_Journal | contretemps

Articles

• Jrnl | Le premier instant dure toujours
  4 mars 2023, par arnaud maïsetti

  Samedi 4 mars 2023

• Arles, corps et âmes en secret
  12 juillet 2016, par arnaud maïsetti

  [/Je n’ai pas pu percer le mur de mon miroir Il m’a fallu apprendre mot par mot la vie Comme on oublie
  Paul Éluard /]
  Ici on est cerné par l’image : et là aussi. Arles. On est suivi comme son ombre par des ombres de visages immobiles et lointains, ou proches, gros plan, grand angle, panoramiques – et d’une rue à l’autre, dans la ville brûlante, sur les murs sont les images qui tiennent les murs levés et la ville haute et droite.
  Dans Arles, les arènes font le tour de la ville : et les (…)

• images du jour passé devant moi (le phantasme du boucher)
  31 mai 2012, par arnaud maïsetti

  Jeté dans le jour, violence crue des rideaux ouverts qui me font office de réveil depuis quatre jours, et dans la tête qui me poursuivra tout le jour cette image du rêve immense de papillons lancés sur la voiture qu’il faut à tout prix contourner sous peine de, nos cris, et le jour donc, ce matin, la lumière sur les yeux et la fatigue, plus grande encore que l’image de papillons par milliers sur la vitre de la voiture, se lever, rapidement se lever pour affronter le jour et oublier l’image (…)

• derniers ciels
  3 janvier 2016, par arnaud maïsetti

  Derniers ciels de l’année – comme l’image d’un épuisement continu qui n’arrive pas s’achever. Là haut, même la neige ne tombe plus ; la terre recouvre tout. Là-haut, il n’y a de la place que pour le silence, et il est grand.
  On marche à travers le froid comme dans ses pensées : lentement, en espérant que la nuit ne sera pas si longue.
  Se dire en regardant le ciel tombé une dernière fois ici, sur le visage : ce n’est pas à cela que ressemble le début.
  Premiers ciels de l’année : c’est (…)

• arcane majeure
  10 octobre 2011

  lire dans les cartes

• leçons lentes des jours intenses et rapides
  18 mai 2018, par arnaud maïsetti

  — Rêve intense et rapide de groupes sentimentaux avec des êtres de tous les caractères parmi toutes les apparences.
  Rimb., « Veillées », III (Illuminations) Chad Lawson, Nocturne in A Minor
  Leçons des jours sans lumière : même dans ces jours, la terre continue de vibrer à sa manière, terrible et efficace, d’un bout à l’autre d’une galaxie dont nous ignorons tout, si ce n’est qu’on est pris en elle dans l’ignorance. Le monde comme une courbe légère et inarticulée dans le destin des choses (…)

• une vague après l’autre
  16 février 2010, par arnaud maïsetti

  Elle m’avait expliqué une vague après l’autre, le surf est histoire de patience, elle avait ajouté d’oubli, de négligence soigneusement arbitrée, d’élection et de précision, elle avait réfléchi pour lâcher comme pour elle même : de savoir quelle vague et pour quoi, et comment laisser passer derrière soi celle-ci pour s’emparer de la suivante, au bout de combien de temps : et parfois la suivante, c’est des heures après, on ne sait pas.
  Alors — j’ai demandé — dans l’eau, on passe plus de (…)

• éphéméride de chaque minute
  24 mars 2010, par arnaud maïsetti

  Au matin, on commence le jour ébloui ; les volets ne sont pas assez forts pour empêcher le réveil, l’horizontalité de la lumière qui crève les yeux et on n’y voit rien — c’est qu’on commence à voir.
  On réapprend : voir, respirer, marcher, s’orienter dans le temps et l’espace — tout cela qui fait violence et effraction dans la liquidité du sommeil. Comme au premier jour de notre vie, les poumons se déplient au fond de soi pour perforer le corps, et dans la bouche on a ce goût acide du (…)

• des cris (un peu)
  1er janvier 2013, par arnaud maïsetti

  vingt-trois heures cinquante-neuf, hier soir — et puis des cris, la pluie qui tombait un peu.

• en regard
  25 janvier 2010, par arnaud maïsetti

  Dans le silence, les pas qui s’approchent : je mesure mentalement la distance qui m’en sépare.
  Il fait nuit et je ferme les yeux plus profondément, jusqu’à la douleur. Je voudrais ne rien entendre : les pas dans le silence et le noir de la chambre ne font que s’approcher, encore et encore.
  La couverture au-dessus de la tête, le corps serré contre soi, la terreur prend de plus en plus d’épaisseur et finit par m’absorber.
  Quand les pas s’arrêtent, c’est à quelques centimètres du lit. (…)

• ce qui ne marche pas
  18 mai 2017, par arnaud maïsetti

  18 mai 2017

• issue du ciel (planter un arbre)
  20 août 2013, par arnaud maïsetti

  Nous manquons de témoin, et qui est pur le matin, tel qu’il le souhaite et qu’on le souhaite, ruine cette pureté le soir par dégoût d’être quoi que ce soit sous le soleil et sous la lune.
  Georges Perros
  Le ciel est sans issue, nous en avons la mémoire mais où commence la route ? On a construit des villes de plain-pied avec le sol, quelle erreur, quel échec. Il aurait fallu creuser plus haut dans le ciel, c’était pourtant simple à comprendre.
  Le vieil homme, seul assis sur ce trottoir, (…)

• modernité de la pourriture
  23 novembre 2017, par arnaud maïsetti

  23 novembre 2017

• dans l’éloignement
  25 juillet 2011, par arnaud maïsetti

  Le silence, c’est quand personne n’écoute, disait (à peu près) Réjean Ducharme (lecture de mes lointains) – et quand on est soi-même la personne qui parle et ne peut écouter ?
  Je me maintiens dans l’éloignement maintenant – quelques jours ; revenir sans doute au prochain croisement, c’est ce que je me dis chaque jour : ce jour durera un peu plus.
  Accablé de musique (lignes (aventure de) droites, effilées, les unes sous les autres), et de routes, cette semaine – alors, ces pages de mes (…)

• derrière le monde
  26 mars 2019, par arnaud maïsetti

  25 mars 2019

• l’envers du deuil
  14 septembre 2019, par arnaud maïsetti

  15 septembre 2019

• contre-histoire
  14 février 2010, par arnaud maïsetti

  Rien n’est à toi, dit la chanson que j’écoute, volume au plus haut pour qu’aucune note ne m’échappe, ni le souffle de l’air autour, et les silences qui font tenir haut la voix du type qui crache ses mots comme si ne pas les dire ferait s’effondrer le monde ; et comme je suis là, dans la pièce chaude, entouré de cela, la nécessité de l’histoire ce soir, l’urgence de la prolonger.
  Rien n’est à toi, c’est juste l’histoire du monde ; aux salariés de cette usine, disent les informations, on (…)

• la forme des lettres change plus vite, hélas, que le cœur de la ville
  22 novembre 2010, par arnaud maïsetti

  City Talks (Syd Matters)
  Andromaque, je pense à vous ! Ce petit fleuve, Pauvre et triste miroir où jadis resplendit L’immense majesté de vos douleurs de veuve, Ce Simoïs menteur qui par vos pleurs grandit,
  A fécondé soudain ma mémoire fertile, Comme je traversais le nouveau Carrousel. Le vieux Paris n’est plus (la forme d’une ville Change plus vite, hélas ! que le coeur d’un mortel) ; C. Baudelaire Le Cygne
  Jusqu’à la fin, on lirait la ville sur elle, il suffirait de suivre du (…)

• les espérances
  2 juin 2014, par arnaud maïsetti

  Combien, ô voyageur, ce paysage blême Te mira blême toi-même, Et que tristes pleuraient dans les hautes feuillées Tes espérances noyées !
  Vrln Ni les pages d’Artaud sur Van Gogh, ni la fatigue, ni aucun vent d’aucun ailleurs, comme quelques notes d’Alice Lewis, et le mot blême, dans le rêve, le mot paysage blême si précis qu’il se détachait du récit comme l’advenu d’un poème qui aurait été écrit pour que je le lise, le mot fantôme, la frappe du mot fantôme quand il s’agit de l’imaginer (…)

• Avignon #1 | se cogner la ville
  18 juillet 2016, par arnaud maïsetti

  Arles, Aix, Avignon : en une semaine, passer d’une ville à l’autre change le décor, pas vraiment la couleur de la nuit. Dans chacune des villes, aller d’un théâtre à l’autre, d’une rue noire à l’autre en essayant de rejoindre le lendemain.
  « Vivre, c’est passer d’un espace à un autre en essayant le plus possible de ne pas se cogner » (Perec)
  Je pensais plutôt le contraire : vivre, chercher à s’affronter – à travers quelques pièces, des corps et des voix – à ce qui excède la force de (…)

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