_Journal | contretemps

Articles

• nuit ensauvagée
  16 avril 2019, par arnaud maïsetti

  16 avril 2019

• le tiers coupable
  10 octobre 2010, par arnaud maïsetti

  10x2 (Sophie Moleta, ’Dive’, 2000)
  « … après un moment elle se mit à chanter, et chanta pendant un bon moment, toujours la même chanson je crois, sans changer de position. Je ne connaissais pas la chanson, je ne l’avais jamais entendue et ne l’entendrai jamais plus. Je me rappelle seulement qu’il y était question de citronniers, ou d’orangers, je ne sais plus lesquels, et pour moi c’est un succès, d’avoir retenu qu’il y était questions de citronniers, ou d’orangers, car d’autres chansons (…)

• qui vive
  29 avril 2014, par arnaud maïsetti

  Qui vive ? Est-ce vous, Nadja ? Est-il vrai que l’au-delà, tout l’au-delà soit dans cette vie ? Je ne vous entends pas. Qui vive ? Est-ce moi seul ? Est-ce moi-même ? Breton longer, partir, aller. d’une ville à l’autre au rythme des gares et des arrêts. paris toulouse aix paris marseille aix paris quoi bientôt ? les trains de nuit et les trains de jour. se réveiller à quatre heures à limoges (le lendemain être sûr d’en avoir rêvé : mais non, je possédais l’image sur mon téléphone — sans (…)

• en attendant le bateau (folie des assauts)
  26 août 2013, par arnaud maïsetti

  Il n’y a que l’eau, les femmes et la mort, qui nous prennent dans notre nudité. Nous changent.
  G. Perros
  La rentrée comme une grande retraite au large. Dans les regards des gens, je le voyais, c’était aujourd’hui : aujourd’hui qu’on concéderait sa vie à la vie réelle. Me suis assis au même café, au même endroit, à la même table, repris la ligne là où je l’avais laissée hier, l’ai tirée là où je l’ai pu ce soir, là où je la reprendrai demain matin ; j’avais oublié qu’il pouvait faire (…)

• trois images du temps
  11 mai 2016, par arnaud maïsetti

  11 mai 2016

• devant de plus faibles encore
  11 avril 2020, par arnaud maïsetti

  11 avril 2020

• mise à jour (et faille de sécurité)
  25 janvier 2011, par arnaud maïsetti

  la neige couvrait la terre
  The Snow It Melts The Soonest (Sting, ’If On A Winter’s Night...’ 2009) « La neige couvrait la terre. »
  Nerval
  C’est en exergue du livre de Novarnia, Devant la parole, livre qui m’a tenu tout le jour éveillé devant lui, cette phrase de Nerval, dont je ne cherche pas la source, et qui reste là en avant et comme par-dessus le reste.
  Dix jours loin, donc, de ces carnets ouverts, où d’habitude lire et écrire comme devant la parole justement, celle que tient (…)

• la ville Narcisse (et, loin, les roseaux tremblés)
  11 juin 2013, par arnaud maïsetti

  Regret des bras épais et jeunes d’herbe pure ! Or des lunes d’avril au cœur du saint lit ! Joie des chantiers riverains à l’abandon, en proie aux soirs d’août qui faisaient germer ces pourritures.
  Qu’elle pleure à présent sous les remparts ! l’haleine des peupliers d’en haut est pour la seule brise. Puis, c’est la nappe, sans reflets, sans source, grise : un vieux, dragueur, dans sa barque immobile, peine. Je pense à Narcisse, et je crois qu’il y avait des roseaux à travers son visage (…)

• mémoire du feu, journal
  2 octobre 2010, par arnaud maïsetti

  Who by Fire (Leonard Cohen)
  Passion Feu Roman-feuilleton Journal On a beau ne pas vouloir parler de soi-même Il faut parfois crier
  Je suis l’autre Trop sensible
  Août 1913
  Blaise Cendrars, Du Monde entier (’Dix neuf poèmes élastiques’ ; Journal)
  La découverte de cette ville, c’était d’abord sa lumière, le soir quand elle s’éteint : j’ai appris avec le temps — un an maintenant, ou presque —, que ça ne durait que l’hiver : dès octobre cela commence, et jusqu’en mars : comme des (…)

• Angoulême, fantômes de ville
  27 février 2011, par arnaud maïsetti

  J’Arrive À La Ville (Lhasa De Sela, ’The Living Road’, 2003)
  Une femme qui se conduit ainsi ne mérite pas un souvenir. Je ne regrette pas non plus d’avoir quitté Angoulême. Cette femme a raison de m’y jeter dans Paris en m’y abandonnant à mes propre forces. Ce pays est celui des écrivains, des penseurs, des poètes.
  Balzac (Illusions perdues)
  Combien de fois ai-je essayé ? À chaque retour vers Paris, je guette la ville, je sais le tunnel qui y conduit, l’heure précise où je passe devant (…)

• le rêve comme un visage ; un livre
  14 avril 2011, par arnaud maïsetti

  Where Dreams Go To Die (John Grant, ’Queen Of Denmark’, 2010)
  Puisant je ne sais quoi ; au fond de ses yeux jetant le panier tressé de mon désir, je n’ai pas obtenu le jappement de l’eau pure et profonde.
  Main sur main, pesant la corde écailleuse, me déchirant les paumes, je n’ai levé pas même une goutte de l’eau pure et profonde :
  Ou que le panier fut lâchement tressé, ou la corde brève ; ou s’il n’y avait rien au fond.
  Victor Ségalen, Stèles, ’Visage dans les yeux’
  ces images qui (…)

• le sommeil d’amour dure encore
  21 juin 2020, par arnaud maïsetti

  21 juin

• ville après usage
  17 août 2010, par arnaud maïsetti

  Assis sur un meuble informe, je n’ai pas bougé mes membres depuis quatre siècles. Mes pieds ont pris racine dans le sol et composent, jusqu’à mon ventre, une sorte de végétation vivace, remplie d’ignobles parasites, qui ne dérive pas encore de la plante, et qui n’est plus de la chair. Cependant mon coeur bat.
  Lautréamont The Trees (Max Richter — ’The Blue Notebooks’ 2004) Étrange de marcher dans une ville qu’on a lue si souvent — ici ou là. Là aussi. Le souvenir inventerait presque à (…)

• de ce qui est inéluctable
  2 décembre 2017, par arnaud maïsetti

  Je ne voudrais pas rater ce livre si intimement impersonnel.
  Blaise Cendrars, correspondance à Jacques-Henry Lévesque, lettre de 1945 The Troublemaker, Get Misunderstood
  la voix de Jean-Pierre Léaud,
  Personne ne sait ce qui se passe aujourd’hui parce que personne ne veut qu’il se passe quelque chose, en réalité on ne sait jamais ce qu’il se passe on sait seulement ce que l’on veut qu’il se passe, et c’est comme ça que les choses arrivent. En 17 Lénine et ses camarades ne disaient (…)

• infusez davantage
  22 avril 2019, par arnaud maïsetti

  25 avril 2019

• les deuils impossibles (nos disparus)
  8 octobre 2013, par arnaud maïsetti

  J’aurais parlé d’Intimacy ce matin-là au milieu du cours de théâtre, et plutôt à demi-mots, rêvant intérieurement d’une scène (cette scène si précise où l’homme descend les marches vers la salle de théâtre — descend vers son propre désir, et le dévoilement de cette femme, sans qu’elle le sache ; la violence pure, et tendre, de cette scène, sur laquelle bâtir tout un théâtre, oui, tout une manière de le renverser sur la vie) ; et je n’aurais rien dit, finalement, comme toujours — puis, en (…)

• garder le silence
  14 décembre 2009, par arnaud maïsetti

  Mon rôle (dit-il) c’est, en face de celui qui parle, de garder le silence : pas pour l’enfermer en moi, mais (il hésite, il cherche), comme un berger garde ses moutons. En fait (finit-il par lâcher sans regarder la caméra), mon rôle, c’est de garder le silence pour l’autre, le silence de l’autre.
  Quand il est deux heures, le soleil mord sur le bord de la fenêtre ; à trois heures, il est largement levé au-dessus des toits et se plaque contre la surface sale des vitres ; à quatre heures, la (…)

• manifestement
  8 septembre 2010, par arnaud maïsetti

  I Walk The Line (Johnny Cash)
  Si tu chantes La Marseillaise pourquoi faut-il qu’il te déplaise de la chanter sur l’air de complainte sensible de tel petit navire au mousse comestible.
  Place de Grève, pas de potence, juste des feux rouges (ou verts ?) enveloppés — avant usage, sans doute : ou par pudeur — ; serviront bientôt pour la marche aux pas, dans l’ordre et la discipline : pour éviter les carnages aux carrefours, aussi. C’est utile. Enfin : pendant ce temps, les feux ne sont ni aux (…)

• recommencer les murs (passage)
  19 août 2012, par arnaud maïsetti

  « Je ne peux pas me reposer, ma vie est une insomnie, je ne travaille pas, je ne dors pas, je fais de l’insomnie,
  ces mois comme un mur que je remplirai de mes doigts, et je ne sais pas qui du mur ou de moi sera le plus blessé, le plus couvert, c’est peut-être pour le savoir que les murs se dressent et recommencent ; il y a cette nuit que je n’ai pas passée, parce que la chaleur plus étouffante que le jour, et les rêves qui dans l’insomnie se forment ne sauvent pas d’elle, (…)

• connexions déconnexions
  21 août 2017, par arnaud maïsetti

  21 août 2017

• <
• 1
• …
• 18
• 19
• 20
• 21
• 22
• 23
• 24
• 25
• 26
• …
• 35
• >