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Articles

• La Ville écrite | dégage
  6 mai 2011, par arnaud maïsetti

  La ville crache en l’air les mots qu’on lui hurle

• Autre savoir | Des mots intraduisibles
  2 décembre 2017, par arnaud maïsetti

  les mots qui manquent

• La Ville écrite | beau, puisque c’est écrit
  5 juillet 2011, par arnaud maïsetti

  Jouis (puisque c’est écrit), la légende de ces villes

• Des nouvelles de Proust | Après le temps
  20 février 2017, par arnaud maïsetti

  L’ai-je bien descendu

• La Ville écrite | désastres de Monet
  16 mai 2011, par arnaud maïsetti

  Il n’y aurait alors plus de place ni sur les livres ni sur les murs

• Écrivain, public | « quelque travail impossible à réaliser »
  8 mai 2013, par arnaud maïsetti

  de l’écriture publique, de soi, des autres qu’on raconte

• Koltès | Vingt ans, « l’âge où je risque ma vie »
  11 juillet 2011

  lettre à sa mère, le 26 Mars 1968
  Vingt ans.

• le nom des arbres : comment je tue le temps
  12 mai 2015, par arnaud maïsetti

  Je n’ai jamais su le nom des arbres, ni des bêtes ni des nuages, ni des vents (sauf deux), ni des formes des colonnes dans les églises anciennes, ni des sept Muses et sont-elles sept, ni des théorèmes de géométrie, ni rien qui pourrait me permettre d’aller au milieu des vivants et me croire tel. Je sais qu’il y a des arbres pourtant, et le vent, je le sais parce que l’arbre tremble tout près, mais tout cela me dépossède davantage de mon propre nom, et l’ombre sous mes pas bascule lentement (…)

• dans les espaces vides de la ville
  13 juillet 2014, par arnaud maïsetti

  les espaces vides de la ville — dans les arènes, les cris montent, les animaux hurlent à la mort la mort qu’ils veulent donner sans savoir qu’ils chantent déjà la mort qu’on va leur donner, pour la gratuité du don, la beauté du geste, le sang, le cri du sang quand il va tomber ici, le sable étranglé sous les pas des combattants, les types partout autour qui continuent de pousser les hurlements depuis deux mille ans dans cette arène vide où ce jour de juillet, de pluie, de brume d’automne, je (…)

• 2011 | séance 2_
  nous n’avons fait que fuir
  3 février 2011, par arnaud maïsetti

  Nous n’avons fait que fuir — nous cogner dans les angles
  La voix dite
  Lors, du premier cours, avoir pris acte de ce que l’expression prise de parole recouvre, impose, exige : essayer sa langue le plus directement et le plus absolument lâché, sans artifice de fiction, sans appui extérieur — travailler de l’intérieur de la langue, sans prétexte, sans forme a priori de la connaissance. Seulement, simplement, et absolument : la voix dite, prononcée, lâchée, ou pour mieux dire, proférée. (…)

• la forme des lettres change plus vite, hélas, que le cœur de la ville
  22 novembre 2010, par arnaud maïsetti

  City Talks (Syd Matters)
  Andromaque, je pense à vous ! Ce petit fleuve, Pauvre et triste miroir où jadis resplendit L’immense majesté de vos douleurs de veuve, Ce Simoïs menteur qui par vos pleurs grandit,
  A fécondé soudain ma mémoire fertile, Comme je traversais le nouveau Carrousel. Le vieux Paris n’est plus (la forme d’une ville Change plus vite, hélas ! que le coeur d’un mortel) ; C. Baudelaire Le Cygne
  Jusqu’à la fin, on lirait la ville sur elle, il suffirait de suivre du (…)

• 2011 | séance 1_
  quelle voix, dans quel noir ?
  27 janvier 2011, par arnaud maïsetti

  Une voix parvient à quelqu’un dans le noir. Imaginer

• Google Ngram | l’activité sismique des mots
  3 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  mesurer la chair du temps

• Maurice Blanchot | Prières d’insérer : Nous travaillons dans les ténèbres
  2 février 2011, par arnaud maïsetti

  Maurice Blanchot | La Condition critique (éd. C. Bident), Gallimard – février 2011

• 2010 | Séance 2_Formes brèves
  4 février 2010, par arnaud maïsetti

  récits brefs et précipité de la fiction - esthétique concertée de la forme courte

• légendes de mes corps morts (ciel noir d’images)
  24 janvier 2014, par arnaud maïsetti

  (Puisque ces jours sont impossibles, qu’à courir après eux je n’ai le temps d’arracher un peu de temps qu’en silence, entre deux trajets, et c’est seulement là, dans un bus, un train, une marche d’un bout à l’autre de la ville, que je peux écrire, intérieurement, les pages que je n’écrirai jamais sur des pages, mais ces pages je les porte en moi davantage peut-être que celles que j’ai écrites, alors je l’accepte.
  Au temps j’arrache quelques images dont je rêve la légende, silencieuse, (…)

• dans le silence d’écrire
  26 juin 2016, par arnaud maïsetti

  Il n’y a de composition que musicale
  Duras
  Il faut imaginer la chaleur : insupportable et pesante. Pour rentrer d’Aix vers Marseille, c’est presque trente minutes ; mais à cette heure, il faut parfois plus d’une heure – quand il n’y a pas d’accident à l’entrée de la ville : une fois par semaine, à l’entrée de la ville, ce n’est pas rare –, et le bus est plein, et la lumière aveuglante.
  Je m’assois à l’avant, l’homme à la fenêtre semble jeune, plus jeune que moi peut-être ; je ne sais (…)

• cette lettre (dans la mouvance entière des choses)
  15 juillet 2011, par arnaud maïsetti

  Letters To The Metro (Mogwai, ‘Hardcore Will Never Die, But You Will’, 2011)
  « Je suis tous les visages et j’ai peur des boîtes aux lettres Les villes sont des ventres Je ne suis plus les voies Lignes Câbles Canaux Ni les ponts suspendus ! »
  Blaise Cendrars (’Du Monde entier’ - ‘‘Le Panama, ou les aventures de mes sept oncles’’)
  Ce n’est pas pour t’écrire que je t’écris cela, si je t’écris, c’est pour — comme au danseur on demande de danser pour sembler la chute, et ne l’approcher que (…)

• de la surface des choses passées
  24 août 2017, par arnaud maïsetti

  23 août 2017

• les lieux où on écrit (le pendu)
  8 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  Je méprise la poussière qui me compose & qui vous parle. On pourra persécuter & faire mourir cette poussière ! Mais je défie qu’on m’arrache cette vie indépendante que je me suis donnée dans les siècles & dans les cieux.
  Saint-Just, Fragments d’institutions républicaines Place des Ormeaux, je passerai l’après-midi, et jusqu’à ce que l’ordinateur cesse, d’épuisement, que l’écran devienne noir — je lève la tête, il fait soir aussi, et je n’avais rien vu (supériorité infinie de (…)

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