le mendiant
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_Fiction
Articles
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Bruissements | jour#20, le vingtième dieu
11 juillet 2013, par arnaud maïsetti -
Bruissements | jour#18, le dix-huitième pays
9 juillet 2013, par arnaud maïsettiçomali
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Rimbaud, une vie | Enfances. Légendes d’Ardennes
10 août 2016, par arnaud maïsettiChapitre III
Gespunsart, premières images oubliées -
Rimbaud, une vie | Naissances. Au nom du père, et du fils
6 août 2016, par arnaud maïsettiChapitre II
La dette et la fuite -
Aubes | IV. (Chaque chose à sa place)
28 février 2014, par arnaud maïsettiquatrième chapitre
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Rimbaud, une vie | Délires. Suites et fin
10 novembre 2025, par arnaud maïsettiChapitre I
Rêves et agonies -
Les villes qui n’existent pas | Bielefeld
4 août 2017, par arnaud maïsettiune race de poule domestique
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Georges Bataille, entretien 1951 | Qui êtes-vous ? #2
20 avril 2015, par arnaud maïsettije ne suis pas devenu Sioux
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La Ville écrite | interdie
21 août 2017, par arnaud maïsettià l’insurrection de la langue
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La Ville écrite | [bruit de feuille qu’on arrache]
5 octobre 2018, par arnaud maïsettiles yeux crevés
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Bruissements | le dernier mur
27 juillet 2013, par arnaud maïsettividéo du dernier jour
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Les villes qui n’existent pas | Jéricho
20 juillet 2020, par arnaud maïsettiun lac qui monte
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Quand la nuit vient | Son visage #2
18 mai 2019, par arnaud maïsettiil n’en avait pas.
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Bruissements | jour#14, le quatorzième lendemain
5 juillet 2013, par arnaud maïsettil’adjectif possessif
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Bruissements | jour#15, le quinzième souffle
6 juillet 2013, par arnaud maïsettiMaupassant
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Rimbaud, une vie | Roche. Terre d’ancêtres
13 août 2016, par arnaud maïsettiChapitre IV
Roche est un immense trou -
La Ville écrite | faire
9 août 2016, par arnaud maïsettimais quoi
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Personnages #1 | Onze fois trente-trois
28 juin 2017, par arnaud maïsettidécrit non pas en général, mais dans un moment précis d’une histoire
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Bruissements | jour#28, la vingt-huitième manière de prendre la route
19 juillet 2013, par arnaud maïsettiles arbres amoureux
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anticipation #30 | le train
3 juillet 2009, par arnaud maïsettiLe paysage était traîné sur des heures — derrière lui, il tirait le monde entier en ligne droite, horizontale, parallèle à l’avancée du train. Le front aux vitres comme les veilleurs de chagrin : mais ce qu’on veillait, c’était la longue plainte de cette ligne-là : l’horizon qu’on ne rejoignait jamais puisqu’on ne ferait que le longer à l’infini.
C’était le long défilé des terres et les bâtiments qu’on croisait l’espace d’une seconde ; espace qui finissait par les avaler la seconde (…)
