_silence

Articles

• La Ville écrite | religion est une foli (Aristote, Alexandre et la caresse)
  2 avril 2012, par arnaud maïsetti

  qui absurdum

• Autre savoir | Des mots intraduisibles
  2 décembre 2017, par arnaud maïsetti

  les mots qui manquent

• après l’épuisement
  21 septembre 2015, par arnaud maïsetti

  Je m’enfoncerai dans la brume, comme un homme étranger à tout, îlot humain détaché du rêve de la mer, navire doté de trop d’être, à fleur d’eau de tout.
  Pessoa, Livre de l’Intranquillité, Fragments 86 Au-delà de l’épuisement, quand dormir est impossible, ce ne peut-être que le sentiment du monde, entier, trouble, précis, insaisissable. Et se tenir comme au pied d’une falaise et avoir peur de tomber.
  Devant la brume, toujours éprouvé la sensation d’une allégorie scellée. Quelque chose va (…)

• Klaus Nomi | « From beds of everlasting snow »
  29 janvier 2013, par arnaud maïsetti

  comme la sirène

• à perpétuité
  8 juillet 2014, par arnaud maïsetti

  se dit des terrains vendus à toujours dans les cimetières. Littré dans la cathédrale vide d’Auxerre, à l’entrée de la nef, un lutrin immense est posé ; la Bible ouverte en deux comme un corps, les pages cornées, humides à la base, celui qui entre tombe sur une page des psaumes, où la colère de dieu est hurlée même en notre absence. je feuillette rapidement pour trouver la première page de la genèse, le souffle divin qui se répand dans le désert et le vide : le traducteur s’excuse d’avoir (…)

• Georges Bataille, entretien 1951 | Qui êtes-vous ? #2
  20 avril 2015, par arnaud maïsetti

  je ne suis pas devenu Sioux

• le souvenir de son existence terrestre
  10 mai 2020, par arnaud maïsetti

  10 mai 2020

• La Ville écrite | j’existe
  7 septembre 2016, par arnaud maïsetti

  les voies sont impénétrables (et inouïes)

• La Ville écrite | mots des chiens
  29 août 2011, par arnaud maïsetti

  ville qui roule sur l’aboi des dogues

• Aubes | XVI. (N’importe où hors du monde)
  18 mars 2014, par arnaud maïsetti

  seizième chapitre

• recommencer, rétablir le contact entre nos devenirs
  9 septembre 2019, par arnaud maïsetti

  9 septembre 2019

• les jours perdus
  29 juin 2018, par arnaud maïsetti

  c’est pour dire que ce n’est rien, la vie voilà donc les Saisons Rimb. (rature dans le brouillon de Ô saisons, ô châteaux…) Elliott Smith, In the lost and found
  Passés sur moi d’un souffle la journée de Bloom et le vingt-et-un juin, passés sur moi tous ces jours ensemble, la bascule du printemps et les premières chaleurs, ce moment où tout surgit et s’écroule bientôt, les saisons qui emportent, les insultes des pouvoirs, les émeutes qui s’effondrent, la possibilité de l’histoire encore (…)

• Respice finem (sous les hurlements d’oiseaux fous)
  12 février 2014, par arnaud maïsetti

  J’aurai marché lentement dans le soir. La lune est haute, presque ronde. À la verticale des arbres, elle semblerait tomber. Et toujours le cri des mouettes à la mort. Je me serai demandé pourquoi. En rentrant, j’aurai penché pour le soleil, parce que le soleil s’éloigne, elles hurlent. Ou ce sont eux qui le chassent, peut-être. Les mouettes chaque soir rejouent la cérémonie sacrée de la fin d’un monde qui recommence chaque soir de recommencer. Je serai rentré en ralentissant davantage pour (…)

• Georges Bataille | Une vie, une œuvre, de Roland Auguet et Christiane Mallarmé, 1985
  21 novembre 2017, par arnaud maïsetti

  émission de France Culture
  21 février 1985

• Milan #4 | Mille églises
  11 juin 2022, par arnaud maïsetti

  En cherchant l’ombre
  printemps 22

• le sommeil d’amour dure encore
  21 juin 2020, par arnaud maïsetti

  21 juin

• la musique creuse le ciel
  30 mai 2018, par arnaud maïsetti

  30 mai 2018

• Aubes | VII. (De quelle amertume)
  3 mars 2014, par arnaud maïsetti

  septième chapitre

• Koltès | Mambrino, et cette voix qui dialogue avec le silence
  26 février 2015, par arnaud maïsetti

  Critique du Père Mambrino de La Nuit juste avant les forêts
  Etudes

• les espérances
  2 juin 2014, par arnaud maïsetti

  Combien, ô voyageur, ce paysage blême Te mira blême toi-même, Et que tristes pleuraient dans les hautes feuillées Tes espérances noyées !
  Vrln Ni les pages d’Artaud sur Van Gogh, ni la fatigue, ni aucun vent d’aucun ailleurs, comme quelques notes d’Alice Lewis, et le mot blême, dans le rêve, le mot paysage blême si précis qu’il se détachait du récit comme l’advenu d’un poème qui aurait été écrit pour que je le lise, le mot fantôme, la frappe du mot fantôme quand il s’agit de l’imaginer (…)

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