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Articles

• la Chartreuse
  5 juillet 2010, par arnaud maïsetti

  Like Horses (Syd Matters, ’La Question Humaine (BO)’, 2007)
  like houses like homes like leaving like shoes like running like fast like horses like trust like purses like horns like dancing like drowning with a stone in your pocket Quand je passe dans les allées vides, impossibles de cesser de penser au paysage qui me fait face si on lui retirait la surface du sol : et le nombre des corps étendus, et le spectacle sur des kilomètres.
  Alors je rêve un peu autour de l’ordre établi sur ce (…)

• d’hiver, lumière et deuil
  15 décembre 2016, par arnaud maïsetti

  Bob Dylan, WInterlude On voit ces choses en passant (même si la main tremble un peu, si le cœur boite), et d’autres sous le même ciel : les courges rutilantes au jardin, qui sont comme les œufs du soleil, les fleurs couleur de vieillesse, violette. Cette lumière de fin d’été, si elle n’était que l’ombre d’une autre, éblouissante, j’en serais presque moins surpris.
  Philippe Jaccottet, À la lumière d’hiver Oui, plus douce, plus diffuse : la lumière d’hiver ralentit dans l’air le temps qui (…)

• La Ville écrite | l a r é v o l u t i o n v a i n c r a
  16 octobre 2016, par arnaud maïsetti

  l’histoire ne s’arrête pas

• Najaf | ville mausolée
  12 août 2014, par arnaud maïsetti

  le cimetière de Najaf : vues aériennes

• sans croire écrire
  4 décembre 2016, par arnaud maïsetti

  « Je crois à ce qu’on appelle journal, ou à ces notes qu’on prend sans croire écrire. Quelquefois je me dis : ne publie pas, mais ne cesse jamais d’écrire un moment, d’écrire ce papillon jaune qui traverse le jardin et qui, en volant, devient un archéologue du jardin, laisse mieux voir l’herbe et les arbres. Toute ma vie, je la voudrais faite de petits poèmes , ou de descriptions sans ces cohésions auxquelles on s’applique dans les romans. Je crois à la poésie du chaque jour qui est (…)

• à part le siècle (le même âge que Kafka)
  3 mai 2013, par arnaud maïsetti

  c’est d’avoir appris, en feuilletant dans la rue ce Kafka que j’avais acheté le matin, qu’il était né en 1883 – comme moi, mais un siècle après –, que j’ai regardé cette peinture haute de toute la façade, et je me suis arrêté pour mieux la regarder, il y avait une jeune fille qui serrait la main de son amie en ne cessant de l’embrasser sur les yeux pour l’agacer un peu, et la faire rire (elle riait), et l’enfant qui se penchait sur sa poupée tombée sur le sol pour l’épousseter, et ce couple (…)

• Roland Barthes | Du souvenir et du néant
  9 mars 2009, par arnaud maïsetti

  Roland Barthes, Journal de deuil, Seuil

• l’automne, disent-ils
  29 août 2016, par arnaud maïsetti

  [/L’automne, déjà ! – Mais pourquoi regretter un éternel soleil, si nous sommes engagés à la découverte de la clarté divine, – loin des gens qui meurent sur les saisons.
  Rimb./] Ils appelaient ces jours la rentrée. Ils oubliaient que le mot porte en lui la mélancolie des soleils couchants tard dans le soir de l’été, et le chagrin des enfants qui recommenceront à partir de septembre à compter le temps jusqu’au dimanche, éperdus qu’ils étaient à vivre dans l’éternité du soleil brûlant – ils (…)

• adresse #4 | à l’absente
  17 juin 2010, par arnaud maïsetti

  « je suis dans la ville / ce qui t’encombre »

• The Cinematic Orchestra | To Build a Home
  2 juin 2014, par arnaud maïsetti

  j’aurais voulu nous bâtir une maison

• Apichatpong Weerasethakul | Oncle Boonmee
  4 septembre 2010, par arnaud maïsetti

  Un film de Apichatpong Weerasethakul | sept. 2010
  Espaces de la mémoire

• David Bowie | The Port of Amsterdam
  28 janvier 2016, par arnaud maïsetti

  There’s a sailor who sings, Of the dreams that he brings

• à cette heure qui n’en est pas une
  31 décembre 2010, par arnaud maïsetti

  Timewatching (The Divine Comedy, ’A Short album about love’, 1997)
  LE MONSIEUR. - On peut toujours dérailler, jeune homme, oui, maintenant je sais que n’importe qui peut dérailler, n’importe quand. Moi qui suis un vieil homme, moi qui croyais connaître le monde et la vie aussi bien que ma cuisine, patatras, me voici hors du monde, à cette heure qui n’en est pas une, sous une lumière étrangère, avec surtout l’inquiétude de ce qui se passera quand les lumières ordinaires se rallumeront, et (…)

• fins du jour
  31 décembre 2009, par arnaud maïsetti

  Au jour le plus court, jour le plus menacé par la nuit, c’est comme si, sur la pointe le plus resserrée du temps, toute la lumière venait s’agglutiner comme pour condenser une fois pour toute l’énergie accumulée une année durant avant de l’éparpiller dans la nuit la plus longue, de s’effacer avec elle.
  Quand l’année finit, on n’en a pourtant jamais terminé avec le ciel, les formes qui se dessinent et tracent pour une part de soi les directions possibles : les formes d’un chameau, ou d’une (…)

• Pierre Michon | « Le miracle »
  1er décembre 2013, par arnaud maïsetti

  le verbe pur et la lumière

• Rimbaud | Nouveaux visages
  29 juin 2018, par arnaud maïsetti

  Sur les apparitions fréquentes du visage de Rimbaud au cours des prochaines années

• la tombe de Jean Genet
  14 avril 2016, par arnaud maïsetti

  [/Mais si je ne sais rien de précis sur la Mort D’avoir tant parlé d’elle et sur le mode grave Elle doit vivre en moi pour surgir sans effort Au moindre de mes mots s’écouler de ma bave.
  Jean Genet, Le Condamné à mort/]
  Je marchais vers la tombe de Jean Genet : je la savais seule au milieu d’un champ, tout au bord de la mer et tournée vers la Mecque, c’est tout. Je marchais vers la tombe de Jean Genet sans raison et sans peine ; je voulais seulement arriver avant le soleil, je veux dire (…)

• Claire Denis | 35 rhums
  3 mars 2009, par arnaud maïsetti

  "lignes de vie"

• Milan #4 | Mille églises
  11 juin 2022, par arnaud maïsetti

  En cherchant l’ombre
  printemps 22

• leur mort en moi qui mord_
  Michel Brosseau
  2 avril 2010, par arnaud maïsetti

  Les mots que je ne forme pas Est-ce leur mort en moi qui mord Louis Aragon, Le Roman inachevé
  leur mort en moi il faudra s’extraire leur mort en moi qui mord trop incertain cet entre-deux tant d’inachevé tant de silence est-ce leur mort en moi qui mord quand maintenant vaciller quelle empreinte des mots lourds mots qui défont mots qui font qu’à renverse envers et contre tous leur mort en moi qui mord pas à pas mot à mot s’éloigner sans se perdre les mots que je ne forme pas tu sais le prix (…)

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