_joie & douleur

Articles

• Rimbaud | À vendre, l’arme du presque crime
  21 octobre 2016, par arnaud maïsetti

  Non, ce n’est pas un Browning : c’est un Lefaucheux, modèle 55, 7 mm à broche

• Hypothèse #1 | du soleil
  25 janvier 2019, par arnaud maïsetti

  Si et seulement si tout était à refaire

• devant la faille : la folie, ou la révolte
  20 septembre 2018, par arnaud maïsetti

  20 septembre 2018

• La Ville écrite | éphémère, désespoir pour l’éternité
  9 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  je ne suis pas d’accord

• les aubes pas encore mortes
  1er janvier 2019, par arnaud maïsetti

  1er janvier 2019

• à distance, écrire à l’ombre de soi-même
  28 janvier 2018, par arnaud maïsetti

  Donne lui un homme et du temps, il en fait un cadavre, puis il le rejette sur ses bords. Il le gonfle puis il le rejette. Lui demeure
  H. Michaux, « L’étang », À distance, date inconnue Yann Tiersen, « Porz Goret » (Eusa, 2016)
  À distance, mais de quel siècle, et vers quel siècle s’avancer pour que ce jour revienne où ce serait possible, enfin, que le jour soit à sa place. Jour où rien ne passe que du vent et de tout son long ne fait rejoindre que de la terre, jour où il n’y a rien que (…)

• Avignon #fin | s’armer de courage
  24 juillet 2016, par arnaud maïsetti

  et celui qui a une fois flairé le sang au théâtre ne peut plus exister sans théâtre
  Thomas Bernhard Place des héros Après trois semaines dans la fournaise d’Avignon, un dernier regard sur la ville : est-ce que je peux dire seulement que quelque chose a commencé ?
  Des spectacles par dizaines et des foules qui entrent au hasard – après les fouilles (le mot est presque le même) par centaines pour s’assurer que –, des foules hurlantes et joyeuses venues ici pour s’applaudir elles-mêmes et (…)

• la tombe de Jean Genet
  14 avril 2016, par arnaud maïsetti

  [/Mais si je ne sais rien de précis sur la Mort D’avoir tant parlé d’elle et sur le mode grave Elle doit vivre en moi pour surgir sans effort Au moindre de mes mots s’écouler de ma bave.
  Jean Genet, Le Condamné à mort/]
  Je marchais vers la tombe de Jean Genet : je la savais seule au milieu d’un champ, tout au bord de la mer et tournée vers la Mecque, c’est tout. Je marchais vers la tombe de Jean Genet sans raison et sans peine ; je voulais seulement arriver avant le soleil, je veux dire (…)

• Quand la nuit vient | La chambre #3
  20 mai 2019, par arnaud maïsetti

  il dormait nu

• Pierre Michon | « Le miracle »
  1er décembre 2013, par arnaud maïsetti

  le verbe pur et la lumière

• la trajectoire amoureuse (après la dévastation)
  7 décembre 2013, par arnaud maïsetti

  Peut-être les gouffres d’azur, des puits de feu. C’est peut-être sur ces plans que se rencontrent lunes et comètes, mers et fables.
  Rimb., Vies
  chemin. Toute voie qu’on peut parcourir pour aller d’un lieu à un autre. Se détourner de son chemin. Un chemin facile. Enseigner, montrer à quelqu’un son chemin.
  La nuit dernière est pleine de souffle, tant qu’elle appelle à ce qu’on s’y mêle et qu’on n’en parle plus — les vents d’ici, je ne les savais pas (je connaissais la couleur de l’herbe (…)

• Max Richter | November
  11 octobre 2013, par arnaud maïsetti

  novembre est éternel

• William Blake | « Introduction » 
  9 juin 2013, par arnaud maïsetti

  Tandis qu’il pleurait en m’écoutant de toute sa joie

• dans les haies d’Ajloun
  6 octobre 2019, par arnaud maïsetti

  6 octobre 2019

• Deleuze / Parnet | « S’affecter de joie »
  5 juin 2019, par arnaud maïsetti

  Dialogues, 1977

• nuit semaine mois : prêts à vivre
  25 juillet 2016, par arnaud maïsetti

  De retour, mais d’où ; et vers quoi ? Rideau sur Avignon : Marseille semble abandonnée. D’une rue à l’autre, personne. La chaleur qui monte n’appartient qu’à l’entre-deux sans raison d’une pliure : au pli de l’année, ces mois de juillet et d’août ralentis par la chaleur, et il faut passer au-dessus de ces jours aussi.
  Garder la haine des bilans comme antidote : pas de regard arrière. Et pourtant, reviennent par flux ces trois semaines passés. Sur scène, ces clins d’œil à l’actualité qui (…)

• mon état par défaut
  4 juillet 2017, par arnaud maïsetti

  La lumière et la solitude.
  Ici pour nous ouvrir les yeux Seules les cendres bougent.
  Eluard, L’Amour La poésie, "Comme une image" (V) Roberto Cacciapaglia, Moscow River
  Par défaut, on irait dans la ville comme des déracinés, et près de la terre comme des abandonnés ; on regarderait le ciel avec nostalgie et la mer sans tristesse : par défaut on serait seuls au milieu du nombre comme des arbres, comme des immeubles : mon état par défaut : la phrase, sa question, revenait dans le rêve, (…)

• l’automne, disent-ils
  29 août 2016, par arnaud maïsetti

  [/L’automne, déjà ! – Mais pourquoi regretter un éternel soleil, si nous sommes engagés à la découverte de la clarté divine, – loin des gens qui meurent sur les saisons.
  Rimb./] Ils appelaient ces jours la rentrée. Ils oubliaient que le mot porte en lui la mélancolie des soleils couchants tard dans le soir de l’été, et le chagrin des enfants qui recommenceront à partir de septembre à compter le temps jusqu’au dimanche, éperdus qu’ils étaient à vivre dans l’éternité du soleil brûlant – ils (…)

• dans le vent avenue de france à découvert (Si sur ce rivage, ici, mes empreintes)
  23 avril 2013, par arnaud maïsetti

  bien avant que je passe, ici, aucun vent, et moi maintenant dans le vent, qui passe, et rien autour de moi que l’avenue de france, les yeux comme sous la pluie quand on ne peut les ouvrir, les fermer ; et à travers moi, un vent plus grand encore, et il ne pleut pas,
  dans les feuilles des arbres, aucune feuille, et dans le vent, avenue de france à découvert, des immeubles (pas ceux-là) qui tiennent droit, comment font-ils, moi je penche, et le sol penche avec moi, alors on ne se rencontre (…)

• raison merveilleuse et imprévue (le geste de nos mains)
  7 mars 2013, par arnaud maïsetti

  Il est l’amour, mesure parfaite et réinventée, raison merveilleuse et imprévue, et l’éternité : machine aimée des qualités fatales. Rimb.
  Vu du ciel, tout est si profond et net à la fois ; et depuis nos rues, les paysages sur lesquels on se cogne, les façades levées simplement pour arrêter la vie qui court, peut-être, quelque part, une rivière où on laverait notre linge et auprès de laquelle dormir pour attendre qu’il sèche ; mais la ville enfoncée dans nos gorges partout, ce garçon (…)

• <
• 1
• 2
• 3
• 4
• >