_routes & chemins

Articles

• dans l’écriture des jours d’oubli
  13 mars 2016, par arnaud maïsetti

  Le cœur humain est né pour la faiblesse, Et l’héroïsme est un joug qui l’oppresse.
  Saint-Just, Organt, 1789 (poème lubrique) Images : vers Marseilleveyre, les arbres tendent leurs branches vers le sommet du ciel
  Ce soir, la nuit tombe sur toute la semaine — et sur les précédentes, de tout son poids, de toute sa hauteur de nuit. Je relis le long poème de Saint-Just, évidemment illisible, débordant de tout un désir de littérature, un désir de désir qui l’entrave ; et l’ombre invisible de (…)

• Québec | Montréal, route
  24 juillet 2012, par arnaud maïsetti

  61 images - entre Québec et Montréal
  printemps 12

• [ phrases ] #3 — rêves de cendre
  8 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  À chaque carte retournée : toujours l’envers — le tarot ne ment pas, surtout quand il est divinatoire ; je suis seul dans ma chambre – je ne la connais pas, ne l’ai jamais vue, sûr cependant que c’est la mienne : il n’y a aucune photo, ni fenêtre, ni bureau, un seul lit minuscule, et une lumière qui vient du plafond haut : oui, c’est bien ma chambre –, et je tire les cartes, je sais la question que je leur pose (mais je l’ai oubliée au réveil), et les quatre cartes sont posées devant moi, (…)

• Montréal | ville ouverte #1
  13 mai 2012, par arnaud maïsetti

  Monde neuf
  printemps 12

• Maroc | Erg Le Chabby
  27 avril 2012, par arnaud maïsetti

  sans peines
  printemps 12

• retour du désert (au sexe des nuages)
  28 avril 2012, par arnaud maïsetti

  Je reviendrai, avec des membres de fer, la peau sombre, l’oeil furieux : sur mon masque, on me jugera d’une race forte. J’aurai de l’or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds. Je serai mêlé aux affaires politiques. Sauvé. A. Rimb.
  Retour — sur les trottoirs de Paris, les journaux balayés par des vents plus froids encore que cette pluie glacée qui tombe par milliers, chaque seconde jusqu’à la dernière du jour, et jusqu’au matin suivant et (…)

• la nuit d’après (pour garder le chemin)
  21 octobre 2012, par arnaud maïsetti

  C’est d’avoir rangé tous les livres, toute la journée, qui a tout terminé. Ranger tous les livres a fait passer la journée, d’un bout à l’autre (il y avait beaucoup de livres partout, sur la table, sur le sol, aux moindres recoins de poussière : il a fini par y avoir plus de livres que de poussière, c’était une conquête de chaque jour). Ces trois derniers mois, un livre sorti ne pouvait revenir à sa place, il fallait le poser ici, près de l’écran ; parfois, ce n’était que pour une phrase (un (…)

• Passages à la ligne | questions (numériques) autour du paragraphe
  24 juin 2012, par arnaud maïsetti

  à l’occasion de la publication de « Où que je sois encore… en numérique

• La Route, récit [#2]
  21 mars 2012, par arnaud maïsetti

  j’ai des souvenirs

• Vietnam #2 | Vers Sa Pa
  26 octobre 2015, par arnaud maïsetti

  le 6 octobre

• avec le soleil
  2 septembre 2014, par arnaud maïsetti

  On lui a découpé dans le derrière de la tête un morceau de crâne affectant la forme d’un segment. Avec le soleil, le monde entier regarde à l’intérieur. Cela le rend nerveux, le distrait de son travail et il se fâche de devoir, lui précisément, être exclu du spectacle.
  Ce fragment dans la tête, ce matin ; et à l’aube, vérifier que c’était bien cela : que ce fragment, sa précision d’image, était bien cette page dans le journal de Kafka — mais peu importe. Au contraire, il y avait la douleur (…)

• deux villes
  5 octobre 2010, par arnaud maïsetti

  Rue des Marais (Dominique A, ’L’Horizon’, 2006)
  La réalité que j’avais connue n’existait plus. Il suffisait que Mme Swann n’arrivât pas toute pareille au même moment, pour que l’Avenue fût autre. Les lieux que nous avons connus n’appartiennent pas qu’au monde de l’espace où nous les situons pour plus de facilité. Ils n’étaient qu’une mince tranche au milieu d’impressions contiguës qui formaient notre vie d’alors ; le souvenir d’une certaine image n’est que le regret d’un certain instant ; (…)

• prendre le chemin perdu dans la forêt des signes
  24 octobre 2017, par arnaud maïsetti

  Nous sommes deux abîmes face à face – un puits contemplant le Ciel.
  Pessoa Cette image du chemin de fer dans la forêt qui me poursuit – l’image, et non pas le chemin de fer, même si dans le rêve, un train lancé lentement venait me rejoindre, et me traverser, sans douleur –, comment la comprendre autrement que comme un signe, jeté en désespoir de cause ?
  Lire Pessoa ce soir, pour arrêter les pensées, accable : aucune phrase n’est juste, ce soir. Je lis Pessoa toujours comme un oracle : le (…)

• ce qui commence maintenant
  27 mai 2011, par arnaud maïsetti

  Black Road Shines (The Apartments, ’The Evening Visits... And Stays For Years’, 1985)
  Froid Dis-je Noir dis-tu Pour dire à l’unission Des dieux d’ombre,
  Mais pourquoi ne pas dire Rouge et feu Les sûrs garants de la nuit Piliers de l’hiver Au porche de l’obscurité ?
  André Pieyre de Mandiargues , Ruisseau des solitudes, ’Rébellion’
  Je toucherai bien la fin de la ligne : aller mettre un terme à ce qu’il faudrait désirer — comme cette journée fut longue, de tant de jours et de semaines (…)

• Dimitri Vazemsky | Poésie/Poesia
  31 décembre 2010, par arnaud maïsetti

  (et s’il n’y avait que ça…)

• la levée des étangs
  25 août 2010, par arnaud maïsetti

  Si on pouvait faire tenir ensemble « demain » et « aujourd’hui », on rattraperait sûrement « après-demain »
  Henri Michaux The Greatest (Cat Power, ’The Greatest’ (2005) Aux endroits de plus basse terre, il n’y a rien d’autre à faire que se tenir devant, avec toute cette tâche d’homme que tu as amassée dans la chemise et qui suffit à te porter jusque là, et je me penche, forme un creux avec la paume de mes mains pour prendre de l’eau — quand je lèverai les bras jusqu’à mes lèvres (…)

• l’acquiescement (pourquoi pas toujours)
  8 mars 2013, par arnaud maïsetti

  La famille respectait sa solitude ; le démon pas. Bien que Bernard eût mis bas sa veste, il étouffait. Par la fenêtre ouverte sur la rue n’entrait rien que de la chaleur. Son front ruisselait. Une goutte de sueur coula le long de son nez, et s’en alla tomber sur une lettre qu’il tenait en main…
  Gide, Les Faux Monneyeurs
  De l’autre côté maintenant, passé d’une semaine sur l’autre mais ici, qu’est-ce qui a changé (tout, comme chaque jour). Je regarde lentement les métros passer sous le (…)

• des écrans
  24 septembre 2010, par arnaud maïsetti

  Lay Your Head Down (Keren Ann, ’Keren Ann’ 2007)
  C’est si dense, ici, tout, même le vide où l’on va, immensément étirée, malheureuse, présence entre l’indéfini et l’infini, d’abîme en abîme Cette densité est déjà une réponse. Ne m’en demandez pas trop, quoique loin de terre, je suis plus loin encore du centre. C’est pour cela qu’il est tentant de se faire des écrans, si transparents soient-ils. Mais comme j’abattrais les miens, si vous veniez enfin.
  Henri Michaux, Face aux verrous (XII. (…)

• Bertrand Cantat | Amor fati
  29 décembre 2017, par arnaud maïsetti

  ja sagen

• après l’épuisement
  21 septembre 2015, par arnaud maïsetti

  Je m’enfoncerai dans la brume, comme un homme étranger à tout, îlot humain détaché du rêve de la mer, navire doté de trop d’être, à fleur d’eau de tout.
  Pessoa, Livre de l’Intranquillité, Fragments 86 Au-delà de l’épuisement, quand dormir est impossible, ce ne peut-être que le sentiment du monde, entier, trouble, précis, insaisissable. Et se tenir comme au pied d’une falaise et avoir peur de tomber.
  Devant la brume, toujours éprouvé la sensation d’une allégorie scellée. Quelque chose va (…)

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