_lumière

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• Autre Savoir | Le soleil s’est renversé
  6 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  des champs magnétiques

• et puis rentrer, mais d’où ?
  14 septembre 2015, par arnaud maïsetti

  (jour et texte obsolètes) Les heures, tel un chariot avançant dans la fin du jour, reviennent en grinçant parmi les ombres de mes pensées. Si je lève les yeux de ma méditation, je les sens brûlants du spectacle du monde.
  Pessoa, Livre de l’Intranquilité, fragment 322
  Que deviennent tous ces jours passés quand on ne les écrit pas ? Tous ces jours ensemble, oui, je le sais : une masse continue de matins et de soirs qui se confondent dans le crépuscule, celui qui les écrit lentement, (…)

• ces jours singuliers (qu’on retient comme des caresses)
  23 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  Le réveil ajusté au lever du soleil, il est presque huit heures et pourtant le jour était déjà répandu à grandes eaux sur les trottoirs et griffait sur la rue en bas ; la pensée soudaine en moi à ce qui vient de naître avec ce jour est une adresse ; une immense bouffée, oui, de tout ce qui me dépossédait d’ici et de maintenant, et me reliait plus loin à ce qui est, donne sens, me traverse — du vent peut-être.
  Du journal que je tiens ici, je reste fidèle à la dictée du temps, simplement (…)

• au coucher de soleil (comme une harmonie)
  25 août 2013, par arnaud maïsetti

  De telles matinées sont réelles, si l’on veut. Mais on y a cette exaltation où la moindre beauté nous grise et nous donne presque, quoique la réalité habituellement ne puisse pas le faire, un plaisir de rêve. La couleur juste de chaque chose vous émeut comme une harmonie, on a envie de pleurer de voir que les roses sont roses ou, si c’est l’hiver, de voir sur les troncs des arbres de belles couleurs vertes presque réfléchissantes, et si un peu de lumière vient toucher ces couleurs, comme par (…)

• vers Montpellier (et sa lumière nette)
  29 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  Long ciel de traîne, de Paris jusqu’à la neige : quand la neige apparaît sur la vitre du train, le ciel se lève, évidemment ; et c’est immense, on ne le mesure pas, c’est là. S’isoler des conversations vulgaires dans la rame de la voiture, cette personnalité qui tient salon au milieu de nous autres, bas peuple, qui nous fait tant sentir qu’on n’est pas du même monde. J’augmente la musique dans mes oreilles, doucement, ferme les yeux. Puis, c’est sur le quai, dehors, un froid plus vif de (…)

• le tranchant de l’œil en éveil
  2 août 2017, par arnaud maïsetti

  2 août 2017

• où vont les courses folles (malédictions du soleil)
  9 août 2012, par arnaud maïsetti

  Dithyrambe au soleil (Bertrand Cantat, ’Chœurs’, 2011)
  Voir Tout espoir Honte à boire Cendre noire Comme elles disent Le jour tombe Sûr Nulle armure Aux blessures Aux crocs des chiens Comme elles disent La nuit vient Rhizomes des amours noires Des glorieux étendards Flac flac Le vent raffole Les places maudites de la BNF — on en a fait une liste, elle circule, la voilà. Ces places sont celles exposées au soleil : frappées par le soleil, dit le mot que j’ai lu ce matin. Ainsi là-bas le (…)

• heures du jour (avec le bruit lointain de cette ville)
  21 octobre 2013, par arnaud maïsetti

  Si le jour se lève, c’est peut-être pour cela, cela seulement ; je me disais ce matin descendant cours Sextius plein sud, puis longeant vers l’Est la Rotonde : pour qu’on le voit se lever, rien d’autre. C’est une pensée simple — je voudrais déposer des pensées simples, les rejoindre. Si le jour monte, ce n’est pas pour la lumière, ou la brûlure de quinze heures, mais pour le moment bref où il se fait ; quand midi vient c’est déjà le pli, pour retomber de l’autre côté du corps, là où le voir (…)

• dans notre propre main la volonté, ce fouet
  23 avril 2020, par arnaud maïsetti

  23 avril 2020

• les arbres nous regardent (le geste de toute une vie)
  2 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  Heures, couleur mai, fraîches. Ce qui n’est plus à nommer, brûlant, audible dans la bouche.
  Voix de personne, à nouveau.
  Profondeur douloureuse de la prunelle : la paupière ne barre pas la route, le cil ne compte pas ce qui entre.
  Une larme, à demi, lentille plus aiguë, mobile, capte pour toi les images.
  Paul Celan, Un oeil, ouvert
  On m’avait dit enfant qu’il ne fallait pas toucher à l’arbre (cela date peut-être de ce jour où j’avais coupé du bois vert, massacré le jeune arbre) : (…)

• Arthur Rimbaud | « le Grand Cygne rêveur »
  4 janvier 2013

  Et tout croît, et tout monte !

• Statuaires, paroles muettes
  13 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  (sta-tue) s. f. Figure entière et de plein relief, représentant un homme ou une femme, une divinité, un animal, un dieu, un cheval, un lion.
  Littré
  Mélancolie de l’homme : « si je suis là, c’est au même moment où tu es, si loin, et que la lumière me frappe comme pour dire : je frappe aussi celle qui est auprès d’autres corps, si loin, pour la seule raison du crépuscule, des désirs emportés. »
  Songe de la femme : « je vais d’une heure à l’autre, doucement, et d’un corps d’homme à (…)

• Nerval | « Si vous savez interpréter l’hymne à la Nuit, d’Orphée »
  30 août 2013, par arnaud maïsetti

  le propre de l’être vivant est de se dresser

• l’or précieux du temps
  23 septembre 2013, par arnaud maïsetti

  coucher de soleils sur Pélissanne

• Amiens | « une impression confuse mais forte »
  30 septembre 2013, par arnaud maïsetti

  vues sur la cathédrale, portail ouest

• ab irato (l’impitoyable)
  23 février 2014, par arnaud maïsetti

  J’aurais écouté Callous Sun dans une tendre rage ce soir, lentement pour l’apaiser en moi, ou pour éprouver davantage la lumière qui est si loin où je la respire, où je voudrais qu’elle soit.
  J’aurais devant les pages rédigées tout à l’heure voulu souffler comme sur des cendres — tout qui se serait éparpillé.
  J’aurais derrière moi quand la ville s’éloigne désiré retenir toute la vitesse du monde, et dire je reviens.
  J’aurais remonté cette ville-là, dans le noir, et aux angles les tours (…)

• un rayon blanc anéantit cette comédie
  6 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  12 images du ciel dans le soleil
  automne 13

• si je tenais un journal (habiter le mot encore)
  12 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Dehors, le jour avait cette lumière : celle qui appelait à le rejoindre vite. Oui, comme un ciel qui va se lever, qui se lève déjà — et l’évidence du soir (le miracle devant une couleur qui se teinte depuis le tissu même : elle était déjà là.)
  Aucun mot, dans l’éblouissement d’un ciel, quand on sait le jour ; alors s’en tenir à ce seuil de la phrase même, et s’y confier entièrement.
  Si je me suis perdu dans les couloirs, je sais maintenant, plus que tout, que c’était pour entendre le (…)

• la faculté d’admirer (tremblé des perspectives)
  28 février 2013, par arnaud maïsetti

  Fanfare atroce où je ne trébuche point ! chevalet féerique ! Hourra pour l’œuvre inouïe et pour le corps merveilleux, pour la première fois ! Cela commença sous les rires des enfants, cela finira par eux.
  En perspective perdue, on voit la ville. Le chemin y conduit, il est vide. Tout au fond, dans la confusion du ciel ; ce n’est pas le ciel, seulement ce qui le recouvre, ce qui partout porte trace de ce qui n’arrive pas, pas encore, pas assez. Tout au fond, c’est une manière d’imminence (…)

• Aubes | X. (Sans un mot)
  6 mars 2014, par arnaud maïsetti

  dixième chapitre

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