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Articles

• comment respirent le ciel et le sable
  6 avril 2014, par arnaud maïsetti

  Le désert, c’est le vide avec sa poussière. Au cœur de cet univers pulvérisé, dans son absence intolérable, seul le vide conserve sa présence ; non plus comme vide, mais comme respiration du ciel et du sable.
  Jabès
  si dans cette chair bouleversée qui est pourtant dans la continuité d’une vie singulière, je peux croire encore au ciel (vide), c’est à cause de la route — et du bouleversement à traverser, de la continuité à chercher, de la vie peut-être à inventer, je cherche les signes : (…)

• un rêve | la même ville
  18 juin 2019, par arnaud maïsetti

  Un rêve : toujours identique

• la prise de la ville
  4 mai 2018, par arnaud maïsetti

  La pensée poétique [...] est l’ennemie de la patine et elle est perpétuellement en garde contre tout ce qui peut brûler de l’appréhender : c’est en cela qu’elle se distingue, par essence, de la pensée ordinaire. Pour rester ce qu’elle doit être, conductrice d’électricité mentale, il faut avant tout qu’elle se charge en milieu isolé. André Breton, Arcane 17, 1945 Bob Dylan, Visions Of Johanna (Belfast 6 May 66)
  Dans les cafés et dans les bars, dans les rues et partout je vais toujours à la (…)

• Fable de la ville ravagée
  1er juin 2015, par arnaud maïsetti

  C’est juste en face, et tous les jours en descendant, je le vois. Cette immeuble recouvert d’abord de tous les soins ; les échafaudages, longtemps, dans l’indifférence. Puis, c’est un matin comme un autre qu’on détruit la ville : on lèvera ici un immeuble identique. Je reste là comme quelques-uns – nous sommes quelques-uns à n’avoir rien à faire d’autre ce matin-là. Rien d’autre que regarder la ville tomber par morceaux dans le bruit de la poussière qu’on arrose pour qu’elle soulève moins de (…)

• Allen Ginsberg | Howl
  17 juin 2017, par arnaud maïsetti

  cri de guerre

• Marseille | nord sud est ouest
  13 juin 2022, par arnaud maïsetti

  Rose des vents

• Les villes qui n’existent pas | Byblos
  24 décembre 2018, par arnaud maïsetti

  dépôts des oublis

• la résistance des jours
  11 février 2015, par arnaud maïsetti

  Incapable d’avancer autre chose qu’un jour après l’autre. Les trajets de Marseille à Aix se ressemblent : les virages, les moments où la mer arrive, je les anticipe maintenant, ce tunnel qui débouche soudain sur la ville entièrement allongée — la répétition des jours qui peinent à fabriquer autre chose que des semaines, et des mois.
  L’écrire ne ferait que donner la liste des jours ; des semaines ; des mois — alors, ne pas écrire, prendre en photos de temps en temps la ville comme elle est (…)

• tremblée de la ville parallèle
  16 avril 2013, par arnaud maïsetti

  ville d’avray, c’est tout droit

• La Ville écrite | au soleil sans imposture
  22 avril 2013, par arnaud maïsetti

  jour & nuit

• au milieu des ruines
  25 mars 2016, par arnaud maïsetti

  Les jours tombent de plus en plus lourdement dans le fracas des armes. On est au milieu, on passe entre eux comme on enjambe des ruines ou des corps. Les gares et les aéroports, les métros ou les rues sont le décor des catastrophes : au lieu des départs, des circulations et des passages, dans le cœur des villes, on dresse des hôpitaux de campagne, sirènes hurlantes et pas seulement le premier mercredi du mois.
  Et puis, dans la vague répétition des horreurs, le sentiment d’une habitude (…)

• dans les espaces vides de la ville
  13 juillet 2014, par arnaud maïsetti

  les espaces vides de la ville — dans les arènes, les cris montent, les animaux hurlent à la mort la mort qu’ils veulent donner sans savoir qu’ils chantent déjà la mort qu’on va leur donner, pour la gratuité du don, la beauté du geste, le sang, le cri du sang quand il va tomber ici, le sable étranglé sous les pas des combattants, les types partout autour qui continuent de pousser les hurlements depuis deux mille ans dans cette arène vide où ce jour de juillet, de pluie, de brume d’automne, je (…)

• et dépêchez, chevaux de leur âme (déjà voici que la nuit tombe)
  13 décembre 2012, par arnaud maïsetti

  comme fjord le tournemoiement le carnaval la couleur des heures je ne ressasserais que cela
  Kateri Lemmens, Quelques éclats Le froid plus vif, qui rend la marche plus rapide, comme avancer dans une épaisseur invisible, mouvante : partout. Du manège comme image de ces jours : oui — n’avoir le temps à rien, sauter d’une heure à l’autre, toujours penser à l’heure suivante et au passage du temps ne rien garder que la fatigue ; et pourtant dormir si tard (se lever si tard) : le jour est court, (…)

• Najaf | ville mausolée
  12 août 2014, par arnaud maïsetti

  le cimetière de Najaf : vues aériennes

• romantisme du confinement et privilège de classe
  18 mars 2020, par arnaud maïsetti

  18 mars

• ces jours présents
  4 mars 2020, par arnaud maïsetti

  4 mars

• Aubes | IX. (Au bout d’un temps)
  5 mars 2014, par arnaud maïsetti

  neuvième chapitre

• pensées, flottements et dévorations (transfuges)
  27 septembre 2013, par arnaud maïsetti

  L’imitation de la vie brouille la frontière avec la mort. Dans les plis de la frontière les deux mondes échangent des transfuges.
  Robinson
  Métro, RER – heure de pointe (jamais su le sens de l’expression) : le rythme lent et frénétique de la ville qui va, qui s’arrête, qui va, qui s’arrête, comme cela sur des kilomètres de ville tandis qu’on passe sous elle sans la voir, pourrait aller plus vite tant qu’à filer ainsi – et je pense doucement au berger des Basses-Alpes, qui se plaignait (…)

• un rayon blanc anéantit cette comédie
  6 novembre 2013, par arnaud maïsetti

  12 images du ciel dans le soleil
  automne 13

• Koltès | Lettre de Tikal
  15 avril 2014

  vingt-cinq après la mort de Koltès

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