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Articles

• Jean Genet | « Violence et brutalité »
  1er décembre 2018, par arnaud maïsetti

  violence et vie sont à peu près synonymes

• Ronsard | « j’ai l’esprit tout ennuyé »
  19 juin 2013, par arnaud maïsetti

  D’avoir trop étudié

• L’internet des escargots | Xavier de la Porte
  4 avril 2017

  corps vivant numérique

• Fiodor Dostoïevski | « La vie existe et la mort n’existe pas »
  9 décembre 2011, par arnaud maïsetti

  Nicolas Vsévolodovitch se tut pendant trois minutes.

• les mémoires de l’arbre, Vertigo et la métempsycose
  23 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Hitchcock | Vertigo

• Rimbaud, une vie | Délires. Suites et fin
  10 novembre 2025, par arnaud maïsetti

  Chapitre I
  Rêves et agonies

• le nom des arbres : comment je tue le temps
  12 mai 2015, par arnaud maïsetti

  Je n’ai jamais su le nom des arbres, ni des bêtes ni des nuages, ni des vents (sauf deux), ni des formes des colonnes dans les églises anciennes, ni des sept Muses et sont-elles sept, ni des théorèmes de géométrie, ni rien qui pourrait me permettre d’aller au milieu des vivants et me croire tel. Je sais qu’il y a des arbres pourtant, et le vent, je le sais parce que l’arbre tremble tout près, mais tout cela me dépossède davantage de mon propre nom, et l’ombre sous mes pas bascule lentement (…)

• ce qui toujours se relève (au lieu du théâtre)
  26 octobre 2012, par arnaud maïsetti

  Tout réapprendre des gestes, mêmes les plus simples, comme par exemple se lever. Je veux dire, de moi-même, sans rien, juste à cause de la lumière ou d’un cri dans le rêve, le hurlement dans ma gorge, mais tendre, ou parce que la fatigue a passé comme une couleur — non plus à cause du bruit d’un réveil qui perce. Tout réapprendre comme l’eau chaude laissée lentement tomber sur soi et que s’écoulent toutes les pensées (nouveau rite, dans l’aube : me rappeler des images du rêve pour les (…)

• légendes urbaines #4
  17 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  semaine du 11 au 17 novembre

• Galerie Mazarine et labyrinthes
  24 mai 2015, par arnaud maïsetti

  Et leurs caboches vont dans des roulis d’amour.
  Rimb.
  Il faut entrer par une petite porte, ouvrir son sac, prouver qu’on n’est pas là pour déposer une bombe. Passer un sas, un autre, montrer à chaque fois une carte, une autre. Justifier ce qu’on fait là. On passe finalement. Les bâtiments en pierre rendus invisibles par des algecos provisoires, mais là depuis toujours ; la rumeur des travaux (le chantier est partout, invisible et lointain) ; les corps allongés, cigarette café téléphone, (…)

• Georges Bataille, entretien 1951 | Se supprimer #5
  2 mai 2015, par arnaud maïsetti

  comme Kirilov

• Joel & Ethan Cohen | Inside Llewyn Davis
  12 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  Routes & déroutes de la folk

• en restant vivant (ma place sous le ciel)
  8 août 2013, par arnaud maïsetti

  Il suffit, à trente ans, de penser qu’on aurait pu mourir à quinze ans, et de voir ce qu’on a perdu, gagné, en restant vivant, pour trouver ridicule tout effroi de la mort.
  G. Perros, Papiers Collés
  Que le passé est comme le malheur, qu’il est partout. (Ce n’était pas cela, la phrase, entendue au réveil, est-ce dans le rêve, ailleurs ?)
  Toute la journée d’hier, complètement accablé de fatigue – première fois depuis des années : dormir avant la nuit, de pur épuisement. Se réveiller (…)

• légendes urbaines #1
  27 octobre 2013, par arnaud maïsetti

  semaine du 21 au 27 octobre

• pour décrire la fatigue
  9 juillet 2011, par arnaud maïsetti

  « Il y a un fatigué qui arrive chez un autre fatigué, et il lui dit d’entrer, il reste près de la porte, il est fatigué et c’est aussi un homme fatigué qu’il accueille. La fatigue qui leur est commune ne les rapproche pas, comme si la fatigue devait nous proposer la forme de vérité par excellence, celle que nous avons poursuivie sans relâche nous donne vie, mais que nous manquons nécessairement le jour où elle s’offre précisément parce que nous sommes trop fatigués. »
  Maurice Blanchot (…)

• Henri Michaux | Et la vie est précieuse à qui a déjà perdu 26 ans
  6 janvier 2015, par arnaud maïsetti

  L’époque des illuminés

• et tomber (le vieillard mélancolique)
  5 mai 2014, par arnaud maïsetti

  Je te revois encore, ombre qui passe à travers des ombres, et qui brille un instant d’une lumière funèbre et inconnue, et qui entre dans la nuit ainsi que se perd le sillage d’un navire dans l’eau que l’on cesse d’entendre. Pessoa
  et sous mon ombre je glisse dans le jardin des plantes ouvert en deux par moi, les allées sous le ciel s’ouvrent aussi, et le corps et l’esprit en deux parts égales, et le passé et chaque minute, et ce jour lui-même, et je pense : demain est-il un autre jour ? — (…)

• André Breton | Plutôt la vie
  23 avril 2017, par arnaud maïsetti

  ses draps conjuratoires

• automne, loin des gens qui meurent sur les saisons
  26 octobre 2015, par arnaud maïsetti

  Des feuilles comme des cadavres encore vifs. La ville et mon bureau en sont jonchés. Hier encore, c’était l’été étouffant ; écrire pour en finir. Et puis, maintenant ? De l’été, je possède encore la trace, plus qu’un souvenir, sa brûlure. Et des pages, rien, si peu. Ce matin, les feuilles qui recouvrent le sol sont des souvenirs perdus – comme des combats perdus – dessinent un chemin qui vient se perdre loin devant soi, vers l’hiver et les nuits longues, la morsure moins féroce du ciel. (…)

• entre les tours
  21 octobre 2011, par arnaud maïsetti

  Des corps irréels, tendus sur l’arrière fond de ce monde comme une toile peinte sur les théâtres fabriqués jadis pour les histoires. Mais l’histoire est passée, on n’en connaît plus. À la place, on construit des grandes villes qu’on ne sait pas habiter. Décors fabuleux, mais dont la fable est cette rêverie intérieure qu’on jette sur ces tours, et qu’on formule malgré elles, pour mieux les entendre, ou mieux les voir. Laideurs objectives des quartiers d’affaires qu’on transforme par le biais (…)

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