_Marseille, La Pointe Rouge

Articles

• Lieu | point-virgule #1
  18 décembre 2016, par arnaud maïsetti

  une suite de recharges d’énergie qui, combinées à la diversité des attaques et contenus, rendent l’avancée hypnotisante.

• qu’on en finisse avec l’année
  28 décembre 2017, par arnaud maïsetti

  29 décembre

• Défense de déposer les ordures
  13 avril 2017, par arnaud maïsetti

  Une croyance comme une guillotine

• la musique creuse le ciel
  30 mai 2018, par arnaud maïsetti

  30 mai 2018

• à distance, écrire à l’ombre de soi-même
  28 janvier 2018, par arnaud maïsetti

  Donne lui un homme et du temps, il en fait un cadavre, puis il le rejette sur ses bords. Il le gonfle puis il le rejette. Lui demeure
  H. Michaux, « L’étang », À distance, date inconnue Yann Tiersen, « Porz Goret » (Eusa, 2016)
  À distance, mais de quel siècle, et vers quel siècle s’avancer pour que ce jour revienne où ce serait possible, enfin, que le jour soit à sa place. Jour où rien ne passe que du vent et de tout son long ne fait rejoindre que de la terre, jour où il n’y a rien que (…)

• un monde par défaut
  10 mai 2017, par arnaud maïsetti

  10 mai 2017

• La Pointe Rouge | la course furieuse des chevaux
  18 avril 2019, par arnaud maïsetti

  nu dans la mer

• comme une danse de cosaque entre deux maisons
  19 novembre 2016, par arnaud maïsetti

  The Cinematic Orchestra, To Build a Home La création littéraire se refuse à moi. D’où mon plan d’enquêtes autobiographiques. Non biographie, mais recherche et découverte d’éléments aussi réduits que possible. C’est là-dessus que je m’édifierai ensuite, tout comme un homme dont la maison est branlante veut en construire une solide à côté, si possible en se servant des matériaux de la première. Ce qui est toutefois fâcheux, c’est que les forces lui manquent au beau milieu de la construction et (…)

• puis quand vient l’automne brumeuse
  24 septembre 2017, par arnaud maïsetti

  24 septembre

• sans être là
  30 novembre 2018, par arnaud maïsetti

  30 novembre 2018

• habiter dans la conquête du vide
  3 septembre 2016, par arnaud maïsetti

  3 septembre

• une trace ineffaçable
  23 août 2018, par arnaud maïsetti

  23 août 2018

• mais le chemin mène aussi à ce lointain
  12 avril 2020, par arnaud maïsetti

  12 avril 2020

• le cri des plaintes qu’on invente
  28 mars 2017, par arnaud maïsetti

  le 28 mars 2017

• Pointe Rouge | ce qui dore, le soir
  3 septembre 2016, par arnaud maïsetti

  Alain Bashung, Je me dore (Tournée des Grands Espaces, 2004) [/Jamais le soleil ne voit l’ombre. Léonard de Vinci /]
  Et veille sur nous. Sur l’ennui terrible de ces jours avant la tempête, ou avant la nudité des branches. Avant les luttes qui recommenceront, et avant le sommeil qui viendra bien assez tôt. Avant les drames, après ce qui nous reste de joie. Veille sur nous depuis ce qui tremble sous le vent : le mot de canopée, celui de cime, d’adombrement du ciel par l’ombre elle-même. Tous (…)

• VIDÉO | par grand vent
  9 janvier 2019, par arnaud maïsetti

  le tremblé de ces jours

• VIDÉO | Lentement le soleil de l’autre côté
  23 février 2017, par arnaud maïsetti

  pointe rouge

• l’homme seul et la mer
  7 juillet 2017, par arnaud maïsetti

  Il ne se rappelait pas quand il avait commencé à parler à haute voix quand il était seul. Dans les jours les plus anciens, quand il était seul, il chantait – et il avait aussi chanté parfois la nuit quand il était de veille sur les caboteurs ou les bateaux pour la tortue. Il avait probablement commencé à parler à haute voix, quand il était seul, au moment où le garçon l’avait quitté. Il ne se souvenait pas. Quand il pêchait avec le garçon, ils ne parlaient en général que lorsque nécessaire. (…)

• d’hiver, lumière et deuil
  15 décembre 2016, par arnaud maïsetti

  Bob Dylan, WInterlude On voit ces choses en passant (même si la main tremble un peu, si le cœur boite), et d’autres sous le même ciel : les courges rutilantes au jardin, qui sont comme les œufs du soleil, les fleurs couleur de vieillesse, violette. Cette lumière de fin d’été, si elle n’était que l’ombre d’une autre, éblouissante, j’en serais presque moins surpris.
  Philippe Jaccottet, À la lumière d’hiver Oui, plus douce, plus diffuse : la lumière d’hiver ralentit dans l’air le temps qui (…)

• la seconde qui s’écoule entre deux pas faits par un voyageur
  27 mars 2020, par arnaud maïsetti

  27 mars 2020

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