 12

• Que ma joie demeure | « Mais le désir est le désir »
  14 mars 2013, par arnaud maïsetti

  Lecture linéaire d’un livre de grand chemin (« pour que demeure la joie au-delà de la joie toujours ») Il tournait le dos à la forêt.
  Et puis la vie, la vie et la vie. Pas malheureux, pas heureux, la vie. Des fois il se disait… Mais tout de suite, au même moment, il voyait le plateau, et le ciel couché sur tout et loi, là-bas loin à travers les arbres, la respiration bleue des vallées profondes, et loin autour il imaginait le monde rouant comme un paon, avec ses mers, ses rivières, ses (…)

• William Blake | « La Fleur »
  10 juillet 2013, par arnaud maïsetti

  tout près de mon cœur

• du bout du monde
  8 février 2016, par arnaud maïsetti

  Ce pourrait être là. on tournerait le dos à la mer qui plonge au nord. On ferait quelques pas vers le sud, la ville devient soudain des chemins de terre qui monte vers la pierre, là où la mer de l’autre côté vient battre – la mer bat de tous les côtés.
  Ce serait là, quelque chose de plus loin que la ville et des capitales, et c’est encore dans la ville pourtant où le ciel tombe aussi.
  La rue descend, ou monte – s’il fallait rejoindre la mer ou le ciel, il faudrait descendre ou monter. (…)

• la colère et la tendresse
  28 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  Derrière la vitre — mais qui est derrière la vitre : moi ; ou tout cela qui vit de l’autre côté, dans sa lumière – passent des présences affolées : je me retourne, ce n’était rien. Seulement des fantômes de ma présence passée ici, à cette même place, dans ces mêmes heures, qui disent
  quelle beauté, oui, les couples en pleurs au milieu des trottoirs, les motos renversés, au matin, les ponts qui montent et descendent
  Quand je reviens là, j’y suis encore par dizaines. Mes corps du passé (…)

• « la lumière vient de ce qui se laisse détruire » (Supernova)
  16 juin 2012, par arnaud maïsetti

  Du ciel ne nous parviennent que des nouvelles anciennes, déjà effacées, d’un monde éteint : et moi je marche à travers elles. Les lumières qui me permettent de voir et d’avancer dans la nuit noire d’un soir comme celui-là sont jetées par une étoile aujourd’hui morte, depuis des milliards d’années, morte et enterrée dans un noir plus grand encore que celui qui nous entoure. Appris il y a peu : en quoi une supernova nous est précieuse, parce que dans cette mort de l’étoile surgit une lumière (…)

• Que ma joie demeure | « Il y avait eu du vent »
  11 mars 2013, par arnaud maïsetti

  lecture de l’impersonnel

• vingt-neuf fois mille et une nuits
  10 janvier 2012, par arnaud maïsetti

  Jamais su où sur ma main la ligne de chance était gravée ; jamais pu reconnaître la couleur de mes yeux, entendu ma voix sans sursauter et me retourner, lâcher dans l’effroi : qui est là ; jamais su retrancher le nombre des morts en moi ; jamais entendu le bruit de l’eau de pluie tomber sur la plage en pleine nuit ; jamais vu non plus le sommet des toits dans Paris au coucher des soleils ; jamais montée plus haut que la cheville l’eau du Pacifique ; jamais eu froid à Montréal ; jamais levé (…)

• comme du passé en action
  3 février 2015, par arnaud maïsetti

  Toute la journée en attendant des nouvelles de la neige ; ici, quelques flocons suffisent à désorganiser le monde. C’est rassurant. Que quelques gouttes de glaces grippent la machine ; que l’ordre des choses défaillent quand du vent gelé surgit. Ici, c’est deux jours dans l’année, parfois un, parfois aucun. Quand cela arrive, les routes sont bloquées, les bâtiments publics évacués, le temps s’arrête le temps que dehors le temps passe et recouvre tout, quelques millimètres d’épaisseur et (…)

• Les villes qui n’existent pas | Çatal Höyük
  9 juillet 2020, par arnaud maïsetti

  par les toits de la ville, l’autre

• Frédéric Lordon | Et la ZAD sauvera le monde…
  18 novembre 2019, par arnaud maïsetti

  Marier réalisme et utopie

• Que ma joie demeure | « la passion de l’inutile »
  14 mars 2013, par arnaud maïsetti

  toujours au début, l’inutile (les oiseaux)

• ombres des bancs
  2 février 2012, par arnaud maïsetti

  Dans cette ville, ceux qui retirent les bancs ne savent pas – peut-être est-ce pour des raisons précises : aménagement urbains, vastes plans de réinvention des quartiers, rêves formulés en secret par des architectes inconnus qui complotent pour disposer les énergies de la ville autrement, répartitions neuves des forces.
  L’idée que les bancs seraient enlevés pour chasser ceux qui la nuit y allongent leurs corps, seraient retirés pour faire place nette la nuit quand les immeubles chauffés (…)

• comme le feu se relève
  18 décembre 2018, par arnaud maïsetti

  18 décembre 2018

• Que ma joie demeure | « La bâtisse d’ombre »
  15 mars 2013, par arnaud maïsetti

  de grands pays mieux que le monde

• Jean Giono | « Le geste de votre main vers mes cheveux »
  26 décembre 2012

  Jean Giono, Que ma Joie demeure

• quels mondes & qu’en faire
  6 novembre 2016, par arnaud maïsetti

  Daniel Alexander, "The moments u had but were never at" Au détour de cette vie, après de nombreuses nuits et autant de jours traversés pour rejoindre la nuit, on se retrouverait soudain – fatalement – comme moi devant cette statue perdue près d’un rond-point d’une ville anonyme et banale du sud de la France, et le soir tomberait précisément ici même.
  Lentement regarder la statue pour y déceler dans sa mélancolie une force possible n’empêche pas le soir de tomber et la nuit peut-être (…)

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