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Articles

• éphéméride de chaque minute
  24 mars 2010, par arnaud maïsetti

  Au matin, on commence le jour ébloui ; les volets ne sont pas assez forts pour empêcher le réveil, l’horizontalité de la lumière qui crève les yeux et on n’y voit rien — c’est qu’on commence à voir.
  On réapprend : voir, respirer, marcher, s’orienter dans le temps et l’espace — tout cela qui fait violence et effraction dans la liquidité du sommeil. Comme au premier jour de notre vie, les poumons se déplient au fond de soi pour perforer le corps, et dans la bouche on a ce goût acide du (…)

• arrière-monde
  26 décembre 2009, par arnaud maïsetti

  En retrait, les formes parfaites du monde, telles qu’on n’ose pas les rêver : le fond qui donne corps à ce qui au-devant est la réalité des choses. Loin derrière, c’est l’appui nécessaire, c’est la toile sur laquelle repose tout.
  En avant, les détails se détachent : on voit la vie possible, on reconnaît les récits dans lesquels nos vies ont un sens, une raison de se frayer entre.
  Et quand je me place un cran en avant encore, que je vois de l’extérieur l’avant et l’arrière monde, que je (…)

• dans quelle nuit
  18 avril 2014, par arnaud maïsetti

  James McNeill Whistler, Nocturne in Black and Gold, Falling Rocket
  De part et d’autre de la vie, sur tous les pans, sur chaque matière qui l’enveloppe, quelque chose de précieux qui s’éloigne, s’approche surtout. Se raconter une histoire pour comprendre.
  La torche, tu l’aurais dans ta main, derrière toi la ville qui s’éloigne à mesure de chaque pas, tu as voulu chaque pas, tu te souviens du premier, celui qui te faisait entrer déjà dans cette forêt d’arbres dont chacun porte signe d’une (…)

• visiter les corps
  21 août 2010, par arnaud maïsetti

  Avancer jusqu’à atteindre le bord de l’image, rien qu’en l’espérant proche on pourrait sentir sous les doigts le grain de la pierre,
  et comme on irait ainsi, dans le crâne, entrant dans chaque pièce de son propre désir, chaque chambre de ses peurs, et regarder ce qui passe comme temps (et combien tout ce qui terrifie modifie la perception de l’espace) ;
  puis continuer :
  aller en soi comme on entrerait à trois heures du matin dans les appartements voisins, d’abord rester sur le pas des (…)

• l’art de dormir
  18 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  Dormir est un art impossible. Aussi ancien qu’impossible. Moi, j’y ai renoncé. Depuis longtemps, et chaque soir davantage. Hier, par exemple. Toute la nuit, impossible à trouver, le sommeil. Quelque part pourtant, oui, ici ou là. Sous le bras, le corps, le désir entier de lui céder. Mais la fuite du sommeil en moi, je l’ai ressentie aussi, un peu comme le sang tombe, comme tout ce qui tombe quand la fatigue fauche et que le premier mouvement la trahit. Finalement, au bout de ces peurs qui (…)

• Amsterdam #1 | et d’abord se perdre longtemps
  22 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  premier jour, Hollande — 13 images loin
  hiver 14

• défaites
  25 mars 2010, par arnaud maïsetti

  Et au matin, dans le train qui m’emmenait, le jour a fini par se faire : s’établir, défaire dans la même temps ses possibilités — défaire en moi le nœud coulant du jour précédent.
  Et tout autour, terre de désastre : la plaine qui défilait au-dehors sous l’allongement du train a battu en retraite les colères, vaines, éteintes sous le jour qui commençait. C’était le matin qui se faisait sans durée, sans imminence, dans l’après-coup du jour : dans le déjà-là partout répandu en désordre. (…)

• Autoportrait aux yeux fermés
  26 juin 2012, par arnaud maïsetti

  douleur

• une vague après l’autre
  16 février 2010, par arnaud maïsetti

  Elle m’avait expliqué une vague après l’autre, le surf est histoire de patience, elle avait ajouté d’oubli, de négligence soigneusement arbitrée, d’élection et de précision, elle avait réfléchi pour lâcher comme pour elle même : de savoir quelle vague et pour quoi, et comment laisser passer derrière soi celle-ci pour s’emparer de la suivante, au bout de combien de temps : et parfois la suivante, c’est des heures après, on ne sait pas.
  Alors — j’ai demandé — dans l’eau, on passe plus de (…)

• des beautés singulières
  8 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  Assis au bord du fleuve dans le noir qui nous entoure, de la lumière soudaine, qui passe sur nous et s’éloigne pour laisser la nuit de nouveau, avant que d’autres lumières s’approchent et nous éclaboussent, puis le noir agit comme un flash prolongé avant le retour de la lumière encore, ça n’en finira pas (cette lumière ne se fixe que sur nos conscience, quand on voudra la prendre en photo, elle ne se laissera pas impressionnée) et ainsi jusqu’à la fin recommencée du monde ; il nous faut du (…)

• Dakar Nuit, sur des photographies d’Ulrich Lebeuf | Charlotte Sometimes
  19 mai 2017, par arnaud maïsetti

  Récit
  Charlotte Sometimes
  Mai 2017

• à la nuit tombée (et au temps qu’elle met)
  21 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  Je ne le savais pas. La nuit ici tombait pendant des heures, lentement. Amsterdam est une ville comme un cercle. Quand j’approche du centre, c’est vide. Mais si je m’éloigne, d’autres canaux emportent d’autres souvenirs, et d’autres lenteurs. La nuit ici tombe si tôt. À midi, c’est déjà bientôt fini. Peut-être dès le matin, je ne sais pas, je ne sais vraiment pas, je ne sais rien.
  Dans cette nuit qui ne cesse pas de tomber, je me tiens.
  C’est sur cette place, que j’ai trouvé cette statue (…)

• Koltès | Des manières de dire (entretien inédit)
  6 mai 2015, par arnaud maïsetti

  entretien inédit pour Le Monde
  janvier 1981

• Écritures en ligne | De l’essai comme puissance nocturne
  12 mai 2017, par arnaud maïsetti

  Colloque L’essai littéraire comme espace de recherche-création, 11 mai 2017, Montréal

• infusez davantage
  22 avril 2019, par arnaud maïsetti

  25 avril 2019

• la nuit n’est pas (ce que l’on croit)
  25 mai 2019, par arnaud maïsetti

  Ainsi ce doute éternel de l’immortalité de l’âme qui affecte les meilleurs esprits se trouvait résolu pour moi. Plus de mort, plus de tristesse, plus d’inquiétude. Ceux que j’aimais, parents, amis, me donnaient des signes certains de leur existence éternelle, et je n’étais plus séparé d’eux que par les heures du jour. J’attendais celles de la nuit dans une douce mélancolie.
  Nerval, Aurélia
  It’s almost like you’re not afraid of anything I do / How I want you here
  You don’t know what (…)

• chaque jour suffit sa pierre
  30 août 2010, par arnaud maïsetti

  As The Dawn Breaks (Richard Hawley, ’Truelove’s Gutter’ 2009) N’ai jamais été sensible à la vieille légende de Sisyphe — sans doute à cause de la lecture de Camus, psychologisation ridicule — : quand il s’agit d’envisager la succession du jour, un soir comme ce soir où la journée sera identique à demain, j’ai en tête les gros blocs de pierre des Bories, insensés, impossibles à dater (parce qu’élevés rigoureusement selon la même méthode : dès lors, comment savoir si tel ensemble a été (…)

• et dépêchez, chevaux de leur âme (déjà voici que la nuit tombe)
  13 décembre 2012, par arnaud maïsetti

  comme fjord le tournemoiement le carnaval la couleur des heures je ne ressasserais que cela
  Kateri Lemmens, Quelques éclats Le froid plus vif, qui rend la marche plus rapide, comme avancer dans une épaisseur invisible, mouvante : partout. Du manège comme image de ces jours : oui — n’avoir le temps à rien, sauter d’une heure à l’autre, toujours penser à l’heure suivante et au passage du temps ne rien garder que la fatigue ; et pourtant dormir si tard (se lever si tard) : le jour est court, (…)

• La foule, les toits d’or (du jardin de la beauté, saccage)
  18 juin 2012, par arnaud maïsetti

  Toutes les femmes qui l’avaient connu furent assassinées. Quel saccage du jardin de la beauté ! Sous le sabre, elles le bénirent. Il n’en commanda point de nouvelles. — Les femmes réapparurent.
  a.r.
  Je suis à la fenêtre, c’est trois heures du matin, et je ne sais pas comment je me suis retrouvé là, au spectacle de cet apocalypse qui me laisse muet, larmes aux yeux qui coulent sur la vitre de la fenêtre à-demi fermée, bat dans le vent et pourrait m’emporter ; entre le moment où je me suis (…)

• Georges Bataille | « et même un arbre foudroyé »
  29 août 2017, par arnaud maïsetti

  dans l’obscurité de ma chambre

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