_deuil

Articles

• nos solitudes agrandies (quelqu’un manque)
  28 janvier 2016, par arnaud maïsetti

  le deuil Emmanuel Darley

• à part le siècle (le même âge que Kafka)
  3 mai 2013, par arnaud maïsetti

  c’est d’avoir appris, en feuilletant dans la rue ce Kafka que j’avais acheté le matin, qu’il était né en 1883 – comme moi, mais un siècle après –, que j’ai regardé cette peinture haute de toute la façade, et je me suis arrêté pour mieux la regarder, il y avait une jeune fille qui serrait la main de son amie en ne cessant de l’embrasser sur les yeux pour l’agacer un peu, et la faire rire (elle riait), et l’enfant qui se penchait sur sa poupée tombée sur le sol pour l’épousseter, et ce couple (…)

• Autre Savoir | Le soleil s’est renversé
  6 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  des champs magnétiques

• Bernard-Marie Koltès | 15 avril, et peut-être l’éternité
  15 avril, par arnaud maïsetti

  d’un quinze avril l’autre

• Marseille depuis Saint-Charles
  2 octobre 2017, par arnaud maïsetti

  Des crimes abjects

• Patrice Chéreau | « parce qu’un homme meurt d’abord, puis cherche sa mort et la rencontre finalement »
  7 octobre 2013, par arnaud maïsetti

  disparition de Patrice Chéreau

• Zola, les détentes fatales d’une vie réglée
  21 avril 2010, par arnaud maïsetti

  Surface lisible et profondeur invisible : la Conquête de Plassans

• Dominique A. | Revenir au monde 
  25 avril 2013, par arnaud maïsetti

  fais moi revenir

• La Ville écrite | officielles
  30 juin 2016, par arnaud maïsetti

  pourquoi « la vie » nous avait séparés

• Rimbaud, une vie | Voyelles. L’école, la gloire et l’ennui
  21 août 2016, par arnaud maïsetti

  Chapitre V.
  Apprendre à lire, à cracher.

• Jrnl | être tenace
  30 avril 2024, par arnaud maïsetti

  26 mars 2024

• The Cinematic Orchestra | To Build a Home
  2 juin 2014, par arnaud maïsetti

  j’aurais voulu nous bâtir une maison

• La Ville écrite | l a r é v o l u t i o n v a i n c r a
  16 octobre 2016, par arnaud maïsetti

  l’histoire ne s’arrête pas

• Jean Genet | Je suis des deux côtés
  21 avril 2015, par arnaud maïsetti

  Entretien 1982

• le vieux Wu et les tombeaux de nos ancêtres
  3 juin 2014, par arnaud maïsetti

  La pensée des natifs : dans l’image prise, l’âme du corps arrachée, emportée dans la poussière de magnésium. Se méfier des photographes. Quand on tue un bison, longtemps on lui explique, de loin, avec des cris de gorge, pourquoi on va le tuer, à quoi on emploiera la toison, les cornes, le cœur, les viscères, la chair. On hurle le nom de la famille qui va être abritée sous sa peau tendue en toile, et quand on parviendra à tuer l’animal, c’est avec la certitude qu’il l’aura compris et accepté. (…)

• fins du jour
  31 décembre 2009, par arnaud maïsetti

  Au jour le plus court, jour le plus menacé par la nuit, c’est comme si, sur la pointe le plus resserrée du temps, toute la lumière venait s’agglutiner comme pour condenser une fois pour toute l’énergie accumulée une année durant avant de l’éparpiller dans la nuit la plus longue, de s’effacer avec elle.
  Quand l’année finit, on n’en a pourtant jamais terminé avec le ciel, les formes qui se dessinent et tracent pour une part de soi les directions possibles : les formes d’un chameau, ou d’une (…)

• Didier Da Silva | Sept hypothèses du deuil
  26 mai 2021, par arnaud maïsetti

  Didier Da Silva, La Mort de Masao, Marest éditeur, 2021

• Georges Bataille, entretien 1951 | Se supprimer #5
  2 mai 2015, par arnaud maïsetti

  comme Kirilov

• Roland Barthes | Du souvenir et du néant
  9 mars 2009, par arnaud maïsetti

  Roland Barthes, Journal de deuil, Seuil

• et puis rentrer, mais d’où ?
  14 septembre 2015, par arnaud maïsetti

  (jour et texte obsolètes) Les heures, tel un chariot avançant dans la fin du jour, reviennent en grinçant parmi les ombres de mes pensées. Si je lève les yeux de ma méditation, je les sens brûlants du spectacle du monde.
  Pessoa, Livre de l’Intranquilité, fragment 322
  Que deviennent tous ces jours passés quand on ne les écrit pas ? Tous ces jours ensemble, oui, je le sais : une masse continue de matins et de soirs qui se confondent dans le crépuscule, celui qui les écrit lentement, (…)

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